Conhece alguém as fronteiras à sua alma, para que possa dizer — eu sou eu?

Nem a nossa alma é nossa sequer.

Não é desculpável roubar um pão por ter fome.

A sorte grande da vida sai somente aos que compraram por acaso.

Vejo os vultos dos génios e dos vencedores reais, mesmo pequenos, singrar na noite das coisas, sem saber o que cortam as suas proas altivas, nesse mar de sargaço de palha de embalagem e aparas de cortiça.

Vejo, e já é muito.

(...) nada altera nada, e o que dizemos ou fazemos roça só os cimos dos montes, em cujos vales dormem as coisas.

Tudo está em tudo.

Ver é ter visto.

Súbito, de aço, um dia infinito estilhaçou-se.