... dá vontade de o tirar.

(Não fazia frio, salvo em ter que recomeçar a vida.)

Tudo é inútil, e eu o sinto como tal.

Vem o chá e o baralho velho amontoa-se regular ao canto da mesa.

Que coisa, porém, é esta que nos mede sem medida e nos mata sem ser?

Confessa, sim; mas confessa o que não sentes.

Tudo é teatro.

Isso não é o meu amor; é apenas a sua vida.

O mal das coisas da vida é que as podemos ir olhando por todos os lados...

Sejamos castos como eremitas, puros como corpos sonhados, resignados a ser tudo isto, como freirinhas doidas...