Versos, prosas que se não pensam escrever, mas sonhar apenas.

Eu, que te existo em mim, terei mais vida real do que tu, do que a própria vida que te vive?

Vejo a outra margem sempre e não sei por que não sonho estar lá, outro e feliz.

E porque este livro é absurdo, eu o amo; porque é inútil, eu o quero dar; e porque de nada serve querer-to dar, eu to dou...

Vendo-te recordei que as cidades mudam mas os campos são eternos.

Neste crepúsculo das disciplinas, em que as crenças morrem e os cultos se cobrem de pó, as nossas sensações são a única realidade que nos resta.

Quanto maior a entrega, maior o amor.

O resumo da essência do que desejo é só isto — dormir a vida.

Nada mais quero da vida senão o assistir a ela.

Amo com o olhar, e nem com a fantasia.