Amo com o olhar, e nem com a fantasia.

Ninguém diga de ti o que a alma do rio pode dizer das margens — que existem para o limitar.

Debruço-me sobre o teu rosto branco nas águas nocturnas do meu desassossego, mas nunca saberei se és lua no meu céu para que o causes, ou estranha lua submarina para que, não sei como, o finjas.

Cinza na tua lareira, que importa que eu seja pó?

Que do auge da angústia se aviste o dia, e, se nenhum dia se avista, que seja esse o dia que se aviste!

Que os teus actos sejam a estátua da renúncia, os teus gestos o pedestal da indiferença, as tuas palavras os vitrais da negação.

Consoladora dos que não têm consolação, Lágrima dos que nunca choram, Hora que nunca soa — livra-me da alegria e da felicidade.

Que significa isto, que não significa nada?

Instantes-flores, minutos-árvores, ó tempo estagnado em espaço, tempo morto de espaço e coberto de flores, e do perfume de flores, e do perfume de nomes de flores!...

O inútil é belo porque é menos real que o útil, que se continua e prolonga, ao passo que o maravilhoso fútil, o glorioso infinitesimal fica onde está, não passa de ser o que é, vive liberto e independente.