O meu passado é tudo quanto não consegui ser.

Viver parece-me um erro metafísico da matéria, um descuido da inacção.

Ah, que manhã é esta, que me desperta para a estupidez da vida, e para a grande ternura dela!

Se vejo a vida passar, sonho qualquer coisa.

Somos quem não somos, e a vida é pronta e triste.

Apagar tudo do quadro de um dia para o outro, ser novo com cada nova madrugada, numa revirgindade perpétua da emoção — isto, e só isto, vale a pena ser ou ter, para ser ou ter o que imperfeitamente somos.

Vivo de impressões que me não pertencem, perdulário de renúncias, outro no modo como sou eu.

Não poder eu encontrar os amigos que sonhei, passear pelas ruas que criei, acordar, entre o ruído dos galos e das galinhas e o rumorejar matutino da casa, na casa de campo em que eu me supus...

Em melhores e mais directas palavras, o sonhador é que é o homem de acção.