Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Pobres das esperanças que tenho tido, saídas da vida que tenho tido de ter!

Parece uma constipação na alma.

Ninguém será nunca comovidamente meu amigo.

Talvez se descubra que aquilo a que chamamos Deus, e que tão patentemente está em outro plano que não a lógica e a realidade espacial e temporal, é um nosso modo de existência, uma sensação de nós em outra dimensão do ser.

Um poente é um fenómeno intelectual.

Oh, Lisboa, meu lar!

Com estas reflexões me consolo, pois que me não posso consolar com a vida.

Que os Deuses todos me conservem, até à hora em que cesse este meu aspecto de mim, a noção clara e solar da realidade externa, o instinto da minha inimportância, o conforto de ser pequeno e de poder pensar em ser feliz!

Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.