Ninguém sabe o que faz, ninguém sabe o que quer, ninguém sabe o que sabe.

E o frio do que não sentirei morde o coração actual.

A consciência da inconsciência da vida é o maior martírio imposto à inteligência.

Não sei que coisa estranha e pobre existe na substância íntima dos jardins citadinos que só a posso sentir bem quando me não sinto bem a mim.

Estou triste abaixo da consciência.

Ah, mas como eu desejaria lançar ao menos numa alma alguma coisa de veneno, de desassossego e de inquietação.

Deus está calado.

Jogamos às escondidas com ninguém.

"O gajo estava tão grosso que nem via a escada".

Sou um poço de gestos que nem em mim se esboçaram todos, de palavras que nem pensei pondo curvas nos meus lábios, de sonhos que me esqueci de sonhar até ao fim.