Prosas e Poesias Proletarias

Se, ou quando, a tristeza chegar...

Se, ou quando, a tristeza chegar... Quando tudo parecer perdido, não se perca na aparência, recorra a história, camarada...

Lembre-se, nós nunca fomos numericamente maioria, a massa de trabalhadores (salvo nos processos de luta revolucionária) sempre foi o que hoje é, um senso comum conservador, buscando saída individual da miséria humana coletiva... também lembre-se que mesmo no inicio das revoluções, nós não éramos maioria numérica, até que, no curso da própria revolução, as massas trabalhadoras em luta (e só por estarem em luta), amadurem-se, se radicalizam e aderem a nossas propostas e compreendem, finalmente, nossas perspectivas revolucionárias, sempre fomos "poucos", sempre fomos perseguidos, mapeados, vigiados e duramente combatidos, hoje os trabalhadores não nos escutam, mas nunca escutaram nossa perspectiva, salvo no próprio processo de insurreição... Sim camarada, hoje é muito difícil, mas olhe a história, veja, nunca foi mais fácil.

Viva a nossa, recém realizada, Comuna de Paris, que agora completa 150 anos... Viva a nossas mulheres e homens que iluminaram primeiro, o caminho a ser seguido por todos os trabalhadores do mundo, aqueles que deram a vida para iniciar o parto do novo mundo!!!

Je suis Comunard!!!

Viva nossas revoluções derrotadas e vitoriosas, passadas e futuras. 

A nossas lutas gloriosas e inglórias, pois são partes constitutivas de nossa futura vitória.

Se muito vale o já feito, mas vale o que será, e o que foi feito é preciso conhecer, para melhor prosseguir, afinal, aos olhos da história... Nós apenas começamos, camarada!

Mi táctica es mirarte

mi táctica es

y escucharte

mi táctica es

mi táctica es

mi estrategia es

“Os mártires [da Comuna] estão guardados

– Quem é o chefe aqui?

– Não tem chefe, somos uma Comuna.

– Não sei o que é isso, mas preciso falar com alguém para que me explique essa algazarra.

Eles se amontoavam ao lado da parede do Père-Lachaise e não paravam de chegar. Eram muito diferentes dos mortos comuns que chegavam todos os dias. Falavam muito, riam e se abraçavam. Faziam discursos acalorados, discordavam uns dos outros, por vezes descambando para a força física, mesmo agora sem o físico, na imaterialidade etérea de seus espíritos.

– Fiquem calmos… mantenham-se em fila… pelo amor de deus, largue essa arma…

– Você está ao lado de Versalhes, canalha, capacho de Thiers!

– Quem? Não, não… represento o Reino de Deus…

– Capacho de Napoleão III…

Paris ardia em chamas, os cadáveres lotavam os campos e jardins, transformados em uma enorme sopa de lama e corpos em decomposição. O cheiro era insuportável. Um jornal conservador proclamava: “estes miseráveis que nos fizeram tanto mal em vida não podem continuar a fazê-lo depois da morte”.

– Pois é, mas estávamos nessa de corpo e alma seu padre.

– Não sou guarda… eu…

Gostaria de te acordar com beijos

e boas notícias

– o sol saiu,

os pássaros comemoram,

as crianças brincam no pátio,

vem visita de longe,

ninguém mais vende seu trabalho,

ninguém manda sem trabalhar.

Mas o inimigo ainda é soberano,

está por todos os lados

e dentro de nós.

Nos submete e inverte todas as coisas:

nosso suor vira seu produto,

uma pequena parte vira o nosso preço

e não conseguir ficar rico

vira um fracasso individual.

Cultura vira ideologia,

cooperação vira concorrência,

nosso amor vira controle,

sexo vira violência.

O que era tempo vira trabalho,

o que era nosso vira alheio,

o que era história vira

esquecimento.

Gostaria de te acordar com carícias

e boas notícias,

mas ainda há muito para ser feito.

Estamos cansados, você diz,

foram tantas derrotas…

somos poucos e estamos

pior do que antes,

o inimigo matou os que não pôde cooptar.

Gostaria de te consolar com um abraço

e boas notícias,

mas você tem razão

– somos poucos e estamos cansados,

no entanto ninguém,

senão nós,

poderá fazê-lo.

Nós, com todos os nossos defeitos,

com nosso cansaço,

com as marcas da derrota,

com nossos mortos por vingar.

Com toda a escuridão

por cima dos ombros

nos curvando,

com a potência de derrubar toda ela

ao levantar.

(Golondrina Ferreira)

Foi a batalha mais longa de todas as lutadas em Tuscatlán ou em

qualquer outra região de El Salvador. Começou à meia-noite, quando as primeiras granadas caíram da montanha, e durou a noite toda e foi até a tarde do dia seguinte. Os militares diziam que Cinquera era inexpugnável. 

Os guerrilheiros tinham atacado quatro vezes, e quatro vezes tinham fracassado. Na quinta vez, quando foi erguida a bandeira branca no mastro do quartel-general, os tiros para o alto começaram os festejos.

Julio Ama, que lutava e fotografava a guerra, andava caminhando pelas

ruas. Levava seu fuzil na mão e a câmara, também carregada e pronta para ser disparada, pendurada no pescoço. Andava Julio pelas ruas poeirentas, procurando os irmãos gêmeos. Esses gêmeos eram os únicos sobreviventes de uma aldeia exterminada pelo exército. Tinham dezesseis anos. Gostavam de combater ao lado de Julio; e nas entre-guerras, ele os ensinava a ler e a fotografar. No turbilhão daquela batalha, Julio tinha perdido os gêmeos, e agora não os via entre os vivos ou entre os mortos.

Caminhou através do parque. 

Na esquina da igreja, meteu-se numa viela.

E então, finalmente, encontrou-os. Um dos gêmeos estava sentado no chão, de costas contra um muro. Sobre seus joelhos jazia o outro, banhado em sangue; e aos pés, em cruz, estavam os dois fuzis.

Júlio se aproximou, e talvez tenha dito alguma coisa. O gêmeo que vivia não disse nada, nem se moveu: estava lá, mas não estava. Seus olhos, que não pestanejavam, olhavam sem ver, perdidos em algum lugar, em nenhum lugar; e naquela cara sem lágrimas estavam a guerra inteira e a dor inteira.

Júlio deixou o fuzil no chão e empunhou a câmara. Rodou o filme,

calculou num instante a luz e a distância e colocou a imagem em foco. Os irmãos estavam no centro do visor, imóveis, perfeitamente recortados contra o muro recém mordido pelas balas.

Júlio ia fazer a foto da sua vida, mas o dedo não quis. Júlio tentou,

tornou a tentar, e o dedo não quis. Então baixou a câmara, sem apertar o botão, e se retirou em silêncio.

A câmara, uma Minolta, morreu em outra batalha, afogada pela chuva,

um ano mais tarde.

(Eduardo Galeano -  O livro dos abraços)

Diego não conhecia o mar. O pai, Santiago Kovadloff, levou-o para que

descobrisse o mar. Viajaram para o Sul. Ele, o mar, estava do outro lado das dunas

altas, esperando.

Quando o menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia,

depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos. E foi tanta a

imensidão do mar, e tanto seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza.

E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao

pai: — Me ajuda a olhar!

(Eduardo Galeano)

Chinolope vendia jornais e engraxava sapatos em Havana. Para deixar de

ser pobre, foi-se embora para Nova Iorque.

Lá, alguém deu de presente a ele uma máquina de fotografia. Chinolope

nunca tinha segurado uma câmara nas mãos, mas disseram a ele que era fácil:

— Você olha por aqui e aperta ali.

E ele começou a andar pelas ruas.

tiros e se meteu num barbeiro e levantou a câmara e olhou por aqui e apertou ali.

Na barbearia tinham baleado o gângster Joe Anastasia, que estava

fazendo a barba, e aquela foi a primeira foto da vida profissional de Chinolope.

Pagaram uma fortuna por ela.

conseguido fotografar a morte.

Celebração da voz humana - Eduardo Galeano

Os índios shuar, chamados de jíbaros, cortam a cabeça do vencido.

Cortam e reduzem, até que caiba, encolhida, na mão do vencedor, para que o

vencido não ressuscite. Mas o vencido não está totalmente vencido até que fechem a sua boca.

Por isso os índios costuram seus lábios com uma libra que não apodrece jamais.

(Eduardo Galeano - O livro dos abraços)

Na casa das palavras, sonhou Helena , que chegavam os poetas. 

As palavras, guardadas em velhos frascos de cristal, esperavam pelos poetas e se

ofereciam, loucas de vontade de ser escolhidas: elas rogavam aos poetas que as

olhassem, as cheirassem, as tocassem, as provassem. 

Os poetas abriam os frascos, provavam palavras com o dedo e então lambiam os lábios ou fechavam a cara. Os

poetas andavam em busca de palavras que não conheciam, e também buscavam

palavras que conheciam e tinham perdido.

(Eduardo Galeano)

"E tenha-se medo de quando as greves cessam, enquanto os grandes proprietários estão vivos, pois cada greve vencida é uma prova de que um passo está sendo dado. E isto se pode saber — tenha-se medo da hora em que o homem não mais queira sofrer e morrer por um ideal, pois que esta é a qualidade básica da humanidade, é a que a distingue entre tudo no universo. OS ESTADOS OCIDENTAIS inquietavam-se sob os efeitos da metamorfose incipiente. Texas e Oklahoma, Kansas e Arkansas, Novo México, Arizona. Califórnia. Uma família isolada mudava-se de suas terras. O pai pedira dinheiro emprestado ao banco e agora o banco queria as terras. A companhia das terras — que é o banco, quando ocupa essas terras — quer tratores, em vez de pequenas famílias, nas terras. Um trator é mau? A força que produz os profundos sulcos na terra não presta? Se esse trator fosse nosso, não meu, nosso, prestaria. Se esse trator produzisse os sulcos em nossa própria terra, prestaria na certa. Não nas minhas terras, nas nossas. Então, sim, a gente gostaria do trator, gostaria dele como gostava das terras quando ainda eram nossas. Mas esse trator faz duas coisas diferentes: traça sulcos nas terras e expulsa-nos delas. Não há quase diferença entre esse trator e um tanque. Ambos expulsam os homens que lhes barram o caminho, intimidando-os, ferindo-os. Há que pensar sobre isto. Um homem, uma família, expulsos de suas terras, esse veículo enferrujado arrastando-se e rangendo pela estrada rumo ao Oeste. Perdi as minhas terras; um trator, um só, arrebatou-as. Estou sozinho e apavorado. E uma família pernoita numa vala e outra família chega e as tendas surgem. Os dois homens acocoramse no chão e as mulheres e as crianças escutam em silêncio. Aqui está o nó, ó tu que odeias as mudanças e temes as revoluções. Mantém esses dois homens apartados; faze com que eles se odeiem, receiem-se, desconfiem um do outro. Porque aí começa aquilo que tu temes. Aí é que está o germe do que te apavora. É o zigoto. Porque aí transforma-se o “Eu perdi minhas terras”; uma célula se rompe e dessa célula rompida brota aquilo que tu tanto odeias, o “Nós perdemos nossas terras”. Aí é que está o perigo, pois que dois homens nunca se sentem tão sozinhos e abatidos como um só. E desse primeiro “nós” nasce algo muito mais perigoso: “Eu tenho um pouco de comida” mais “Eu não tenho nenhuma”. Quando a solução desta soma é “Nós temos um pouco de comida”, aí a coisa toma um rumo, o movimento passa a ter um objetivo. Apenas uma pequena multiplicação, e esse trator, essas terras são nossas. Os dois homens acocorados numa vala, a pequena fogueira, a carne que se cozinha numa frigideira comum, as mulheres caladas, de olhos vidrados; atrás delas as crianças, escutando com o coração palavras que seu cérebro não abrange. A noite desce. A criança sente frio. Aqui, tome esse cobertor. É de lã. Pertenceu à minha mãe — tome, fique com ele para a criança. Sim, é aí que tu deves lançar a tua bomba. É este o começo da passagem do “Eu” para o “Nós”. Se tu, que tens tudo que os outros precisam ter, puderes compreender isto, saberás também defender-te. Se tu souberes separar causas de efeitos, se tu souberes que Paine, Marx, Jefferson, Lenin foram efeitos e não causas, sobreviverás. Mas tu não poderás compreender. Pois que a qualidade da posse cristalizou-se para sempre na fórmula do “Eu” e sempre te isolarás do “Nós”. Os estados ocidentais inquietam-se sob os efeitos da metamorfose incipiente. A necessidade é um estimulante do ideal, o ideal, o estímulo para a ação. Meio milhão de homens caminha pelas estradas; um milhão mais prepara-se para a caminhada; dez milhões mais sentem as primeiras inquietudes. E tratores abrem sulcos múltiplos nas terras abandonadas."

(As vinhas da Ira - Jonh Steibeck)

Capítulo 14