Prosas e Poesias Proletarias

Prosas e Poesias Proletarias

By Fábio Francisco de SouzaArts
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Prosas e Poesias Proletarias episodes

  • My way - Do meu jeito - Frank Sinatra
    Do Meu Jeito

    E agora, o fim está próximo

    E então eu encaro o último ato
    Meu amigo, vou falar claro e sincero
    Vou expor meu caso, do qual estou certo
    Eu vivi uma vida completa
    Eu viajei por toda e qualquer estrada
    E mais, muito mais que isso
    Eu fiz isso do meu jeito

    Arrependimentos, é, tenho alguns

    Mas na verdade, muito poucos a citar
    Eu fiz o que eu tive que fazer
    E vi por completo sem exceção
    Planejei cada curso traçado
    Cada passo cuidadoso ao longo de meu atalho
    E mais, muito mais que isso
    Eu fiz isto do meu jeito

    Sim, houve momentos

    Tenho certeza que você sabe
    Quando mordi
    Mais do que podia mastigar
    Mas por tudo isso
    Quando havia dúvida
    Eu devorei e cuspi
    Enfrentei tudo isso e continuei de pé
    E mais importante, fiz isso do meu jeito

    Eu já amei, ri e chorei

    Tive minhas conquistas, minha parte nas perdas
    E agora, quando as lágrimas cessaram
    Eu acho tudo isso muito engraçado
    E pensar que fiz tudo aquilo
    E posso dizer, não de uma maneira tímida
    Ah não, ah não, não eu, eu fiz isso do meu jeito

    Pois o que é um homem, o que ele tem?

    Se não é ele mesmo, então não tem nada
    Para dizer as coisas que ele sente de verdade
    E não as palavras de alguém que se ajoelha
    Um homem é o que faz
    As lembranças mostram, eu levei todos os golpes
    E fiz isso do meu jeito

    Sim, foi do meu jeito


    (Frank Sinatra)

    3 min
  • Fly me to the Moon - Leve-me até a lua - Frank Sinatra


    Leve-me até a lua

    E deixe-me brincar entre as estrelas

    Deixe-me ver como é a primavera

    Em Júpiter e Marte

    Em outras palavras, segure minha mão

    Em outras palavras, querida, beije-me

    Encha meu coração com música

    E deixe-me cantar para sempre

    Você é tudo o que eu desejo

    Tudo o que eu cultuo e adoro

    Em outras palavras, por favor, seja verdadeira

    Em outras palavras, Eu te amo

    Encha meu coração com música

    E deixe-me cantar para sempre

    Você é tudo o que eu desejo

    Tudo o que eu cultuo e adoro

    Em outras palavras, por favor, seja verdadeira

    Em outras palavras

    Em outras verdadeiras e objetivas palavras 

    Eu te amo

    2 min
  • That´s Life- É a vida - Frank Sinatra

    Essa é a vida, é o que todos dizem

    Você está bem em abril

    Baleado em maio

    Mas eu sei que mudarei esse tom

    Quando eu voltar ao topo, voltar ao topo em junho


    Essa é a vida, e é tão engraçada quanto possa parecer

    Algumas pessoas têm prazer

    Em sotear os sonhos dos outros

    Mas eu não deixo, deixoisso me abalar

    Porque esse velho e belo mundo continua a girar

    Eu já fui um boneco, indigente, pirata

    Poeta, um peão e um rei

    Eu já estive por cima, por baixo, por dentro e por fora

    E uma coisa eu sei

    Toda vez que eu me acho, de cara na lona

    Eu me levanto, junto meu pedaços e levo meu corpo de volta a luta


    Essa é a vida

    Eu te digo, eu não posso negar

    Eu pensei em desistir

    Mas meu coração simplesmente não aceita isso

    E se eu não pensasse que válesse uma única tentativa

    Eu pularia direto em um pássaro eu então voaria

    Eu já fui um boneco, indigente, pirata

    Poeta, um peão e um rei

    Eu já estive por cima, por baixo, por dentro e por fora

    E eu sei uma coisa

    Toda vez que eu me acho, de cara na lona

    Eu recolho meus pedaços e volto a luta


    Essa é a vida

    Essa é a vida e eu não posso negar

    Muitas vezes eu pensei em cortar tudo

    Mas meu coração não aceita

    Mas se não houver nada de bom venha em julho

    Eu vou rolar em uma grande bola de tristeza e vou morrer


    Nossa, sério isso?
    Não...

    Só uma coisa eu sei

    Toda vez que eu me acho, de cara na lona

    Eu me levanto e levo meu corpo de volta a luta


    Porque esse velho e belo mundo continua a girar

    É a vida!

    5 min
  • A história é um profeta - Eduardo Galeano (As veias abertas...)

    Tudo nos é proibido, exceto cruzar os braços?

    A pobreza não está escrita nas estrelas, o subdesenvolvimento não é fruto de um obscuro desígnio de Deus.
    Correm anos de revolução, tempos de redenção.
    As classes dominantes põem as barbas de molho e, ao mesmo tempo, anunciam o inferno para todos.
    Em certo sentido, a direita tem razão quando se identifica com a tranquilidade e com a ordem.
    A ordem é a diuturna humilhação das maiorias, mas sempre é uma ordem – a tranquilidade de que a injustiça siga sendo injusta e a fome siga sendo  faminta. Se o futuro se converte numa caixa de surpresas, o conservador grita, com toda razão: “Me traíram”.
    E os ideólogos da impotência, os escravos que se contemplam com os olhos do amo, não demoram em fazer ouvir seus clamores.
    A águia de bronze do Maine, derrubada no dia da vitória da revolução cubana, jaz agora abandonada, com as asas partidas, sob um portal do bairro velho de Havana. De Cuba em diante, outros países também iniciaram por distintas vias e distintos meios a experiência de mudança: a perpetuação da atual ordem de coisas é a perpetuação do crime.
    Os fantasmas de todas as revoluções estranguladas ou traídas, ao longo da torturada história latino-americana, ressurgem nas novas experiências, assim como os tempos presentes tinham sido pressentidos e engendrados pelas contradições do passado.

    A história é um profeta com o olhar voltado para trás: pelo que foi, e contra o que foi, anuncia o que será.

    (Eduardo Galeano)

    3 min
  • Segunda - Golondrina Ferreira

    SEGUNDA

    As máquinas, mortas.

    Nós, vivos.

    Logo se inverte a coisa.

    A fábrica tem fome,

    passou um dia inteiro

    de barriga vazia.

    Então abre suas bocas de catraca

    e nos seus dentes vamos passando

    um a um.

    Dá o sinal:

    nos mastiga

    e joga o bagaço fora

    no fim da jornada.  (Golondrina Ferreira)

    1 min
  • A ópera - Machado de Assis (capítulos VIII, IX e X de Dom Casmurro)

    CAPÍTULO VIII – É TEMPO


    Mas é tempo de tornar àquela tarde de novembro, uma tarde clara e fresca, sossegada como a nossa casa e o trecho da rua em que morávamos. Verdadeiramente foi o princípio da minha vida; tudo o que sucedera antes foi como o pintar e vestir das pessoas que tinham de entrar em cena, o acender das luzes, o preparo das rabecas, a sinfonia… Agora é que eu ia começar a minha ópera. “A vida é uma ópera”, dizia-me um velho tenor italiano que aqui viveu e morreu… E explicou-me um dia a definição, em tal maneira que me fez crer nela. Talvez valha a pena dá-la; é só um capítulo.

    Capiyulo IX - A ÓPERA

    Já não tinha voz, mas teimava em dizer que a tinha. "O desuso é que me faz mal", acrescentava. Sempre que uma companhia nova chegava da Europa, ia ao empresário e expunha-lhe todas as injustiças da terra e do céu; o empresário cometia mais uma, e ele saía a bradar contra a iniqüidade. Trazia ainda os bigodes dos seus papéis. Quando andava, apesar de velho, parecia cortejar uma princesa de Babilônia. As vezes, cantarolava, sem abrir a boca, algum trecho ainda mais idoso que ele ou tanto - vozes assim abafadas são sempre possíveis. Vinha aqui jantar comigo algumas vezes. Uma noite, depois de muito Chianti, repetiu-me a definição do costume, e como eu lhe dissesse que a vida tanto podia ser uma ópera, como uma viagem de mar ou uma batalha, abanou a cabeça e replicou:

    --A vida é uma ópera e uma grande ópera. O tenor e o barítono lutam pelo soprano, em presença do baixo e dos comprimirás, quando não são o soprano e o contralto que lutam pelo tenor, em presença do mesmo baixo e dos mesmos comprimirás. Há coros a numerosos, muitos bailados, e a orquestração é excelente...

    --Mas, meu caro Marcolini...

    --Quê...

    E depois, de beber um gole de licor, pousou o cálix, e expôs-me a história da criação, com palavras que vou resumir.

    Deus é o poeta. A música é de Satanás, jovem maestro de muito futuro, que aprendeu no conservatório do céu. Rival de Miguel, Raiael e Gabriel, não tolerava a precedência que eles tinham na distribuição dos prêmios. Pode ser também que a música em demasia doce e mística daqueles outros condiscípulos fosse aborrecível ao seu gênio essencialmente trágico. Tramou uma rebelião que foi descoberta a tempo, e ele expulso do conservatório. Tudo se teria passa do sem mais nada, se Deus não houvesse escrito um libreto de ópera do qual abrira mão, por entender que tal gênero de recreio era impróprio da sua eternidade. Satanás levou o manuscrito consigo para o inferno. Com o fim de mostrar que valia mais que os outros, e acaso para reconciliar-se com o céu,--compôs a partitura, e logo que a acabou foi levá-la ao Padre Eterno.

    --Senhor, não desaprendi as lições recebidas, disse-lhe. Aqui tendes a partitura, escutai-a emendai-a, fazei-a executar, e se a achardes digna das alturas, admiti-me com ela a vossos pés...

    --Não, retorquiu o Senhor, não quero ouvir nada.

    --Mas, Senhor... 

    12 min
  • O que passou, passou? - Leminski

    Antigamente, se morria

    1907, digamos, aquilo sim
    é que era morrer.
    Morria gente todo dia,
    e morria com muito prazer,
    já que todo mundo sabia
    que o Juízo, afinal, viria,
    e todo mundo ia renascer.
    Morria-se praticamente de tudo.
    De doença, de parto, de tosse.
    E ainda se morria de amor,
    como se amar morte fosse.
    Pra morrer, bastava um susto,
    um lenço no vento, um suspiro e pronto,
    lá se ia nosso defunto
    para a terra dos pés juntos.
    Dia de anos, casamento, batizado,
    morrer era um tipo de festa,
    uma das coisas da vida,
    como ser ou não ser convidado.
    O escândalo era de praxe.
    Mas os danos eram pequenos.
    Descansou. Partiu. Deus o tenha.
    Sempre alguém tinha uma frase
    que deixava aquilo mais ou menos.
    Tinha coisas que matavam na certa.

    Pepino com leite, vento encanado,

    praga de velha e amor mal curado.
    Tinha coisas que têm que morrer,
    tinha coisas que têm que matar.
    A honra, a terra e o sangue
    mandou muita gente praquele lugar.
    Que mais podia um velho fazer,
    nos idos de 1916,
    a não ser pegar pneumonia,
    deixar tudo para os filhos
    e virar fotografia?
    Ninguém vivia pra sempre.
    Afinal, a vida é um upa.
    Não deu pra ir mais além.
    Mas ninguém tem culpa.
    Quem mandou não ser devoto
    de Santo Inácio de Acapulco,
    Menino Jesus de Praga?
    O diabo anda solto.
    Aqui se faz, aqui se paga.
    Almoçou e fez a barba,
    tomou banho e foi no vento.
    Não tem o que reclamar.
    Agora, vamos ao testamento.
    Hoje, a morte está difícil.
    Tem recursos, tem asilos, tem remédios.
    Agora, a morte tem limites.
    E, em caso de necessidade,
    a ciência da eternidade
    inventou a criônica.
    Hoje, sim, pessoal, a vida é crônica.

    (Leminski)

    3 min
  • Cuidarei dessa paixao - Mauro Iasi


    Todos os náufragos

    me ensinaram a navegar

    e cada gota de oceano

    é dona de minha sede.

    A rude pedagogia dos enganos

    forjou em mim sabedoria

    daqueles que tecem com sua tristeza

    a vã sensação da alegria.

    Cuidarei desta paixão

    como quem respira a ventania

    e se molha no corpo da chuva

    levando a alma da noite através do dia.

    Cuidarei desta paixão

    com requintes artesanais

    com flores, beijos, poemas

    carícias noturnas e amores matinais.

    Cuidarei desta paixão

    para que não se perca em labirintos

    para que evite acomodações e armadilhas

    e encontre mesmo às cegas seu caminho.

    Cuidarei desta paixão

    como da amizade cuida o amigo

    como o pai cuida do filho

    como o corpo que tem frio busca abrigo.

    Cuidarei desta paixão

    e quero que cuide comigo

    para que nossos olhos sigam vendo

    a eterna luz deste sereno brilho.


    (Mauro Iasi)

    2 min
  • M. de memória - Paulo Leminski

    Os livros sabem de cor

    milhares de poemas.
    Que memória!
    Lembrar, assim, vale a pena.
    Vale a pena o desperdício,
    Ulisses voltou de Tróia,
    assim como Dante disse,
    o céu não vale uma história.
    um dia, o diabo veio
    seduzir um doutor Fausto.
    Byron era verdadeiro.
    Fernando, pessoa, era falso.
    Mallarmé era tão pálido,
    mais parecia uma página.
    Rimbaud se mandou pra África,
    Hemingway de miragens.
    Os livros sabem de tudo.
    Já sabem deste dilema.
    Só não sabem que, no fundo,
    ler não passa de uma lenda.

    (Leminski)

    1 min
  • OBJETO SUJEITO - Paulo Leminski


    Você nunca vai saber

    quanto custa uma saudade
    o peso agudo no peito
    de carregar uma cidade
    pelo lado de dentro
    como fazer de um verso
    um objeto sujeito
    como passar do presente
    para o pretérito perfeito
    nunca saber direito

    Você nunca vai saber

    o que vem depois de sábado
    quem sabe um século
    muito mais lindo e mais sábio
    quem sabe apenas
    mais um domingo

    Você nunca vai saber

    e isso é sabedoria
    nada que valha a pena
    a passagem pra Pasárgada
    Xanadu ou Shangrilá
    quem sabe a chave
    de um poema
    e olhe lá

    (Leminski)

    2 min

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