Save Poetry, Read a Poem

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By Carlotta CimentiArtsBooks
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Save Poetry, Read a Poem episodes

  • C'è come un dolore nella stanza - Amelia Rosselli

    C’è come un dolore nella stanza, ed

    è superato in parte: ma vince il peso
    degli oggetti, il loro significare
    peso e perdita.

    C’è come un rosso nell’albero, ma è

    l’arancione della base della lampada
    comprata in luoghi che non voglio ricordare
    perché anch’essi pesano.

    Come nulla posso sapere della tua fame

    precise nel volere
    sono le stilizzate fontane
    può ben situarsi un rovescio d’un destino
    di uomini separati per obliquo rumore.

    1 min
  • La Chimera - Dino Campana

    Non so se tra roccie il tuo pallido

    Viso m'apparve, o sorriso
    Di lontananze ignote
    Fosti, la china eburnea
    Fronte fulgente o giovine
    Suora de la Gioconda:
    O delle primavere
    Spente, per i tuoi mitici pallori
    O Regina o Regina adolescente:
    Ma per il tuo ignoto poema
    Di voluttà e di dolore
    Musica fanciulla esangue,
    Segnato di linea di sangue
    Nel cerchio delle labbra sinuose,
    Regina de la melodia:
    Ma per il vergine capo
    Reclino, io poeta notturno
    Vegliai le stelle vivide nei pelaghi del cielo,
    Io per il tuo dolce mistero
    Io per il tuo divenir taciturno.
    Non so se la fiamma pallida
    Fu dei capelli il vivente
    Segno del suo pallore,
    Non so se fu un dolce vapore,
    Dolce sul mio dolore,
    Sorriso di un volto notturno:
    Guardo le bianche rocce le mute fonti dei venti
    E l'immobilità dei firmamenti
    E i gonfii rivi che vanno piangenti
    E l'ombre del lavoro umano curve là sui poggi algenti
    E ancora per teneri cieli lontane chiare ombre correnti
    E ancora ti chiamo ti chiamo Chimera.

    2 min
  • Annabel Lee - Edgar Allan Poe

    It was many and many a year ago,

    In a kingdom by the sea,
    That a maiden there lived whom you may know
    By the name of Annabel Lee;
    And this maiden she lived with no other thought
    Than to love and be loved by me.

    I was a child and she was a child,

    In this kingdom by the sea;
    But we loved with a love that was more than love-
    I and my Annabel Lee;
    With a love that the winged seraphs of heaven
    Coveted her and me.

    And this was the reason that, long ago,

    In this kingdom by the sea,
    A wind blew out of a cloud, chilling
    My beautiful Annabel Lee;
    So that her highborn kinsman came
    And bore her away from me,
    To shut her up in a sepulchre
    In this kingdom by the sea.

    The angels, not half so happy in heaven,

    Went envying her and me-
    Yes!- that was the reason (as all men know,
    In this kingdom by the sea)
    That the wind came out of the cloud by night,
    Chilling and killing my Annabel Lee.

    But our love it was stronger by far than the love

    Of those who were older than we-
    Of many far wiser than we-
    And neither the angels in heaven above,
    Nor the demons down under the sea,
    Can ever dissever my soul from the soul
    Of the beautiful Annabel Lee.

    For the moon never beams without bringing me dreams

    Of the beautiful Annabel Lee;
    And the stars never rise but I feel the bright eyes
    Of the beautiful Annabel Lee;
    And so, all the night-tide, I lie down by the side
    Of my darling- my darling- my life and my bride,
    In her sepulchre there by the sea,
    In her tomb by the sounding sea.

    2 min
  • Evening - Rainer Maria Rilke

    The bleak fields are asleep,

    My heart alone wakes;
    The evening in the harbour
    Down his red sails takes.

    Night, guardian of dreams,
    Now wanders through the land;
    The moon, a lily white,
    Blossoms within her hand.

    1 min
  • Still I rise - Maya Angelou

    You may write me down in history

    With your bitter, twisted lies,
    You may trod me in the very dirt
    But still, like dust, I'll rise.

    Does my sassiness upset you?

    Why are you beset with gloom?
    'Cause I walk like I've got oil wells
    Pumping in my living room.

    Just like moons and like suns,

    With the certainty of tides,
    Just like hopes springing high,
    Still I'll rise.

    Did you want to see me broken?

    Bowed head and lowered eyes?
    Shoulders falling down like teardrops.
    Weakened by my soulful cries.

    Does my haughtiness offend you?

    Don't you take it awful hard
    'Cause I laugh like I've got gold mines
    Diggin' in my own back yard.

    You may shoot me with your words,

    You may cut me with your eyes,
    You may kill me with your hatefulness,
    But still, like air, I'll rise.

    Does my sexiness upset you?

    Does it come as a surprise
    That I dance like I've got diamonds
    At the meeting of my thighs?

    Out of the huts of history's shame

    I rise
    Up from a past that's rooted in pain
    I rise
    I'm a black ocean, leaping and wide,
    Welling and swelling I bear in the tide.
    Leaving behind nights of terror and fear
    I rise
    Into a daybreak that's wondrously clear
    I rise
    Bringing the gifts that my ancestors gave,
    I am the dream and the hope of the slave.
    I rise
    I rise
    I rise.

    2 min
  • Il Lonfo - Fosco Maraini

    Il Lonfo non vaterca né gluisce

    e molto raramente barigatta,
    ma quando soffia il bego a bisce bisce
    sdilenca un poco e gnagio s’archipatta.

    È frusco il Lonfo! È pieno di lupigna

    arrafferia malversa e sofolenta!
    Se cionfi ti sbiduglia e ti arrupigna
    se lugri ti botalla e ti criventa.

    Eppure il vecchio Lonfo ammargelluto

    che bete e zugghia e fonca nei trombazzi
    fa lègica busìa, fa gisbuto;

    e quasi quasi in segno di sberdazzi

    gli affarferesti un gniffo. Ma lui zuto
    t’alloppa, ti sbernecchia; e tu l’accazzi.

    1 min
  • L'infinito - Giacomo Leopardi

    Sempre caro mi fu quest’ermo colle,

    e questa siepe, che da tanta parte
    dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
    Ma, sedendo e mirando, interminati
    spazi di lá da quella, e sovrumani
    silenzi, e profondissima quiete
    io nel pensier mi fingo; ove per poco
    il cor non si spaura. E come il vento
    odo stormir tra queste piante, io quello
    infinito silenzio a questa voce
    vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
    e le morte stagioni, e la presente
    e viva, e il suon di lei. Cosí tra questa
    immensitá s’annega il pensier mio;
    e il naufragar m’è dolce in questo mare.

    1 min
  • Daffodils - William Wordsworth

    I wandered lonely as a cloud

    that floats on high o'er vales and hills,

    when all at once I saw a crowd,

    a host, of golden daffodils;

    beside the lake, beneath the trees,

    fluttering and dancing in the breeze.

    Continuous as the stars that shine

    And twinkle on the milky way,

    They stretched in never-ending line

    Along the margin of a bay:

    Ten thousand saw I at a glance,

    Tossing their heads in sprightly dance.

    The waves beside them danced; but they

    Out-did the sparkling waves in glee:

    A poet could not but be gay,

    In such a jocund company.

    I gazed - and gazed - but little thought

    What wealth the show to me had brought:

    For oft, when on my couch I lie

    In vacant or in pensive mood,

    They flash upon that inward eye

    Which is the bliss of solitude;

    And then my heart with pleasure fills,

    And dances with the daffodils.

    2 min
  • The black art - Anne Sexton

    A woman who writes feels too much,

    those trances and portents!
    As if cycles and children and islands
    weren't enough; as if mourners and gossips
    and vegetables were never enough.
    She thinks she can warn the stars.
    A writer is essentially a spy.
    Dear love, I am that girl.

    A man who writes knows too much,
    such spells and fetiches!
    As if erections and congresses and products
    weren't enough; as if machines and galleons
    and wars were never enough.
    With used furniture he makes a tree.
    A writer is essentially a crook.
    Dear love, you are that man.

    Never loving ourselves,
    hating even our shoes and our hats,
    we love each other, precious, precious.
    Our hands are light blue and gentle.
    Our eyes are full of terrible confessions.
    But when we marry,
    the children leave in disgust.
    There is too much food and no one left over
    to eat up all the weird abundance.

    2 min
  • La pioggia nel pineto - Gabriele D'Annunzio

    Taci. Su le soglie

    del bosco non odo
    parole che dici
    umane; ma odo
    parole più nuove
    che parlano gocciole e foglie
    lontane.
    Ascolta. Piove
    dalle nuvole sparse.
    Piove su le tamerici
    salmastre ed arse,
    piove sui pini
    scagliosi ed irti,
    piove su i mirti
    divini,
    su le ginestre fulgenti
    di fiori accolti,
    su i ginepri folti
    di coccole aulenti,
    piove su i nostri volti
    silvani,
    piove su le nostre mani
    ignude,
    su i nostri vestimenti
    leggeri,
    su i freschi pensieri
    che l'anima schiude
    novella,
    su la favola bella
    che ieri
    t'illuse, che oggi m'illude,
    o Ermione.
    Odi? La pioggia cade
    su la solitaria
    verdura
    con un crepitio che dura
    e varia nell'aria secondo le fronde
    più rade, men rade.
    Ascolta. Risponde
    al pianto il canto
    delle cicale
    che il pianto australe
    non impaura,
    né il ciel cinerino.
    E il pino
    ha un suono, e il mirto
    altro suono, e il ginepro
    altro ancora, stromenti
    diversi
    sotto innumerevoli dita.
    E immersi
    noi siam nello spirito
    silvestre,
    d'arborea vita viventi;
    e il tuo volto ebro
    è molle di pioggia
    come una foglia,
    e le tue chiome
    auliscono come
    le chiare ginestre,
    o creatura terrestre
    che hai nome
    Ermione.
    Ascolta, Ascolta. L'accordo
    delle aeree cicale
    a poco a poco
    più sordo
    si fa sotto il pianto
    che cresce;
    ma un canto vi si mesce
    più roco
    che di laggiù sale,
    dall'umida ombra remota.
    Più sordo e più fioco
    s'allenta, si spegne.
    Sola una nota
    ancor trema, si spegne,
    risorge, trema, si spegne.
    Non s'ode voce del mare.
    Or s'ode su tutta la fronda
    crosciare
    l'argentea pioggia
    che monda,
    il croscio che varia
    secondo la fronda
    più folta, men folta.
    Ascolta.
    La figlia dell'aria
    è muta: ma la figlia
    del limo lontana,
    la rana,
    canta nell'ombra più fonda,
    chi sa dove, chi sa dove!
    E piove su le tue ciglia,
    Ermione.
    Piove su le tue ciglia nere
    sì che par tu pianga
    ma di piacere; non bianca
    ma quasi fatta virente,
    par da scorza tu esca.
    E tutta la vita è in noi fresca
    aulente,
    il cuor nel petto è come pesca
    intatta,
    tra le palpebre gli occhi
    son come polle tra l'erbe,
    i denti negli alveoli
    son come mandorle acerbe.
    E andiam di fratta in fratta,
    or congiunti or disciolti
    (e il verde vigor rude
    ci allaccia i melleoli
    c'intrica i ginocchi)
    chi sa dove, chi sa dove!
    E piove su i nostri volti
    silvani,
    piove su le nostre mani
    ignude,
    su i nostri vestimenti
    leggeri,
    su i freschi pensieri
    che l'anima schiude
    novella,
    su la favola bella
    che ieri
    m'illuse, che oggi t'illude,
    o Ermione.

    4 min

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