Le 17 août 1943, à Québec, les alliés préparent la suite.

En effet, le 17 août 1943, dans le calme apparent du château Fontenac à Québec, deux hommes se retrouvent à huis clos. Winston Churchill et Franklin Roosevelt.

C'est la première conférence de Québec, nom de code Quadrant. Officiellement, elle ne devait pas exister. Officieusement, elle va dessiner la suite de la guerre.

Car en cet été 1943, la situation a changé. Les Allemands ont été battus à Stalingrad. L'axe recule lentement, l'Italie vacille.

Les alliés ont maintenant besoin d'un plan clair pour abattre l'Allemagne nazie et puis le Japon. Autour de la table, pas de Staline. L'URSS n'est pas conviée.

C'est un véritable moment anglo-américain centré sur la stratégie occidentale et les sujets brûlants. D'abord, l'Europe. Roosevelt et Churchill décident d'ouvrir un second front en France en 1944.

Ce sera l'opération Overlord, ce qu'on appelle aujourd'hui le débarquement de Normandie. La date n'est pas encore fixée, mais le principe est acté. Ensuite, l'Italie.

Les alliés veulent remonter la botte, mais des désaccords apparaissent. Churchill, fidèle à sa vision méditerranéenne, insiste, lui, sur les Balkans. Roosevelt, lui, vise l'essentiel, frapper le cœur du Reich.

En plus, la conférence ne se limite pas à l'Europe. Il est aussi question du Japon et notamment d'un projet encore top secret, le développement de la bombe atomique évoquée sous le nom de Code-Projet-Québec. C'est à cette occasion que le Canada entre pleinement dans l'alliance nucléaire entre Londres et Washington.

Enfin, un accord de principe est posé sur l'après-guerre, désarmement de l'Allemagne, occupation militaire, limitation de son industrie de guerre et premières ébauches de ce qui deviendra l'ONU. Le 17 août 43, dans le secret feutré d'un hôtel canadien, le monde d'après prend forme.

Les décisions prises à Québec vont orienter les derniers chapitres de la seconde guerre mondiale et en écrire l'épilogue.

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Aujourd'hui, coup de projecteur sur le 16 août 1861, quand une femme brise le plafond du savoir.

Vendredi, 16 août 1861, dans une salle d'examen de l'Académie de Paris, une silhouette fait tâche dans l'alignement des candidats. Elle est la seule femme, et c'est une première.

Julie-Victoire Daubier, 37 ans, s'assied pour passer le baccalauréat. Chose banale aujourd'hui, mais à l'époque, une révolution. Car en 1861, la France est encore très loin de l'égalité.

L'école pour les filles, limitée. L'université, interdite. Le savoir, un privilège d'homme.

Mais Julie-Victoire, autodidacte brillante, travaille en cachette, rédige des articles engagés, apprend le latin, le grec, l'histoire, les sciences. Elle envoie des lettres aux ministres, multiplie les démarches, jusqu'à obtenir enfin, ce 16 août, l'autorisation de se présenter. Alors elle ne rate pas l'occasion, elle réussit et devient la première bachelière de France.

Ce n'est pas un triomphe immédiat. Elle sera moquée, isolée, combattue, mais elle ne lâchera rien. Dix ans plus tard, elle deviendra aussi la première femme licenciée ès Lettres.

Et derrière elle, d'autres viendront, lentement mais sûrement. Le savoir n'a plus de sexe désormais. Le 16 août 1861, ce n'est pas seulement une femme qui passe le bac.

C'est une porte qui s'ouvre, une fissure dans un mur, et une promesse que le mérite, un jour, puisse primer sur le genre.

Ah au fait, vous avez remarqué, on passait le bac un 16 août. Il faudra attendre 1959 pour que le 1er juillet marque les vacances d'été, mais ça c'est une autre histoire.

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Aujourd'hui, retour sur le 15 août 1969, quand Woodstock devient mythique.

Ce vendredi 15 août 1969, dans un champ boueux de l'État de New York, le ciel s'ouvre et la jeunesse aussi. Ils étaient censés être 50 000, ils seront près de 500 000.

Une marée humaine, sans armes, sans plans, avec pour seule boussole la musique, l'amour et un profond besoin de liberté. Le festival de Woodstock commence ce vendredi-là sous la pluie et les improvisations. Mais très vite, ils dépassent tout ce qu'on avait imaginé, ce n'est plus un concert, c'est un moment d'histoire.

À l'affiche, Richie Havens, Santana, The Woo, Janis Joplin, Jimi Hendrix, Joe Cooker, etc. et tant d'autres, mais les stars, ce sont aussi les anonymes, ceux qui dorment dans les tentes, qui partagent un sandwich, qui chantent sous l'orage. Le Vietnam, pendant ce temps-là, fait rage, les tensions raciales secouent l'Amérique, l'assassinat de Martin Luther King est encore dans les mémoires et pendant trois jours, la jeunesse dit non, non à la haine, non à la guerre et elle le dit avec des guitares, des fleurs, des substances illicites aussi, c'est vrai, des cris et des notes lancées vers le ciel.

Woodstock, c'est un véritable chaos, mais un chaos organisé. Pas assez de nourriture, pas assez de toilettes, mais pas de violence, un miracle logistique et un véritable rêve collectif.

Le 15 août 1969, la contre-culture monte sur scène et même si ça ne durera pas, elle laissera une trace indélébile dans les consciences.

Woodstock, c'est plus qu'un concert, c'est une génération qui pour un instant a cru que l'harmonie n'était pas qu'une question de musique.

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Aujourd'hui, retour sur le 14 août 1385, jour où le Portugal sauve son indépendance.

En ce dimanche 14 août, de l'an de grâce 1385, près du village d'Aljubarrota, au centre du Portugal, l'air est lourd, la tension maximale. Deux armées font face, d'un côté les troupes portugaises, mal équipées, peu nombreuses mais déterminées, de l'autre la puissante armée castillane, soutenue par des chevaliers français, sûres de sa victoire.

À leur tête, deux prétendants à la couronne du Portugal et un enjeu bien plus grand, l'indépendance du royaume. Parce que depuis la mort du roi Ferdinand Ier, sans héritier mâle, le trône est disputé, le roi de Castille, Jean Ier, revendique la couronne par mariage. Mais le peuple portugais soutient un autre Jean, Jean de Portugal, fils illégitime du roi précédent, maître d'Aviz.

Ce jour-là, les dés sont jetés. Les Portugais, bien conseillés par le génial stratège Nuno Álvarez Pereira, choisissent le terrain, creusent des pièges, attendent, et, déjouant tous les pronostics, ils anéantissent l'armée castillane. C'est une victoire nette, éclatante, fondatrice.

Le roi Jean d'Aviz est reconnu comme souverain légitime sous le nom de Jean Ier du Portugal, et la dynastie d'Aviz commence. Grâce à cette bataille, le Portugal reste libre, et le restera. La bataille d'Aljubarrota, c'est l'acte de naissance d'un Portugal souverain et bientôt conquérant. Un royaume petit, mais tenace, qui refusera toujours de plier devant ses grands voisins.

Le 14 août 1385, dans la poussière et le sang, une nation s'est affirmée, elle s'en souvient encore.

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Aujourd'hui, retour sur le 13 août 1521, la chute de Tenochtitlan.

13 août 1521, Tenochtitlan brûle. La grande capitale des Aztèques, bâtie sur un lac entouré de canaux et de temples, s'effondre dans la boue et le sang.

Après 3 mois de siège, Hernán Cortés et ses troupes, épaulées par des milliers d'alliés indigènes, entrent dans la ville en ruine. Il ne reste rien du tout du faste aztèque, ni palais, ni jardin suspendu, ni prière. La chute de Tenochtitlan, c'est la fin d'un monde.

Cortés n'était pourtant arrivé que deux ans plus tôt avec une poignée d'hommes, mais il a su nouer des alliances, exploiter les divisions entre peuples indigènes, imposer sa force avec une violence froide.

Face à lui, l'empereur Cuauhtémoc résiste jusqu'au bout. Jeune, déterminé, il devient le dernier symbole d'un empire à l'agonie.

Le 13 août, il est capturé alors qu'il tente de fuir en canaux. Il dira à Cortés : "Seigneur, j'ai fait ce que je devais pour défendre ma ville et mon peuple. Maintenant, tue-moi !". Cortés ne le tue pas, enfin, pas tout de suite, mais le destin de l'empereur aztèque est déjà scellé, et celui de son peuple aussi.

Le 13 août 1521, ce n'est pas seulement la fin de Tenochtitlan, c'est la naissance d'un nouveau monde brutal, métissé, colonial.

Sur les ruines du cœur aztèque, les Espagnols vont construire Mexico. Et l'Amérique, désormais, ne sera plus jamais la même.

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Aujourd'hui, retour sur le 12 août 1981, qui voit le lancement du PC.

Le 12 août 1981, à New York, la société International Business Machine Corporation, plus connue sous son acronyme IBM, tient une conférence de presse discrète mais décisive. Sur la table, un boîtier beige, un petit écran, un clavier.

Alors rien de spectaculaire, et pourtant c'est une révolution, mais une révolution silencieuse. L'IBM 5150, le premier ordinateur personnel de la marque. On l'appelle simplement PC pour Personal Computer.

Jusqu'ici, l'informatique, c'était le domaine des chercheurs, des ingénieurs, des entreprises. Des machines énormes, bruyantes, inaccessibles. Mais là, IBM propose un ordinateur pour le bureau, la maison, l'individu.

Une idée radicale, presque insolente. Attention, le 5150 n'est pas le premier micro-ordinateur. Apple, Commodore ou Tandy ont déjà ouvert la voie, mais IBM c'est quand même le poids lourd à l'époque.

Pour certains même, Big Brother. Et quand IBM entre dans la danse, le marché écoute. A l'intérieur de la machine, une surprise, un système d'exploitation signé d'une jeune start-up, Microsoft.

Son nom, MS-DOS. Ce 12 août 1981, IBM propulse deux choses, le PC comme standard mondial et Bill Gates vers l'empire du logiciel. Le PC sera cloné, adapté, copié partout.

C'est le début de l'informatique domestique pour tous. Le 12 août 1981, un nouvel écran s'est allumé et le monde a changé, pixel après pixel.

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Aujourd'hui, retour sur le 11 août 1934, Alcatraz devient ce jour une forteresse.

Le 11 août 1934, un convoi discret quitte le continent pour une petite île battue par les vents en pleine baie de San Francisco. À son bord, 137 détenus.

Tous choisis pour leur dangerosité, leur capacité à s'évader, leur légende aussi parfois. Direction Alcatraz. L'île n'était qu'un fort militaire.

Ce jour-là, elle devient la prison fédérale la plus redoutée d'Amérique. Haute sécurité, règles strictes, isolement presque total. Aucune chance d'évasion, en tout cas, c'est ce qu'on affirme.

Ici, pas de rédemption affichée, pas de promesses de seconde chance. Le message est clair, ceux qui échouent ailleurs viennent ici pour être oubliés. Al Capone y sera transféré.

George "Machine Gun Kelly" aussi, et puis d'autres figures du crime organisé. Mais derrière les barreaux, les gangsters ne sont plus que des numéros. Et l'île, cernée par les eaux glacées et les courants violents, devient leur ultime horizon.

Alcatraz, c'est autant une prison qu'un symbole, celui d'une Amérique qui veut se montrer forte face au crime, après la prohibition, après les années folles. Une île-prison pour contenir la peur. Et pourtant, elle fermera 29 ans plus tard, trop coûteuse, trop dure, trop contestée.

Mais la légende, elle, n'a jamais quitté les murs. Le 11 août 1934, Alcatraz est né de la peur et de l'ordre, et son nom continue de résonner comme une menace ou une fascination que certains aujourd'hui aimeraient bien rouvrir.

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Aujourd'hui, retour sur le 10 août 1519, jour où Magellan met les voiles.

En ce dimanche 10 août 1519, le fleuve Guadalquivir coule lentement sous le soleil andalou, et sur ses eaux, cinq navires s'éloignent du port de Séville. À leurs bords, deux cent trente-sept hommes et un nom les guide, Ferdinand Magellan.

Magellan est portugais, mais il navigue pour le roi d'Espagne. Un homme fier, autoritaire, têtu, son objectif trouver une route vers les îles aux Épices par l'ouest. Un rêve jugé fou, une route qu'aucune carte ne montre, mais Magellan, lui, y croit.

Il ignore alors qu'il va lancer la plus grande aventure maritime de tous les temps, le premier tour du monde. 5 navires, 3 ans de mer, des tempêtes, des mutineries, des maladies, des terres inconnues, un détroit glacé au sud du continent américain qui bientôt portera son nom. Et puis l'océan, l'immense, le Pacifique, qu'il traverse sans savoir s'il finira, d'ailleurs.

Magellan, lui-même, ne reviendra jamais. Il meurt 2 ans plus tard, tué aux Philippines, mais un de ses navires, le Victoria, parvient à rentrer, une épave presque vide qui boucle l'impossible. Le monde vient de rétrécir, la terre est enfin une boucle.

Ce 10 août 1519, en quittant Séville, Magellan a ouvert un horizon et prouvé au prix du sang que le monde est plus vaste, mais aussi plus accessible qu'on ne l'imaginait.

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Aujourd'hui 9 août, un 9 août 1945, quand Nagasaki reçoit l'ultime souffle atomique.

Trois jours après Hiroshima, le jeudi 9 août 1945, le monde en est encore accommodé à Hiroshima, que Nagasaki entre à son tour dans l'histoire. À 11h02, une nouvelle forteresse, Superfortress américaine, le Bockscar, largue une bombe sur le Japon.

Cette fois, elle s'appelle "Fat Man", elle explose au-dessus de Nagasaki après une chute libre de 43 secondes. La ville n'était d'ailleurs pas le premier choix, c'était Kokura, mais un ciel trop nuageux a détourné le destin, ce sera Nagasaki à la dernière minute. Ce jour-là, en une fraction de seconde, plus de 40 000 personnes meurent brûlées, pulvérisées, évaporées.

Des dizaines de milliers d'autres vont suivre rongés par les radiations les blessures. Le silence. Deux bombes, deux villes, et l'humanité soudain face à l'évidence, nous sommes capables d'effacement total.

Le 9 août 1945, c'est l'ultime démonstration de force, trois jours plus tard le Japon capitule, et la seconde guerre mondiale s'achève.

Mais pour les survivants de Nagasaki, l'après-guerre n'a pas de drapeau, il a des cicatrices, visibles et invisibles, des enfants nés malades, des corps déformés et des silences qu'aucune paix ne répare.

Nagasaki fut le dernier bombardement nucléaire de l'histoire à ce jour.

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Aujourd'hui, retour sur le 8 août 1963, le casse du siècle.

Dans la nuit du mercredi 7 au jeudi 8 août 1963, quelque part entre Glasgow et Londres, un train postal roule à bonne allure. Il transporte des sacs de lettres, des documents et surtout, ce que tout le monde ignore, plus de 2,5 millions de livres sterling en liquide, l'équivalent de 60 millions d'euros aujourd'hui.

À 3 heures du matin, à un petit pont isolé appelé Bridego Bridge, le convoi s'arrête. Mais ce n'est pas une panne, c'est un piège. Un groupe de 15 hommes, masqués, parfaitement organisés, vient de couper les signaux et détourne le train.

En quelques minutes, sans tirer un seul coup de feu, ils déconnectent les wagons, neutralisent le conducteur, embarquent les sacs de billets dans un camion. Le tout sans violence excessive, je dirais presque avec élégance. C'est vraiment le casse du siècle, comme la presse le surnommera aussitôt.

La police est stupéfaite, les voleurs ont tout prévu, outils, communications, plans de fuite. Ils se réfugient dans une ferme isolée, on le saura plus tard, laissent passer la tempête. Mais un détail va les trahir, leurs empreintes, laissées sur un jeu de Monopoly, abandonné sur place.

Commence alors une traque, digne d'un polar. Certains vont être arrêtés, d'autres vont s'enfuir, comme Ronnie Biggs, qui va devenir une figure de légende en cavale à Rio. Mais au fond, ce braquage fascine parce qu'il ressemble à un film, pas de sang, pas de fusillade, juste du sang froid, de l'audace et un train chargé d'or.

Le 8 août 1963, l'Angleterre découvre que les vrais gangsters ne portent pas toujours des armes, parfois ils portent aussi des gants blancs.

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