Le 31 août 1997, une chandelle s'éteint dans le vent.

Dimanche 31 août 1997, à l'aube, les chaînes d'information du monde entier interrompent leur programme. Lady Diana Spencer, princesse de Galles, est morte dans un accident de voiture à Paris.

Il est environ minuit 20, quand la Mercedes S 280, dans laquelle elle circule avec son compagnon Dodi Al Fayed, percute à très vive allure un pilier du tunnel de l'Alma, poursuivi par plusieurs paparazzi. Dodi meurt sur le coup. Diana est grièvement blessée.

Elle sera transportée à l'hôpital de la Pitié-Salpêtrière, mais succombera quelques heures plus tard, à 4 heures du matin. Elle avait 36 ans. Le choc est mondial.

L'émotion est immédiate, massive, planétaire. Car Diana n'était pas une princesse comme les autres. Épouse du prince Charles, mère de William et Harry, elle avait divorcé.

Elle était devenue une icône humanitaire, engagée contre les mines antipersonnel, aux côtés des malades du SIDA, porteuse d'un message d'empathie et de modernité. Elle avait aussi bouleversé la monarchie britannique. Divorce, scandale, interview, choc, une vie de femme libre, dans un palais corseté.

Et cette nuit du 31 août, c'est tout ça qui s'effondre brutalement. En quelques heures, Buckingham Palace est acculée au silence, et la famille royale, distante, sera accusée de froideur. Il faudra cinq jours pour que la reine Elisabeth II s'adresse à la nation.

En attendant, le peuple parle. Des millions de fleurs sont déposées devant les grilles du palais. Des larmes, des prières, des bougies.

Le monde entier se fige. Les images du cercueil, du cortège funèbre, du regard de ses deux fils marchant derrière le convoi, restent gravés dans la mémoire collective. Les funérailles de Lady Di regardées par plus de deux milliards de téléspectateurs.

Sa mort va poser des questions fondamentales sur l'acharnement médiatique, sur la sécurité des personnalités publiques, et surtout sur la place de la monarchie dans un monde ému, moderne et démocratique.

Le 31 août 1997, ce n'est pas seulement une princesse qui meurt, c'est une chandelle qui s'éteint dans le vent, un symbole qui se brise, celui d'une femme libre, imparfaite, exposée, profondément humaine, et d'une monarchie forcée pour la première fois à écouter son peuple pleurer.

A demain dans TIME SHOT pour une nouvelle Minute Histoire.

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Le 30 août 1963, un fil est tendu entre deux mondes.

Ce 30 août 1963, entre Washington et Moscou, un fil invisible mais décisif se tend. C'est le jour de la mise en service du fameux "téléphone rouge", cette ligne directe entre les Etats-Unis et l'Union Soviétique.

Alors contrairement à la légende, nourrie c'est vrai par les films de guerre, les romans d'espionnage, etc., il ne s'agit pas d'un téléphone physique rouge posé sur le bureau d'un président, c'est d'abord une ligne de téléscripteur et puis des faxes et plus tard des mails sécurisés. Mais la symbolique est immense. Ce lien naît d'une urgence apprise dans la douleur, la Crise des missiles de Cuba en octobre 1962.

Pendant 13 jours, vous savez, le monde a retenu son souffle au bord de la guerre nucléaire. Et ce qui a le plus inquiété, ce n'est pas l'arsenal, c'est le manque de communication. Il avait fallu plus de 12 heures pour qu'un message de Khrouchtchev arrive à Kennedy.

Dans une crise où chaque minute compte, vous imaginez, c'est un gouffre. Alors l'année suivante, les deux superpuissances signent un accord, établir un contact direct, immédiat, sécurisé. Et ce 30 août 1963, le lien est actif.

La première transmission est un simple test de message envoyé depuis le Pentagone à Moscou. Un texte en anglais, sans enjeu stratégique, mais lourd de signification. A partir de ce jour, si la tension monte, les deux chefs d'état ont un moyen maintenant rapide de se parler, ou du moins de s'écrire, sans intermédiaire, sans interprétation diplomatique, sans délai bureaucratique.

La hotline, comme on l'appelle aussi, sera utilisée dans de nombreuses crises, la guerre israélo-arabe de 1973, l'invasion de l'Afghanistan ou encore la chute du mur de Berlin bien sûr. Ils symbolisent ce que la guerre froide, dans sa logique la plus effrayante, avait compris, mieux vaut parler avant de tirer. Car quand deux blocs détiennent la capacité d'anéantir la planète, une seule mauvaise lecture peut déclencher l'irréparable.

Le 30 août 1963, les Etats-Unis et l'URSS ne signent pas la paix, mais ils tendent un fil, un fil fragile, tendu entre deux idéologies, entre deux arsenaux nucléaires, mais surtout entre deux hommes, à chaque instant, prêts à se répondre.

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Le 29 août 1966, les Beatles raccrochent la scène.

Le 29 août 1966, dans le Candlestick Park de San Francisco, les Beatles montent sur scène devant 25 000 spectateurs. Ce concert d'à peine 33 minutes sans rappel sera le dernier de leur carrière en public.

Pas d'annonce officielle, pas de déclaration solennelle, c'est simplement la fin d'une époque. Depuis 1964, les Beatles sont au sommet de la Beatlemania. Ils remplissent des stades, affolent les foules, déclenchent des mouvements de masse jamais vus, mais ils sont épuisés.

Les tournées sont devenues invivables, les cris des fans couvrent la musique au point qu'eux-mêmes ne s'entendent plus jouer. Ils doivent improviser, leurs entrées et sorties pour fuir la cohue, les menaces se multiplient, notamment après la polémique née de la phrase de John Lennon qui avait déclaré que les Beatles étaient plus populaires que Jésus. Des propos mal reçus, surtout dans le sud des Etats-Unis.

Et puis, ils ont grandi. L'époque des petites chansons d'amour légère est déjà loin. En août 1966, leur nouvel album « Revolver » vient de sortir. Il est complexe, psychédélique, expérimental, mais impossible à jouer sur scène avec les moyens de l'époque.

John, Paul, George et Ringo ne veulent plus être des bêtes de foire, ils aspirent à créer en studio, libérés de la scène. Alors ce 29 août, au Candlestick Park, ils jouent quelques morceaux au Paperback Writer, Dead Ripper, Yesterday, Long Tall Sally, mais le cœur n'y est plus.

Lennon griffonne quelques mots sarcastiques dans les loges « C'est ça, c'est tout, nous sommes dehors ». Et il avait raison. Après ce soir-là, les Beatles ne donneront plus jamais de concerts publics, alors sauf un improvisé sur les toits des studios Apple en janvier 1969, le fameux Rooftop Concert, mais ce sera sans public organisé et sans suite. Ce retrait scelle leur métamorphose.

Les Beatles, des années 67-70, ne sont plus des idoles adolescentes, mais des artistes complets, créateurs d'albums majeurs, Sgt Pepper's, The White Album, Abbey Road. Ce 29 août 1966, la scène perd les Beatles, mais la musique, elle, les conserve à jamais.

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Pour en savoir +, écoutez à partir du 1er août 2025 l'émission en podcast sur la vie des Beatles sur "Timeline, l'Histoire en Podcast"

https://podcasts.apple.com/fr/podcast/timeline-lhistoire-en-podcast/id524299145

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Le 28 août 1963, « I have a dream » réveille l'Amérique.

Le 28 août 1963, plus de 250.000 personnes se rassemblent à Washington au pied du Lincoln Memorial pour la marche pour l'emploi et la liberté.

Un quart de million d'Américains, noirs, blancs, syndicalistes, croyants, étudiants, familles, venus dénoncer la ségrégation raciale et réclamer l'égalité des droits civiques.

Sur les marches du monument, Martin Luther King Junior, pasteur-baptiste d'Atlanta, prend la parole en dernier. Il ne lit pas seulement un discours, il va écrire l'histoire.

Au départ, le texte est sobre, mesuré, mais alors qu'il s'approche de la fin, la chanteuse Mahalia Jackson, debout derrière lui, lui souffle « Tell them about the dream, Martin. » Dis-leur à propos de ton rêve, Martin. Il laisse tomber ses notes, lève les yeux vers la foule et improvise porté par le rythme et la foi.

« I have a dream ».

« I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident, that all men are created equal.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character ».

« J'ai un rêve. ».

« Je rêve qu'un jour cette nation se lèvera et vivra pleinement sa foi.

Je rêve que mes quatre jeunes enfants vivront un jour dans une nation où ils ne seront pas jugés sur la couleur de leur peau, mais sur leur caractère. ».

Les mots claques, puissants, habités, ils mêlent la Bible, la Constitution, la déclaration d'indépendance, le rêve d'un pays fidèle à ses promesses.

Mais ce discours est aussi un cri politique dans un contexte dur. Dans le Sud, la ségrégation raciale est encore la norme, les droits civiques sont bafoués, la violence raciste omniprésente. Pourtant, ce 28 août 1963, la foule écoute en silence, puis s'élève dans une ovation historique.

Le discours est retransmis à la télévision et à la radio, il devient instantanément un pilier moral et politique.

L'année suivante, en 1964, la loi sur les droits civiques est adoptée.

En 1965, ce sera le Voting Rights Act et Martin Luther King recevra le prix Nobel de la paix. Mais son rêve n'est pas une conclusion, c'est un cap, un héritage.

Le 28 août 1963, la voix d'un homme a parlé pour des millions, et ce rêve-là, 60 ans plus tard, continue d'interpeller le monde.

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Pour en savoir + :

https://balises.bpi.fr/lire-ecouter-voir-le-discours-de-martin-luther-king/

https://www.americanrhetoric.com/speeches/mlkihaveadream.htm

https://www.anglaisfacile.com/free/martin_luther_king_f_2.php

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27 août 1896, 38 minutes de guerre pour un sultanat.

Le 27 août 1896, à 9h02, très précise, le Royaume-Uni déclare la guerre à Zanzibar. Et à 9h40, la guerre est finie, durée officielle 38 minutes.

C'est la guerre la plus courte de l'histoire, mais derrière cette anecdote célèbre se cache un conflit colonial éclair, brutal et sans équivoque. Revenons un instant dessus. Zanzibar, archipel situé au large de la Tanzanie actuelle, c'est alors un protectorat britannique, depuis un traité signé en 1890.

Le sultan en place règne, mais sous une étroite surveillance, et les britanniques veulent un homme à eux sur le trône. Or, le 25 août, le sultan, jugé conciliant, meurt subitement, probablement empoisonné d'ailleurs. Dans la foulée, son cousin, Khalid ibn Bargach, s'auto-proclame sultan, sans consulter Londres.

Or, Khalid est hostile à l'influence britannique. Londres exige qu'il abdique, il refuse, il s'enferme dans son palais, entouré de 3000 hommes armés, quelques canons et un yacht de guerre. Mais les britanniques ne tergiversent pas eux.

Le contre-amiral Rawson aligne 5 navires de guerre, des fusillés marins et envoie un ultimatum, "Quittez le palais avant 9 heure, ou nous ouvrons le feu."
Et Khalid reste silencieux. À 9 heure 2 (minutes), les canons britanniques tirent.

Le palais est pilonné, ils s'effondrent en quelques minutes, le yacht royal est coulé, les défenseurs fuient ou se rendent. On compte environ 500 morts ou blessés côté Zanzibar, un seul blessé léger côté britannique.

Khalid s'échappe par une porte dérobée, trouve refuge au consulat allemand, et puis s'enfuit à bord d'un navire à destination de l'Afrique orientale allemande. Il sera capturé en 1916 par les britanniques pendant la Première Guerre mondiale.

Le Royaume-Uni installe alors un sultan plus docile et Zanzibar reste sous contrôle britannique jusqu'à son indépendance en 1963. Mais dans les manuels d'histoire, ce qui reste c'est cette durée absurde, trente-huit minutes, une guerre presque instantanée qui dit pourtant tout du rapport de force colonial à la fin du XIXe siècle.

Le 27 août 1896, la guerre n'a pas eu le temps d'être racontée qu'elle était déjà terminée.

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Le 26 août 1789, les droits de l'homme s'écrivent à Versailles.

Le 26 août 1789, dans la salle du manège à Versailles, l'Assemblée nationale constituante adopte un texte bref, clair et d'une portée immense, la Déclaration des droits de l'homme et du citoyen. En 17 articles, tout est bouleversé, l'ancien régime vacille sous les principes d'égalité, de liberté, de souveraineté populaire et de résistance à l'oppression.

Ce jour-là, la Révolution française pose les fondations philosophiques du monde moderne. Mais cette déclaration ne sort pas de nulle part, elle est le fruit d'un moment, et d'hommes bien précis parmi eux, Lafayette, aristocrate converti aux idées libérales après son engagement dans la guerre d'indépendance américaine, il propose un premier projet, inspiré directement d'ailleurs de la Déclaration américaine de 1776.

Et puis l'abbé Sieyès, radical qui pousse à inscrire une base politique nouvelle, sans oublier Jean-Joseph Mounier, un juriste modéré qui cherche l'équilibre entre monarchie et droits fondamentaux.

Les idées de Voltaire, Rousseau, Montesquieu, liberté d'expression, contrat social, séparation des pouvoirs. Il faut rappeler que nous sommes alors dans un moment d'urgence, la Bastille est tombée six semaines plus tôt, le peuple gronde, l'ancien régime s'effondre, l'Assemblée veut fixer une base avant même de définir une constitution. La Déclaration est donc un préambule, un socle, elle proclame que tous les hommes naissent et demeurent libres et égaux en droit, que la souveraineté réside dans la nation, que nul ne peut être arrêté arbitrairement que la loi et l'expression de la volonté générale.

C'est un texte d'universalisme révolutionnaire à l'époque où l'Europe est encore monarchique, inégalitaire, profondément inégalitaire.

Le 26 août 1789, la France n'adopte pas une loi, elle trace un horizon. Ce texte va inspirer la constitution de 1791 puis celle de 1848, celle de la 4ème et de la 5ème République.

Et il sera repris par l'ONU en 1948 avec comme nom la Déclaration universelle des droits de l'homme. Aujourd'hui encore, ce texte fonde notre droit, notre contrat social, notre idée même de justice.

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Le 25 août 1944, Paris se relève.

Le vendredi 25 août 1944, Paris est libre. Après 1526 jours d'occupation, la capitale de la France se libère elle-même avec l'aide des alliés.

Mais cette journée n'est pas tombée du ciel. Elle est le point d'orgue d'un soulèvement populaire, d'un rapport de forces militaires et d'un enjeu politique majeur. Tout commence six jours avant, quand la résistance parisienne, force française de l'intérieur, les FFI, les communistes, les gaullistes, les policiers en civil, se soulèvent contre l'occupant.

Des barricades sont dressées, des combats de rues éclatent, la préfecture de police est reprise, le métro est saboté, Paris veut se libérer avant que les alliés n'arrivent pour éviter l'humiliation de la passivité. Depuis Berlin, Hitler donne l'ordre de raser la ville. Le général von Choltitz, gouverneur militaire allemand de la ville, refuse d'obéir.

Il sait que la guerre est perdue et que détruire Paris ne changerait rien. Le 24 août, en fin de journée, les premiers blindés de la 2e division du général Leclerc entrent dans la ville par le sud. Les cloches se remettent à sonner, les Parisiens sortent, acclamant les chars, entourant les combattants.

Mais la bataille continue, la libération de Paris n'est pas une promenade, plus de 1500 morts, dont environ 600 résistants et 130 soldats alliés.

Les combats se poursuivent jusqu'au lendemain. Le 25 août, vers 15h30, dans la gare Montparnasse, le général von Choltitz signe l'acte de reddition.

À 20h, le général de Gaulle entre dans Paris et se rend à l'hôtel de ville. Il lance une phrase qui résonne encore aujourd'hui. "Paris, Paris outragé, Paris brisé, Paris martyrisé, mais Paris libéré, libéré par lui-même...", etc.

La foule est en liesse, mais la libération de Paris n'est pas que militaire ou symbolique, elle est politique. De Gaulle, en arrivant en tête, entend affirmer la légitimité de la France libre face aux alliés éclipsé Vichy, empêchée l'administration américaine de gérer la France comme un pays conquis. Et il y parvient.

Grâce à cette victoire, la République reprend ses droits et la France se lève, non comme un pays libéré, mais comme un pays qui s'est libéré lui-même.

Le 25 août 1944, Paris n'est pas seulement libérée, elle devient le cœur battant d'une France debout.

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Le 24 août 1572, la nuit où la France saigne.

Ce 24 août 1572 est un jeudi et c'est la Saint-Barthélemy. Depuis quatre heures du matin, à Paris, la cloche de l'église Saint-Germain-l'Auxerrois sonne.

C'est le signal. En quelques minutes, les rues de la capitale deviennent un piège mortel. Le massacre de la Saint-Barthélemy vient de commencer.

Les premières cibles sont les chefs protestants venus en ombre à Paris pour assister quelques jours plus tôt, souvenez-vous, au mariage entre Henri de Navarre, prince Huguenot, c'est-à-dire protestant, et Marguerite de Valois, sœur du roi de France. Un mariage censé sceller la réconciliation entre catholiques et protestants après des années de guerre civile. Mais la paix est fragile.

Le peuple parisien, massivement catholique, gronde. Les prêcheurs fanatiques enflamment les foules à la cour. Catherine de Médicis, la reine-mère, s'inquiète de l'influence croissante des protestants sur son fils, le roi Charles IX.

Le 22 août, un attentat manque de peu. L'amiral de Colligny, chef militaire et politique du parti Huguenot, est brièvement blessé. Les protestants crient au complot.

Paris devient une poudrière. Dans la nuit du 23 au 24 août, le roi donne son accord. A contre-cœur, mais il donne son accord.

« Il faut éliminer les chefs protestants, dit-on, pour éviter la guerre". Mais ce sera un carnage. Dans les premières heures, Colligny est arraché de son lit, poignardé, défenestré.

Puis la violence se répand, hors de tout contrôle. Les milices, les ligueurs, les artisans, les voisins, Paris se mettent à traquer, à égorger, à jeter les corps dans la Seine. Les maisons protestantes sont marquées d'une croix blanche à la craie, des meurtres faits au nom de Dieu.

Le roi Henri de Navarre et le prince de Condé, eux, sont épargnés de justesse, mais forcés de se convertir au catholicisme. Le massacre, loin de s'arrêter à Paris, se propage dans les jours suivants à Orléans, Lyon, Bordeaux, Toulouse, Rouen, Meaux, Albi. De bilans impossibles à établir précisément, les historiens avancent des chiffres allant de dix mille à trente mille morts en quelques semaines.

Et les conséquences ? La rupture est totale entre les deux camps. Le massacre ruine l'image de la monarchie française à travers l'Europe, les princes protestants étrangers s'indignent, le pape Grégoire XIII, lui, fait frapper une médaille pour célébrer l'événement. La guerre de religion reprend, plus dure, plus amère encore.

Mais la mémoire de la Saint-Barthélemy, elle, ne s'effacera jamais. Elle devient un traumatisme national, un symbole du fanatisme religieux, de la trahison politique, de l'horreur humaine. Le 24 août 1572, la France a rompu avec elle-même.

Elle a tué ses propres enfants, au nom de Dieu et du pouvoir.

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Le 23 août 1973, à Stockholm, la peur change de camp.

Jeudi 23 août 1973, dix heures du matin. Un homme armé entre dans une banque du centre de Stockholm en Suède, la Kreditbanken.

Il tire plusieurs coups de feu en l'air, blesse légèrement un policier, puis se barricade à l'intérieur avec 4 employés en otage, 3 femmes et 1 homme. Le braqueur s'appelle Jan-Erik Olsson. C'est un repris de justice.

Évadé pendant une permission, il exige la libération d'un codétenu, Clark Olofsson, une figure du banditisme suédois, charismatique, intelligent, presque une star. À la surprise générale, le gouvernement accepte. Olofsson est amené à la banque et rejoint les otages.

Et là, un huis clos de six jours commence, sous l'œil des caméras, des journalistes et de la police qui encerclent les lieux sans oser intervenir. Mais ce qui se passe à l'intérieur de la banque dépasse l'imagination. Peu à peu, les otages sympathisent avec leurs ravisseurs.

Ils les tutoient, plaisantent, partagent des cigarettes, ils commencent à leur faire confiance, refusent de témoigner contre eux et expriment de la peur pour les preneurs d'otages. Ils iront jusqu'à faire obstacle à une tentative d'intervention de la police et à refuser d'être secourus de force. L'un des otages dira plus tard « j'avais pas peur d'eux, j'avais peur de la police ». Le siège prend fin le 28 août sans bain de sang.

Les otages sortent en larmes dans les bras de leurs ravisseurs. C'est ce paradoxe qui trouble les psychiatres. Comment expliquer cette forme d'empathie née de la terreur ? Le criminologue Nils Bejerot propose un terme « Syndrome de Stockholm » pour désigner le mécanisme par lequel une victime s'identifie à son agresseur dans un contexte de survie.

Depuis, le terme a fait le tour du monde. Il s'applique à certaines prises d'otages, mais aussi parfois à des relations de dépendance psychologique extrême. Mais donc, tout commence ce 23 août 1973, dans une banque suédoise, où la peur a changé de visage et où la frontière entre victime et agresseur s'est brouillée dans un face-à-face aussi humain qu'inquiétant.

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22 août 1485, Richard III meurt, les Tudors s'élèvent.

22 août 1485, à l'aube, la brume se lève sur les collines de Bosworth, au cœur du Leicestershire, près de Birmingham, au centre de l'Angleterre. Sur le champ de bataille, deux armées se font face.

D'un côté, le roi Richard III, dernier souverain de la maison d'York. De l'autre, un prétendant encore peu connu, Henry Tudor, héritier lointain de la maison de Lancastre, en exil depuis son enfance. C'est l'une des dernières batailles de la guerre des deux roses, un conflit sanglant qui, depuis trente ans, divise la noblesse anglaise entre les partisans des roses blanches, les York, et des roses rouges, Lancastre.

Richard III aligne environ dix mille hommes, contre à peine cinq mille pour Henry Tudor, fraîchement débarqué du pays de Galles. Mais l'issue ne dépendra pas des chiffres, mais des trahisons, comme souvent. Le combat commence dans la matinée.

Richard, stratège habile, mais impopulaire, tente un coup de force. Il charge directement vers Henry, pensant décapiter l'ennemi d'un seul coup. Un pari audacieux.

Mais au moment crucial, les troupes de Lord Stanley, qui observaient la bataille sans s'engager, choisissent leur camp. Elles attaquent Richard dans le dos, il est encerclé, désarçonné, tué à l'épée dans une mêlée confuse. Selon la légende, son casque serait resté enfoncé sur sa tête, le visage écrasé contre le sol.

Ses derniers mots auraient été « A horse, a horse, my kingdom for a horse », immortalisé plus tard par Shakespeare. Avec sa mort, se termine la dynastie Plantagenêt, commencée trois siècles plus tôt. Henry Tudor devient Henry VII, il fonde la dynastie des Tudors, et épouse une princesse d'York pour sceller la réconciliation.

Le 22 août 1485, l'Angleterre entre dans l'ère moderne, le pouvoir royal se renforce, la noblesse s'affaiblit et un certain équilibre s'installe. Mais Richard III, longtemps dépeint comme un monstre boiteux, inspire encore les passions.

En 2012, ses ossements sont retrouvés sous un parking de Leicester, redonnant chair littéralement à une figure controversée.

Ce jour-là, à Bosworth, un roi est tombé, une autre légende est née.

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