Un café con tu voz (V)

El vértigo vuelve. No por lo que fue, sino por lo que será.

Queda camino que andar. Contigo o sin ti.

En la madrugada o al anochecer. Con café, con una copa. Sediento o saciado.

Con fuerzas o agotado.

Hoy se acaba. Que tristeza.

Más de 1000 cafés al amanecer. Una vida, la mía, en una taza.

Hoy se acaba, para volver a empezar. Que alegría.

Con los ojos doloridos. Hasta el infinito y más allá. Siempre.

La autopista ya casi suena como siempre. Trato de no escuchar. El ir y venir de luces me lleva a una de esas grandes avenidas americanas que rodean el downtown. Como aquella en que Sherman, uno de los protagonistas de la novela "La hoguera de las vanidades" se pierde en el Bronx a la vuelta del aeropuerto.

«La comida, los amigos, un abrazo y un buen vino. La familia, tu perrete, un te quiero o un banquete. La miseria y el olvido, la fe de compañero y un ciego compromiso. La verdad, el amor, la locura y el dolor. Todo eso, amigo, es bastante más importante que Juancar y su olvido.»

Giraba la cabeza, y la luna iluminaba el espacio.

Todo era rápido. Todo parecía tener prisa. Yo, no.

Al café le puse hielo y lo tomaba a sorbos. Lentamente. No había sueño. Se estaba bien ahí. Una fresca brisa hizo que me acariciara las rodillas. Ya sabes, a determinada edad, los huesos...

Hice fotos de la luna, de las luces. Invertí la imagen, buscando algún mensaje escondido. Sin darme cuenta, habían pasado dos horas. ¿También el tiempo se había acelerado?.

Mis ojos, parecían llevar lastre. Mis manos, todo yo.

Ojalá, ninguna ley te impida hacer lo que deseas.

Ojalá, te sientas libre.

Ojalá, el WiFi, te llegue al cuarto de baño.

Ojalá, volvamos a vernos.

Ojalá, nada, ni nadie, te limite.

Es la jodida vida, la que distribuye el protagonismo de forma aleatoria, y nosotros, tragándonos el orgullo y el egoísmo pasamos a ser secundarios para lucimiento de otros.

Dejamos de ser buscadores de sueños, para convertirnos en aliento y fuerza.

Son sensaciones tan íntimas y personales, que quien no las ha sentido nunca, puede entenderlas de forma errónea.

No, no hay culpables.

Esa mujer que veo de pie en la parada del autobús. O esa pareja que anda dándose cariñosos empujones por la acera.

De ese hombre que arrastra los pies, porque tal vez la vida le pesa demasiado.

Ejercicios de desnudez, de otros. Si, si, lo hago. No siempre lo que escribo es "mío", o se refiere a mí. Puede ser una frase que escuché o una imagen que alguien me transmitió. Una historia que un amigo, o un conocido, me contó.

Ya no queda nada. El 21.

El pobre está que no se lo cree. Es el centro de atención.

Ya solo ha faltado lo del fin del mundo. Que si había un error, que si el que lo ha descubierto no existe, que si es el año que viene...

O sea, otro elemento clave para asumir la levedad del ser.

"De cuando yo era la protagonista de mi #vida"

Esta frase acompañaba al rostro de una mujer.

Me permito la licencia de imaginar. Es una foto de hace un tiempo, no demasiado. Algo ha cambiado. Ya no siente su papel como principal, ni tan siquiera sabe si es un secundario o en algún momento, llega a ser una figurante.

Mientras unos, desde sus balcones (digitales o físicos), se dedican a hacer valoraciones de lo que hacen otros, al mejor estilo "cuñao"; algunos, estudian la volumetría de las compras en los supermercados o el consumo energético, o el tipo de bebidas que adquirimos.

Estudian nuestras reacciones, que son las suyas, con datos.