El virus ha desaparecido de todas las portadas.

Juanqui The King, le ha ganado en "popularidad". Parece ser que ya está en República Dominicana (lo dice el ABC), pero vete tu a saber.

Me hace gracia el asombro y la indignación de algunos al conocer la noticia. ¿Qué esperábais?.

No le doy demasiada importancia, a no ser por su punto histórico.

Lo de estornudar en la flexura del codo ¿a quien se le ocurrió?.

Lo digo porque en alguno de mis paseos (han sido, tres) he visto bastantes jovenzuelos saludarse con la "alita de pollo" y no se muy bien si es el método.

Por un lado, no se mantiene la distancia de seguridad y por otro, hay un posible intercambio de "mocuelos" y "esputos". De codo a codo, de alita a alita, y tiro porque me toca.

También he visto este método, en políticos y empresarios.

Salgo a la terraza y me quedo colgado de la bandera flameante de un vecino. Escucho el murmullo de los vehículos.

Otro mensaje. Lo contesto de vuelta a mi mesa de trabajo.

Madrid, mintió. Ni hay tantos rastreadores como se comprometió a tener para el paso a la fase 2, ni el millar de sanitarios necesarios, se ha contratado.

Un desastre, sí.

Perdí mi yo. No, no soy así. Y lo peor es que no tenía ganas de buscarme. Llegué a pensar que era mi "nueva normalidad".

Ya se sabe, cuando uno enferma, ha de buscar remedio.

¿Ya estoy curado?, Sinceramente, no lo sé. Puede ser que en cualquier momento tenga un rebrote, o que aparezca otra enfermedad; simplemente he normalizado mi malestar o he dejado de dar importancia a las personas y situaciones que no la merecen.

¿Cómo estás? Pienso en ti. Te quiero. ¿Te añoro?

Mirar con una sonrisa y decir "todo".

Ella, elige otra forma. "Yo, contigo".

Me gusta, sí.

Los datos hoy desde Worldometer, no son esperanzadores. Hay repunte.

¿Sabes, Ana? Creo que me quedo con la primera que dijiste.

Apapachar. Abrazar, acariciar con el alma. Todo. Yo, contigo. Pero a tu lado.

Ayer, me fui a mi juventud. Titiritero. Si, fui titiritero y a mucha honra.

De pronto, me encontré en un cuartel. Llevábamos un uniforme caqui y cargaba con un fusil.

Un nuevo salto, y estaba dentro de un helicóptero, Nueva York.

Uno más, hacia atrás, Ibiza, San Antonio Abad.

¿Quién lía más rápido?

¿Quién bebe más deprisa?

Es la jodida vida, la que distribuye el protagonismo de forma aleatoria, y nosotros, tragándonos el orgullo y el egoísmo pasamos a ser secundarios para lucimiento de otros.

Dejamos de ser buscadores de sueños, para convertirnos en aliento y fuerza.

Son sensaciones tan íntimas y personales, que quien no las ha sentido nunca, puede entenderlas de forma errónea.

No, no hay culpables.

En la película, conseguir alcanzar aquellos 20 pies requirió la colaboración de todo el pueblo de "Ffynnon Garw".

Si una persona en plenas facultades físicas y mentales quisiera conseguirlo sola sería un esfuerzo que tal vez le llevara meses o años.

Ayer, a C. le dieron el alta.

Hablo con muchas personas y todas tienen miedo. Miedo por la incertidumbre, por su familia, porque sus únicas defensas son ellos mismos. Pero también veo fuerza. Personas que confían en resistir, en saber encontrar nuevas posiciones, incluso nuevos motivos y valores que les muevan.

Miedo a la enfermedad.

Si, también hay quien se instala en la queja; y con todo el derecho del mundo.

Vivir en un mundo donde se ha acabado la esperanza. Así definía Saramago la ceguera.

Rendir nuestro espíritu, a los monstruos que el mismo ha creado.

No, no nos rendiremos.