Mt 5, 13-16 • Vosotros sois la luz del mundo.

En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

«Vosotros sois la sal de la tierra. Pero si la sal se vuelve sosa, ¿con qué la salarán?

No sirve más que para tirarla fuera y que la pise la gente.

Vosotros sois la luz del mundo. No se puede ocultar una ciudad puesta en lo alto de un monte.

Tampoco se enciende una lámpara para meterla debajo del celemín, sino para ponerla en el candelero y que alumbre a todos los de casa.

Brille así vuestra luz ante los hombres, para que vean vuestras buenas obras y den gloria a vuestro Padre que está en los cielos».

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Voy comentando con Natanael mientras caminamos eso que explicabas por la mañana.

La sal de la tierra. La luz del mundo.

Me ha hecho sentirme importante, ¡me ha gustado lo que has dicho!

En esto que hemos adelantado a Tomás y lo hemos visto agobiado. «¿No habéis oído que “si la sal se vuelve sosa, ¿con qué la salarán? ¿Qué solo servirá para tirarla y que la pise la gente”?».

Vaya.

Tal vez esto no es sólo un piropo a nosotros.

¿Será esto nuestra misión? No perder lo que nos hace sal, lo que nos da la luz.

«Y que la luz no se podía poner debajo de la mesa, que no podemos escondernos» decía Santiago el Menor.

«¿Pero a quién vais a iluminar vosotros?» ha reído Simón el pescador, que nos adelanta con su hermano.

Tal vez no estás pidiendo mucho, maestro.

Pero, si nos has escogido a nosotros, será por algo, ¿no?

Y si nos has dicho que somos la sal, pues… podremos, ¿no?

Con los agobios hemos ido aminorando el paso, y después de Simón y Andrés nos adelantan los Santiagos, el Leví, las mujeres, y al final, Tú, que venías hablando con la Magdalena.

Y, muerto de vergüenza, te he preguntado si estás seguro de que podríamos nosotros ser sal y luz.

Te has reído y me has abrazado sin dejar de caminar… me da paz saber que mi torpeza te saca una sonrisa en vez de enfadarte. Si Tú dices que soy sal, tendré que fiarme de que sabes porqué me eliges, ¿no?

«No le has respondido» ha señalado Tomás.

Y aunque es cierto, aún con tu brazo rodeándome me has mirado a los ojos y he entendido un poco.

Si no me separo de la luz, seré luz también.

Y si aprendo a saborear tu palabra, podré ser sal.

¿Que los habrá más lúcidos y más salados? Pues sí.

Pero Tú me has escogido a mí. Y eso tiene que bastar.

Mc 16, 15-20 • Proclamad el Evangelio a toda la creación

En aquel tiempo, se apareció Jesús a los once y les dijo: «Id al mundo entero y proclamad el Evangelio a toda la creación.

El que crea y sea bautizado se salvará; el que no crea será condenado.

A los que crean, les acompañarán estos signos: echarán demonios en mi nombre, hablarán lenguas nuevas, cogerán serpientes en sus manos y, si beben un veneno mortal, no les hará daño. Impondrán las manos a los enfermos, y quedarán sanos». Después de hablarles, el Señor Jesús fue llevado al cielo y se sentó a la derecha de Dios.

Ellos se fueron a predicar por todas partes, y el Señor cooperaba confirmando la palabra con las señales que los acompañaban.

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Te apareces primero a María Magdalena.

¿Por qué primero a ella? Ella te lloró, quiso ir a buscarte cuando el ángel le dijo que no estabas ahí, y después quiso gritar que habías resucitado, pero nadie le creyó.

Y por último a nosotros once.

Once.

Todavía nos cuesta este número.

Todavía nos cuesta creer que ya no seamos doce. Que uno de nosotros ya no esté aquí porque el orgullo, la desesperanza y la vergüenza pudieron con él.

Por último, te apareces a nosotros.

¿Por qué que nos dejas para el final?

Nosotros tampoco creímos, pero tu amor infinito por nosotros no tiene límites y, por eso, vuelves a nosotros. Aunque te hayamos fallado una vez más, porque somos débiles, siempre vuelves.

No te esperábamos. Estábamos tranquilamente cenando. Todos alrededor de la mesa, como en la última cena.

Pero esta vez no estabas Tú. Discutíamos ese rumor que se había ido propagando por toda la región, y que a nosotros tanto nos estaba costando creer.

Necesitábamos ver, tocar. Y de repente apareces Tú. Nos echas en cara nuestra incredulidad y dureza de corazón y nos dices que vayamos al mundo entero a proclamar el Evangelio a toda la creación.

Incrédulos y duros de corazón. Razón no te falta, Jesús. Habíamos tenido varias oportunidades de creer. Tú mismo nos habías dicho antes de subir al cielo lo que iba a suceder y ni siquiera así habíamos sido capaces de creer.

¿Que más necesitábamos? Justo esto. Que aparecieras delante de nosotros, en carne y hueso, que nos hablaras directamente. Que pudiéramos tocarte, verte.

Tú sabías de nuestra incredulidad y dureza de corazón y una vez más lo dejas pasar.

Vuelves a nosotros porque lo que has venido a decirnos es mucho más importante.

«Id al mundo entero y proclamad el Evangelio».

Al mundo entero.

A toda la creación.

Que no quede ni un rincón del planeta sin conocerte.

Que no quede ni una sola criatura que no haya escuchado sobre Ti.

Llevarte al mundo.

Nosotros once, que te hemos seguido durante estos años, de región en región, de casa en casa, curando enfermos, expulsando demonios, perdonando pecadores.

Nosotros once que hemos podido escucharte, verte, tocarte, aprender de Ti.

A nosotros once nos toca salir ahí fuera y llevarte al mundo.

¿Cómo hacemos esto? ¿Cómo te llevamos al mundo?

Mostrando lo que hemos vivido. No con palabras sino con hechos.

Dejando que Tú vayas haciéndote uno con nosotros, para que los demás puedan reconocerte en nosotros.

Porque nosotros nos hemos encontrado con Jesús.

Y esa es la buena noticia que queremos regalar al mundo.

Jn 12,44-50 • Yo he venido al mundo como luz

En aquel tiempo, Jesús dijo, gritando:

«El que cree en mí, no cree en mí, sino en el que me ha enviado. Y el que me ve a mí ve al que me ha enviado. Yo he venido al mundo como luz, y así, el que cree en mí no quedará en tinieblas.

Al que oiga mis palabras y no las cumpla yo no lo juzgo, porque no he venido para juzgar al mundo, sino para salvar al mundo. El que me rechaza y no acepta mis palabras tiene quien lo juzgue: la palabra que yo he pronunciado, ésa lo juzgará en el último día. Porque yo no he hablado por cuenta mía; el Padre que me envió es quien me ha ordenado lo que he de decir y cómo he de hablar. Y sé que su mandato es vida eterna. Por tanto, lo que yo hablo lo hablo como me ha encargado el Padre.»

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Gritabas.

Pocas veces te había visto gritar. Así que me fue difícil no prestarte atención. Muy importante debía ser aquello para que ese día decidieras elevar tanto la voz.

Querías que todos se enteraran.

Querías que se nos quedara bien grabado.

Querías que creyésemos.

Y quizás por eso gritabas. Para que tu mensaje llegara a cada uno. Para que nos diéramos cuenta de lo incrédulos que estábamos siendo. Siempre con mil preguntas, cuestionándote, pidiendo signos, dudando si realmente eras el Mesías. Siempre con esa pregunta rondando: “¿será real lo que nos dice?”

Gritabas.

Y no pudiste ser más claro.

Eres enviado. Y todo aquello que pronunciabas eran palabras del Padre.

De pronto me abrumé. ¿Y si esto es realmente cierto? ¿Y si de verdad eres el Mesías? ¿Qué estoy haciendo? ¿Creo en lo que dices? ¿Creo en el Padre?

Me quedé mirándote un buen rato. E hice silencio mientras te observaba. Como hablabas, como mirabas… Tu mirada transforma.

Sí que creo en ti. Creo en todas las obras que haces. En todos esos corazones que sanas. En las caras de felicidad de todos aquellos que al verte reconocen al Padre. Ese Padre que te envía para que creamos. Ese Padre que te envía para salvarnos. Te has hecho tangible. Un amor que puedo tocar. Un amor que sacia y me colma. ¡Puedo abrazarte!

Eres luz en medio de las tinieblas.

Eres abrazo que une cielo y tierra.

Eres enviado.

Que todo el mundo se entere. Hoy lo gritas fuertemente, y volverías a gritarlo una y otra vez. Un grito de anhelo. Un grito de esperanza. Un grito de amor: “El que cree en mí, no cree en mí, sino en el que me ha enviado. Y el que me ve a mí ve al que me ha enviado. Yo he venido al mundo como luz, y así, el que cree en mí no quedará en tinieblas”

Jn 10, 22-30 • Yo y el Padre somos uno.

_Se celebraba en Jerusalén la fiesta de la Dedicación del templo. Era invierno, y Jesús se paseaba en el templo por el pórtico de Salomón._

_Los judíos, rodeándolo, le preguntaban:_

_«¿Hasta cuándo nos vas a tener en suspenso? Si tú eres el Mesías, dínoslo francamente»._

_Jesús les respondió:_

_«Os lo he dicho, y no creéis; las obras que yo hago en nombre de mi Padre, esas dan testimonio de mí. Pero vosotros no creéis, porque no sois de mis ovejas. Mis ovejas escuchan mi voz, y yo las conozco, y ellas me siguen, y yo les doy la vida eterna; no perecerán para siempre, y nadie las arrebatará de mi mano. Lo que mi Padre me ha dado es más que todas las cosas, y nadie puede arrebatar nada de la mano de mi Padre. Yo y el Padre somos uno»._

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Llevamos ya varias semanas en Jerusalén, y se nota. Los fariseos nos rehúyen por las calles, temiendo que les dejes en evidencia. Hoy los mercados en las calles cercanas al Templo están atestadas de gente, puestos vendiendo alimentos fritos, y niños jugando en la calle con sus peonzas, recuerdo yo también jugar con mis hermanos a la dreidel en estas fechas.

¡Me encanta Janucá! Es una fiesta alegre donde los niños disfrutan más que nadie.

Cuatro de las luces de la menorá ya se encendieron e iluminan el templo tras el anochecer: llevamos la mitad de las fiestas. A los pies de las luces hay ramas y flores, avellanas y copas. La lámpara es de casi dos metros, imponente y preciosa.

¡Bendito el Señor que nos deja entrar a las mujeres al Pórtico de Salomón en estas fechas y poder escucharte, Rabbí! ¡y qué suerte que se vea la imponente menorá desde aquí! Nunca había estado por estas fechas en Jerusalén, es un regalo de nuestro Señor.

Últimamente has hablado mucho de las ovejas. Mi tío es pastor y recuerdo acompañarle con mis primos algún día que otro de pequeña, ¡cuánto ha pasado desde entonces!

Te miro paseando. Los otros maestros te miran de reojo mientras explicar a sus discípulos, incomodados por tu presencia. Algunos de sus aprendices se levantan y acercan al ver que andas por aquí. De un momento a otro hay tanta gente que nos quedamos atrás, y todos te rodean. Te hablan desordenadamente, como brutos, no sé qué pretenden…

«Os lo he dicho, y no creéis… vosotros no creéis, porque no sois de mis ovejas».

Aprieto con mi mano el brazo de Rebecca a mi lado. Mi pecho se llena de una mezcla sorpresa y alegría. Sigues hablando: «Mis ovejas escuchan mi voz, y yo las conozco, y ellas me siguen, y yo les doy la vida eterna; no perecerán para siempre, y nadie las arrebatará de mi mano».

Rebecca me pregunta qué pasa.

¿No te ha oído?

Somos las que te seguimos, las que te escuchamos… ¡somos tus ovejas!

¡Nos has llamado tuyas!

Saberme elegida por Ti, Maestro, me hecho rebosar el corazón, ¡de repente! Llevas días hablando de las ovejas y su pastor, de cuánto las va cuidar… ¡y ahora nos dices que somos nosotros!

Y lo dices al mundo, lo dices aquí, en el patio del Templo donde enseñan los sabios... ¡que nos elegiste a nosotros!

Al pueblo torpe que no entiende a veces, que es olvidado, que estuvimos perdidos…

¡Me lo dices a mí! Yo era la oveja que cuidas, la que no arrebatarán de tu mano.

Tan lejos vivía del Señor, ¡y has venido a por mí!

Y ahora cada día es bello a tu lado.

¿Por qué me elegirías a mí y no a estos sabios?

No lo sé y ¡qué más dará! ¡Qué alegría siento sabiéndolo!

Rebecca es ahora la que aprieta la mano: los judíos están yendo por piedras del patio exterior.

Has dicho «Yo y el Padre somos uno» y han comenzado los gritos, y Pedro y los demás han corrido a tu lado.

Mi rabbí, dices que Tú darás la vida eterna a tus ovejas, ¿cómo vas a hacerlo?

Jn (10, 1-10): Yo soy la puerta de las ovejas.

En aquel tiempo, dijo Jesús:

«En verdad, en verdad os digo: el que no entra por la puerta en el aprisco de las ovejas, sino que salta por otra parte, ese es ladrón y bandido; pero el que entra por la puerta es pastor de las ovejas. A este le abre el guarda y las ovejas atienden a su voz, y él va llamando por el nombre a sus ovejas y las saca fuera. Cuando ha sacado todas las suyas camina delante de ellas, y las ovejas lo siguen, porque conocen su voz: a un extraño no lo seguirán, sino que huirán de él, porque no conocen la voz de los extraños».

Jesús les puso esta comparación, pero ellos no entendieron de qué les hablaba. Por eso añadió Jesús:

«En verdad, en verdad os digo: yo soy la puerta de las ovejas. Todos los que han venido antes de mí son ladrones y bandidos; pero las ovejas no los escucharon.

Yo soy la puerta: quien entre por mí se salvará y podrá entrar y salir, y encontrará pastos.

El ladrón no entra sino para robar y matar y hacer estragos; yo he venido para que tengan vida y la tengan abundante».

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Hace un día maravilloso, todo está tranquilo. Tan solo escucho a las ovejas y el suave piar de los pájaros que descansan en los árboles. Así durante todo el día. Cada día.

Me empieza a molestar un poco el sol del medio día y me alejo unos metros del rebaño para almorzar algo de pan bajo la sombra de un árbol. Estoy en ello cuando oigo un murmullo de gente. Suena lejano pero desde luego que son muchos los que vienen. ¿Dónde irá toda esta gente ahora?

Al poco aparece un numeroso grupo de personas. Todos parecen seguir a un hombre que, para mi sorpresa, termina colocándose justo delante de mí, mientras el resto se va acomodando a mi lado. Me saludan y me sonríen… y pienso que esto es probablemente lo más extraño que me ha pasado y me pasará en todo el mes.

El hombre que guiaba al grupo, de repente, se da cuenta de mi presencia y me sonríe cálidamente. Me da un vuelco el corazón. ¿Le conozco? Diría que nunca antes le había visto pero su rostro me resulta muy familiar.

Cuando todos han hecho silencio, el hombre comienza a hablar. Le escuchan muy atentamente predicar… ¿sobre ovejas? ¡Qué casualidad! Miro a las mías que se han ido pradera arriba mientras escucho: pastor de ovejas que atienden a su voz, el que camina delante de ellas y estas le siguen.

Esta gente parece un poco desconcertada. ¡Pero yo se de esto! Cuánta razón tiene en cada palabra… ¿será pastor también? Me distraigo pensando sobre esto un momento cuando, de repente escucho:

“Yo soy la puerta de las ovejas”.

Mi corazón late rápidamente. ¿Qué está pasando? Me pongo nervioso. Es como si esas palabras no las hubiese escuchado con los oídos… sino que han retumbando dentro de mí. No se explicarlo, no se qué está pasando. Siento la presión en el pecho de sus palabras. Me agitan bruscamente.

No puedo apartar la ojos. Él me mira fijamente mientras dice:

“He venido para que tengan vida”.

Reconozco su voz, su calidez. De alguna manera se ha colado en mi corazón, como si hubiese una puerta por la que solo esa voz pudiera entrar. Como si llevase toda la vida esperándole sin saberlo, preparando un hueco para este momento.

¿Qué locura es esta? ¿Entonces no es un pastor? ¿Y a qué se refiere con lo de la puerta?

No puedo quedarme sin saberlo, no puedo quedarme quieto. Me ha llamado.

Jn 6, 60-69 • ¿A quién vamos a acudir? Tú tienes palabras de vida eterna.

En aquel tiempo, muchos de los discípulos de Jesús dijeron:

«Este modo de hablar es duro, ¿quién puede hacerle caso?».

Sabiendo Jesús que sus discípulos lo criticaban, les dijo:

«¿Esto os escandaliza?, ¿y si vierais al Hijo del hombre subir adonde estaba antes? El Espíritu es quien da vida; la carne no sirve para nada. Las palabras que os he dicho son espíritu y vida. Y, con todo, hay algunos de entre vosotros que no creen».

Pues Jesús sabía desde el principio quiénes no creían y quién lo iba a entregar.

Y dijo:

«Por eso os he dicho que nadie puede venir a mí si el Padre no se lo concede».

Desde entonces, muchos discípulos suyos se echaron atrás y no volvieron a ir con él.

Entonces Jesús les dijo a los Doce:

«¿También vosotros queréis marcharos?».

Simón Pedro le contestó:

«Señor, ¿a quién vamos a acudir? Tú tienes palabras de vida eterna; nosotros creemos y sabemos que tú eres el Santo de Dios».

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Anoche estuve con algunos de los que se han unido a seguirte. Tú ya te habías ido a dormir, llevabas días sin parar, y nosotros nos echamos al calor de las brasas a despejarnos un poco de todo.

Vaya días más intensos. No te miento si te digo que echo de menos casa, que últimamente vuelvo mucho a mi vida pasada y se me hace bonita en el recuerdo.

Sé que ahora todo será mejor, pero, no sé, damos vueltas hacia quien sabe dónde, allá donde vamos terminamos con enemigos... Los pobres te siguen, ¿pero cuándo se rendirán a Ti los poderosos?

Llevo una vida escuchando el poder del Mesías, y veo los Milagros, pero no llegan los ejércitos.

A tu lado siento que pueden pasar cosas grandiosas... pero más veces de la cuenta me invade el miedo.

Y no soy el único en pensarlo. Conozco a estos hombres y son como yo. Confiamos, pero estamos impacientes porque nuestra apuesta se cumpla. Algunos empiezan a molestarse, y me dejo contagiar por la crítica y la queja.

Me voy a dormir, porque la mente ya quiere hacer demasiadas conclusiones y yo tengo el cuerpo molido.

(...) Hoy, después de comer, nos has quitado la máscara a todos. Esa cara de "no pasa nada" mientras atesoramos un montón de recelos sobre Ti. Mil y una opiniones de lo que deberías estar haciendo, de lo que entendemos tendrían que ser tus prioridades...

Has sido duro, como pocas veces hasta ahora.

De hecho, ha sido peor, porque no había forma de disimularlo en el alma: me estás mirando a mi cuándo dices todas estas cosas. Nos miras uno a uno y nos atraviesas el ser con tu mirada.

Algunos ojos te esquivan, y algunos puños se cierran. Hay quien se levanta, y hay de los que no podríamos movernos del sitio. Derribados con la verdad que hasta nosotros evitábamos decir del todo claro.

En fondo un alivio suspira en el corazón: una maldad ha sido cazada y estrangulada, y eso ha liberado otra parte de mi.

Ahora hay un sí más pequeño, más humilde... pero más libre.

Pedro responde: "¿a quién iríamos si no a Ti?" y es así. Traeríamos ambiciones y planes propios, pero la verdad no es otra que la tuya.

No quiero vivir en "mis ideales", porque no quiero vivir en lo que no existe.

Quiero vivir en Ti, que eres verdad, que a veces dueles, pero siempre sanas.

Quiero quedarme aquí, e ir soltando todo lo que me llevaría otra parte.

Porque me quieres aquí.

Jn 10, 11-18

En aquel tiempo, dijo Jesús:

«Yo soy el Buen Pastor. El buen pastor da su vida por las ovejas; el asalariado, que no es pastor ni dueño de las ovejas, ve venir al lobo, abandona las ovejas y huye; y el lobo las roba y las dispersa; y es que a un asalariado no le importan las ovejas.

Yo soy el Buen Pastor, que conozco a las mías, y las mías me conocen, igual que el Padre me conoce, y yo conozco al Padre; yo doy mi vida por las ovejas.

Tengo, además, otras ovejas que no son de este redil; también a esas las tengo que traer, y escucharán mi voz, y habrá un solo rebaño y un solo Pastor.

Por esto me ama el Padre, porque yo entrego mi vida para poder recuperarla. Nadie me la quita, sino que yo la entrego libremente. Tengo poder para entregarla y tengo poder para recuperarla: este mandato he recibido de mi Padre».

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El Buen Pastor me conoce.

No conoces los límites, ¿verdad? No sabes de normas ni de costumbres. Por no tener, cualquiera diría que te falta el sentido común. No me estoy metiendo contigo, Jesús, no me malinterpretes, pero no es nada nuevo que me parezcas un loco. Me pareces un loco de atar, un enamorado que no puede parar de amar.

El tuyo es un amor sin comparación, sin condición. No importa cuán grande sea el rebaño, que Tú conoces a todas y cada una de tus ovejas. Ese conocimiento es eterno en Ti.

No sé cómo te cabe tanto en ese corazón como para querer y conocer así. Porque Tú nos conoces, y de qué manera. No solo conoces a todo el rebaño, sino que tienes contados todos y cada uno de los pelos de nuestra cabeza. Sabes perfectamente cómo somos; de hecho, es un conocimiento más profundo que el que tenemos de nosotros mismos.

Conoces nuestros recuerdos, nuestras ilusiones y anhelos, nuestros sueños y desvelos, los miedos y bloqueos, las piedras de tropiezo y los trampolines que han de venir…

Lo conoces to-do.

¿Y cómo te cabe tanto en el pecho? ¿Cuál es el tamaño de tu corazón? ¿Dónde está el límite?

No, Tú no tienes medida. Tú tienes la no-medida la Cruz porque «el buen pastor da su vida por las ovejas». Tú la diste y la sigues dando cada día por mí.

¿Dónde te cabe tanto amor?

Tú solo conoces los infinitos. Tú no te conformas con algo inferior a una eternidad amante y vibrante.

Una eternidad de amar, sencillamente, como hace el pastor con sus ovejas. Una eternidad de mirada atenta y amante. Una eternidad de libertad para tu amada Iglesia.

Cuánto me conoces, Pastor mío. Qué bien que me cuides Tú, que me sostengas Tú. Qué bien se está en tu regazo.

Jesús, no dejes de conocerme, de encontrarte conmigo.

Yo te busco, yo te busco.

Y nunca dejaré de buscarte.

Conóceme, cuélate dentro de mí, porque solo así podré reconocerte como mi Pastor.

Cuélate, cuélate en mí.

Jn 6,52-59: Mi carne es verdadera comida, y mi sangre es verdadera

En aquel tiempo, disputaban los judíos entre sí:

«¿Cómo puede éste darnos a comer su carne?»

Entonces Jesús les dijo:

«Os aseguro que si no coméis la carne del Hijo del hombre y no bebéis su sangre, no tenéis vida en vosotros. El que come mi carne y bebe mi sangre tiene vida eterna, y yo lo resucitaré en el último día.

Mi carne es verdadera comida, y mi sangre es verdadera bebida.

El que come mi carne y bebe mi sangre habita en mi y yo en él.

El Padre que vive me ha enviado, y yo vivo por el Padre; del mismo modo, el que me come vivirá por mí.

Éste es el pan que ha bajado del cielo: no como el de vuestros padres, que lo comieron y murieron; el que come este pan vivirá para siempre.»

Esto lo dijo Jesús en la sinagoga, cuando enseñaba en Cafarnaún.

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Verdadera comida, Verdadera bebida.

Sabía que hablabas en serio Jesús, lo sabía, pero me costaba comprender.

Normalmente nos hablabas mucho en parábolas, y eso me ayudaba a entender lo que nos querías enseñar, pero, esta vez... me has descolocado. Realmente no supe lo que querías decir. Con todo, y un corazón abierto, no supe.

Y, además, el gentío. El resto de la gente habla, se escandaliza de lo extraño que suenas.

¿Cómo reacciono, Jesús?

No quiero dejarme llevar por el miedo de los demás. Quiero confiar en Ti; aunque no entienda.

¿Cómo podrías darnos a comer tu carne y beber tu sangre? No lo podía entender entonces.

Ahora, que has vencido la muerte, que tus palabras del cenáculo cobraron sentido...

Solo el amor comete semejante locura.

Solo Tú, que eres capaz de hacer lo imposible,

Tu Cuerpo.

Tu Sangre.

Es real.

Ahora, teniendo el honor de poder traerte con nosotros en cada Eucaristía, que vea, Señor, ese suceso tan grande.

Que aunque no te vea en carne y hueso como me gustaría y, deseando ardientemente tu presencia todos los días, siga gozando y transmitiendo la alegría del milagro del que nos dejas ser participes.

Que sea consciente de que en cada comunión te haces carne en mí, y me pides que sea Tu Cuerpo, que viva por Ti.

¡Somos tan ciegos a veces! y no nos damos cuenta que Tu amor por quedarte con nosotros se hace verdad.

Eres verdadera comida y verdadera bebida. No el pan terreno, que hace sobrevivir este cuerpo; sino el que sacia mi espíritu.

Porque contigo empiezo a dar sentido a mi existencia.

Como si a esta unión hubiera estado llamado desde siempre.

Gracias por este regalo, de tenerte cerca y de confiar en mí, pues, a pesar de mi pequeñez, mi sí te vale para desbordarnos de vida y alegría.

Ayúdame a saber responderte siempre con toda el alma.

Jn 6, 44-51

En aquel tiempo, dijo Jesús al gentío:

«Nadie puede venir a mí si no lo atrae el Padre que me ha enviado. Y yo lo resucitaré en el último día.

Está escrito en los profetas: “Serán todos discípulos de Dios”.

Todo el que escucha al Padre y aprende, viene a mí.

No es que alguien haya visto al Padre, a no ser el que está junto a Dios: ese ha visto al Padre. En verdad, en verdad os digo: el que cree tiene vida eterna.

Yo soy el pan de la vida. Vuestros padres comieron en el desierto el maná y murieron; este es el pan que baja del cielo, para que el hombre coma de él y no muera.

Yo soy el pan vivo que ha bajado del cielo; el que coma de este pan vivirá para siempre.

Y el pan que yo daré es mi carne por la vida del mundo».

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¿Cómo será?

El mensaje que nos trae este Rabbí es revolucionario. Creo haber oído que es de Nazaret, aunque eso no me cuadra mucho, porque de ahí no ha salido nadie tan extraordinario como Él.

De verdad, es extraordinario en todos los sentidos. Habla de Yahveh de una manera radicalmente distinta a lo que yo había escuchado hasta ahora de boca de los fariseos y levitas, en la sinagoga. Habla de un Dios de Amor y no de temor. Habla de un Padre amante, cercano, que quiere hacernos discípulos a todos. Habla de comer del «pan que baja del cielo» para alcanzar la vida eterna.

Hay muchas cosas que no he entendido, y no ha sido porque no oyera, sino porque de verdad no le he comprendido. ¿A qué se referiría con «resucitar en el último día»? ¿Cómo será eso de comer de su carne? ¿Habrá de caer maná del cielo como les pasó a nuestros padres?

No, yo creo que se refería a otra cosa. Eso del «pan que baja del cielo» creo que lo decía muy en serio. Como una promesa hecha desde lo más hondo de su corazón. Y en sus palabras yo he sentido la verdad y vida. Porque lo ha dicho así: «Y el pan que yo daré es mi carne por la vida del mundo». No sé cómo será eso, pero yo quiero alimentarme de Él. Quiero saber más de Él, vivir de su vida, respirar de sus palabras.

Siento que hay algo nuevo en mí. Siento que mi alma se ha renovado. Si he de comer de su carne para vivir de su vida, que así sea. Sea como sea, yo quiero de su pan.

Jn 6, 35-40 • Esta es la voluntad del Padre: que todo el que ve al Hijo tenga vida eterna.

En aquel tiempo, dijo Jesús a la gente:

«Yo soy el pan de la vida. El que viene a mí no pasará hambre, y el que cree en mí nunca pasará sed; pero, como os he dicho, me habéis visto y no creéis.

Todo lo que me da el Padre vendrá a mí, y al que venga a mí no lo echaré afuera, porque he bajado del cielo, no para hacer mi voluntad, sino la voluntad del que me ha enviado.

Ésta es la voluntad del que me ha enviado: que no pierda nada de lo que me dio, sino que lo resucite en el último día.

Ésta es la voluntad de mi Padre: 'que todo el que ve al Hijo y cree en él tenga vida eterna, y yo lo resucitaré en el último día».

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Estaba desmigando un trozo de pan mientras hablabas, y de pronto escucho:

“Pan que da la vida”

Miro el cacho de pan que tenía entre mis manos. “¡Que tontería!” pensé.

Yo sé mucho de panes. Los preparo con mi madre cada semana. Me quita el hambre y me gano la vida. Así que no me creo que el pan que Tú me ofreces sea mejor que el que hago yo con mis manos.

Y sigues: “como os he dicho, me habéis visto y no creéis”.

¿Creer el qué? ¿Que tiene de especial ese pan del que Tú me hablas? ¿Que viene del cielo? ¿Que lo envía nuestro Padre? Esa historia ya me la sé, cuando en tiempos de Moises caía maná del cielo… pero eso ya pasó. No veo ningún pan bajando del cielo ahora mismo.

Notaba mi corazón cada vez más endurecido. Más reacio a escuchar tus palabras. Luego nos hablabas de la voluntad de tu Padre, de la resurrección y la eternidad… no entendía nada, y yo seguía dándole vueltas a ese “Pan de la vida”, tratando de encontrar un sentido.

“Pan de la vida”

“YO SOY EL PAN DE LA VIDA”

“YO SOY”

Me quedé perpleja. Ahora sí que no entiendo nada, pero quiero saber más. No podía dejar de mirarte, de escucharte.

“Yo soy”

¿Quién eres?

Esa pregunta me persiguió para siempre.

¿Quién eres?

Me puse en marcha. Y me uní a todos ellos. Me uní a Ti.

No sabía muy bien que hacía… pero solo sabía que quería descubrir quién eras. Hasta que todo ocurrió… Solo ahí empezamos a entender.

Muchos panes dan vida…

¿Que tiene este de diferente?

Pan de vida.

Pan que late.

Pan que vive.

Vida.

Vida eterna.

Pan que da la vida eterna.

Pan que resucita.

Eternidad.

La eternidad solo puede venir del Padre. Hijo enviado que bajas del cielo cada día, no para hacer tu voluntad, sino la del Padre. Tu entrega es eterna.

Eres pan de cada día.

Eres el PAN VIVO.