Agonía, con Fernanda Tapia

Mis contribuciones al amor han sido pocas.

Mis pies no han sido vastos para el mundo, ni mis palabras suficientemente fuertes, o suficientemente rotas para alcanzar la inmortalidad.

Mi moral se ha balanceado de un lugar a otro sin definir una batalla digna, ni he ganado la guerra encarnizada del amor hasta la muerte. En realidad soy un pedazo de todo lo que no busca respeto y huye del descanso.

Voz: Fernanda Tapia

Escrito por: Fernando Benavides

Debo tener entre el corazón y la espalda más de cien muertes que habitan en mi y no me dejan descansar y, cada tanto, me piden que hable por ellas.

Debe ser por eso que también escribo del amor muerto que tantas veces he enterrado.

Ahora ya no soy quien debía ser, las cosas han cambiado y el triunfo como lo pensaba se ha escapado tantas veces que casi no pienso en él.

Debo tener entre el corazón y la espalda más de cien muertes que habitan en mi y no me dejan descansar y, cada tanto, me piden que hable por ellas.

Debe ser por eso que también escribo del amor muerto que tantas veces he enterrado.

Ahora ya no soy quien debía ser, las cosas han cambiado y el triunfo como lo pensaba se ha escapado tantas veces que casi no pienso en él.

¿Qué pasa cuando tenemos una pequeña probada del BDSM en una noche de placer, sonrisas y deseos?

Esto es lo que podemos descubrir en 50 sombras de Fer, el show de Fernanda Tapia donde encontrarás látigos, nalgadas y una dosis de esos momentos prohibidos que dan sentido a la vida.

Escribo porque no se hacer otra cosa mas que recordar.

Acomodo las palabras sin saberlo, sólo dejando que los muertos y los fantasmas me digan qué hacer sin que yo lo consienta.

Los lugares donde he estado me dejan marcado el hígado, los oídos y el corazón; que se hacen nudo y no se vuelven a desenredar jamás.

Escribo porque no se hacer otra cosa mas que recordar.

Acomodo las palabras sin saberlo, sólo dejando que los muertos y los fantasmas me digan qué hacer sin que yo lo consienta.

Los lugares donde he estado me dejan marcado el hígado, los oídos y el corazón; que se hacen nudo y no se vuelven a desenredar jamás.

Hace tiempo estaba en forma para amar por última vez. Tenía todos los elementos: una bella mujer, tardes lluviosas, música de entrañas, buenos escritores muertos y el casi completo desinterés de la persona a la que había decidido amar.

Lo tenía todo, y necesitaba recordar la emoción de amar, sin ser deseado.

Intento arreglar mi alma bajo la lluvia. Casi siempre cuando cae un relámpago y me encuentro una moneda en la calle; casi siempre, con calma para que no quede más hecha pedazos de lo que ya me ha dejado mi último amor.

A veces recuerdo los buenos momentos que pude ver y los que ocurrieron en la oscuridad.

La ciudad llovía whisky. Afuera algunos borrachos dormían en la calle sin que les importara el mundo, si es que aún tenían uno.

Estaba Sam que por lo regular era un buen borracho. No le hacía mal a nadie pero, trataba de hacer lo mejor posible pero el seso no le daba más. Así que todas las veces que lo intentaba terminaba acostado en la calle, con la bragueta abajo y el pellejo de fuera.

El cielo habla el lenguaje de los perros; desesperado, sediento, cerca de la humedad y lejos de la mujer.

Retumba como la noche en la que murió Saramago, la noche que anunció años de calamidades sobre mi espalda y no pude hacer nada; mas que ir con algún amigo y pedir una botella de alcohol y llorar por la mujer que no fue mía.

Usualmente no tenemos lo que queremos, sino lo que necesitamos.