CHEMA MUÑOZ

A la sombra de aquel árbol donde

sus ramas me hicieron sentirme como Tarzán,

cuando nacieron los hados así como de repente,

de estar sumido en mi mente en un halo entre dos limbos.

La tarde que era aquel amanecer a sonidos y sabores,

el crujir de su madera abrazando horas de espera

desconociéndose el tiempo,

a lo lejos los tambores de armonías de ese entonces que se alejó sin permiso.

La farola fue testigo de primeras intenciones,

de miradas de soslayo, de sentir como un pecado

esa sensación interna que te roza las entrañas,

odiando los pantalones que te muestran las rodillas,

cuando la luz te alegraba o cuando sonaba el timbre,

cuando amabas tontamente subirte a la bicicleta

por debajo de su cuadro.

Pude vivir sin peligro, el horizonte en los cielos,

el temor se había borrado por la mirada de un padre,

seguro que él era un Dios, pues hasta la muerte huía

cuando entraba por la puerta como un tropel de alegría

susurrando esa canción que solo él conocía.

La paz se podía comer, se olía por la era,

se sentía hasta la noche y la paz dormía contigo

y te arropaba la paz.

Recordar aquellos tiempos, los sonidos de ese viento

que despeinaba el flequillo cuando ibas al colegio.

Hiere con sabor a sangre la brisa , la pólvora da olor a ese aire

que te quema los pulmones.

Las trompetas de los ángeles y arcángeles

nunca suenan, nunca llegan a barrer de este mundo

tanto mal tanto canalla al que apadrinan los infiernos

como si hubieran comprado la muerte para sembrarla

en todo nuestro terreno.

Chema Muñoz©

MIS ISLAS SON AZULES

Mis Islas son inmóviles

aún así quiero unirme a veces

al denso mar que cubre la montaña más alta,

al viento más veloz, al mar que las rodea

mientras dejo morir perdido entre sus bosques

la paz que los abraza, ese ritmo que traza

y ahorca las heridas, las piedras, las fatigas

que alquilo en mis entrañas.

Me gusta liberarme abriéndome las alas

pensando en los caminos que traza su cultura,

la bravura de aquellos que amigan sus senderos

los abrigos que abrazan y alegran cementerios.

Mis Islas son azules a pesar de ese verde que viste en los inviernos

cuando nieva en el norte y rezuma ese frio que crea manantiales.

Y son rojas también entre tardes de otoño, es como ese retoño

que libera los gritos que se expanden en eco.

De estar solas prefieren dormirse al firmamento,

por eso me relaja tumbarme en sus laderas

con la espalda al calor y al rubor de la espera.

Puedo sentir su alma tocándome la mano

y respirar su ritmo sonriéndome estrellas

en un dulce paseo liberando mis ojos por no morir a ciegas

entre tantos colores y entre tanto la espera.

Mis Islas son de tierra de una tierra de escombros que rezuma la tierra

Inmóviles, azules sirviéndome de mesa, de buhardillas, de sueños,

de casas con las puertas abiertas a las nubes al viento y a la niebla.

Mis Islas son destierro y amor y son trompetas

clamándole a los Dioses más amor a la tierra,

mas amor a los hombres.

Aunque mis Islas mueran ellas silban y cantan

y regalan sus piedras convertidas en joyas y en tormentas ,

alisios con la nieve en la cumbre con barrotes-distancia

y puntos cardinales perdidos en poemas.

Recojo la alegría de vivir en su piel subiéndome a sus hombros

Remando hacia el volcán que da calor y hierbe cuando duerme

Su calor se me torna en besos-primavera.

Mi tierra azul y verde y nube y destierro y volcán

Inmóviles por siempre. Late en mi corazón y la siento en mis sienes.

Chema Muñoz©

Son esos desvergonzados sueltos por la sorpresa

sin dar explicaciones de cuantos movimientos se urden por doquier,

son sueños vigilantes, huérfanos de penumbras,

y emergiendo agonías entre amores y lluvias.

Son los de las compañías nocturnas, y son esos espejos

con lenguaje-ternura, que se tornan a veces

en desastre y torturas y júbilos y duelos y esas mil historias

traídas desde entonces que viajan futuros y duermen a la luna.

También son payasos que te matan de risa,

Inmersos en pecados por soñarse despiertos los sueños,

los delirios de las intimidades, buscando en horizontes

heridas que no existen, librándose batallas de agonías y arenas.

Y son dunas de espuma que cubren las palabras

de imagen y de espinas que se clavan al aire para después morir

si tocan el final que lo cercena todo.

Y están siempre ordenados y ordenándolo todo,

y escondiendo la voz tras un futuro escrito

por la mano y el beso que se nace de un alma.

Son esos, los traidores chivatos de cenizas

que se comen instantes que duran una vida,

los que alargan la sombra y beben mariposas

para nacerte al fin los sorbos interiores

que te acaban trayendo y acercándote el cielo,

el color arcoíris que sale de una pluma desde tu propia sangre,

y van al aire libre emergiendo despacio regalando universos

para que paso a paso, esperanza y ternura te lleven a los versos,

a un poema envuelto en la sonrisa del triunfo de un beso.

Chema Muñoz©

Hoy reina el absurdo,

se recogen herencias de la historia,

y el mal y la locura se crecen en lo alto.

La cúspide les pide el dolor del ocaso,

y en la arena se ven los pájaros que mueren,

esas voces que acallan por temor a los otros

las miradas idas a no sé qué horizontes.

.

Las frentes sólo son las gotas de sudor

de hogueras de ignorancia,

la angustia de los ojos,

de toda la impotencia de no encontrar

el orden perdido allá en los tiempos,

cuando se era el verde

por la naturaleza y el azul

se abrazaba entre el cielo y la mar.

.

Se aprietan los nudillos

por querer conseguir

tener más que los dioses,

los dioses son la arena,

y las aves los peldaños

que te acercan si puedes

a nuestra eternidad.

.

Los tímpanos nos cantan

al son que marca el viento,

la concordia, la paz, la patria,

y la justicia, están en esa aurora

que no amanece nunca,

que se llena de barro

cubriendo cicatrices,

gritándole a los nidos,

cortándole los árboles,

y secando los pulmones

esperando llegar a esa cumbre

lejana a la que no se llega nunca.

.

Lo que amamos lo ardemos

echándole la culpa

a los que ya no existen,

a los que nos circundan,

a los que han de venir sin ver

que son los nuestros,

esos que nos engañan

con negras mariposas

y con sombras chinescas

nos distraen de la vida.

.

¿Hasta cuándo tendremos

el reino de lo absurdo

con los que se alimentan

del hambre de los otros?,

¿de aquellos que se visten

con ropas invisibles

y van a voz en grito

comiendo las entrañas

con sangre de palomas,

levantando las manos

manchadas de tormentas,

de falsas esperanzas

de viento que te venden,

y en la arena la sombra

de pájaros que mueren,

de ángeles que han muerto?

Chema Muñoz©

CULEBRAS DE CALLEJÓN.

Anduve saltándome colmenas

y huyendo de las mieles que daban los cuadernos,

estuve rompiéndome las manos y llorándome esquinas

ocultándome sin tregua al vicio de los cuartos.

Los pestillos de puertas desnudos, por ocultos

los actos que albergaban malvadas consecuencias,

y sorpresas a infantes si saltaban murallas

castigados de hambre hasta llegar la noche.

Anduve creído, inocente de la paz que se vende

en retablos de blanco, en altares de mármol,

con cantos gregorianos por música de ambiente.

Y me dolió esa gente que entregan corazones,

y que ponen limosna en las cestas de mimbre

que nunca cogen ellos, ellos sí, ellos, los que entregan cenizas

y rezan los cadáveres ungiendo santos oleos y riendo al crepúsculo.

Los que ponen collares como las celestinas y dan calcomanías

como oración al viento colgándose el derecho de ser los propietarios

de parcelas de cielo, y te venden el bien en cuartillas pintadas

de paginas en negro y dan colores múltiples a esas claraboyas

que coronan el techo de sus grandes palacios.

Los que no sueltan prenda, ni mendrugo de pan a quien lo necesita,

sepulcros blanqueados de ciénagas proscritas entre el cielo y averno,

los que nunca critican a quien surte su cueva de alimento,

conflicto de maldades, y cobijan el mal montado en sus corceles,

y se visten de negro como si el blanco fuera enemigo del alma.

A esos que caciques se creen en un mundo de amor

donde venden por nada sacramentos que son regalados por Dios

sin tasa ni deseo de ministro que medie por un precio estipulado.

Anduve sin meta ni equilibrio ni saldo

a sabiendas que un día cobraría lo sufrido

y que alguien pagará las culebras que viven entre sus callejones.

Chema Muñoz©

¿CUANDO FUE LA DEBACLE?

Si alguien preguntara en siglos venideros, allá en un futuro

¿ que fue de aquel planeta, de aquella tierra azul,

de la luz , o del hombre que reflejaba estrellas?

¿Si pasado los tiempos allá en la paz de nuestro firmamento

alguien buscara hoy entre las viejas piedras,

o meditara hoy ¿ cómo fueron los tiempos

que ya son el olvido, como hacemos nosotros

con Keops, kefrén o Micerino,

los de los siglos viejos, esos tiempos antiguos,

de ánforas, de la herencia del hombre, de los mares,

¿que parte de victorias serían en aplausos?

¿que diría el carbono catorce de las almas,

de aquellas variantes antiguas como piedras preciosas

cruzadas con las yemas de ángeles, de estambres de una flor,

o una gota de lluvia.?

Sufrirán por nosotros en esperanzas muertas

de millones de años tirados al olvido,

una herencia ya inmóvil, quizá una fósil señal

de haber amado, ardido, escrita en la corteza

cautiva de un planeta sin la luz de los dioses

que preguntan absortos ¿por qué se destruyeron?

¿cuando fue que cayeron del eslabón de amor

que gobierna universos?

¿cuando fue el vendaval de odios entre ellos

que los hizo caer muriéndose su estirpe.?

Demos gracias por siempre,

por haber devastado como herencia maldita

la raza peligrosa para el cielo que existe,

este del que gozamos entre todos los seres

que reparten cantando melodías azules

en recuerdo de aquel planeta azul celeste

que relucía único en todo el universo.

Chema Muñoz©

CUANDO EL AMOR ES MAR

Llevo rondándote de siempre

rompiéndome en tu fondo,

bebiéndome tu historia que nació en disonancias,

andándote caminos

que son corrientes marinas

cálidas venas de amor en superficie.

No es difícil amarte durmiéndome en tus aguas

Recorriendo de islas los siete besos tuyos y tu recién nacida.

Hallo la convergencia entre tus libertades,

tus ritmos y tus riscos que son meta de un cielo

que solo vive en mí.

Me salen de las manos los placidos abrazos

que recibo en tus olas al llegar la marea

y te llamo a la noche entre la oscuridad

donde duermen estrellas compartiendo sus sombras

con tu sabor a sal.

Me alegra aquella espuma que veo en lejanía

Oyendo en su andadura los gritos, las canciones

Que solo yo percibo, son voces a lo lejos

pidiéndome la sangre, el espacio y el tiempo

para volverme mar.

Ya me fundí contigo allende de los mares

para hablar tu lenguaje, usar tu paladar

para alcanzarte un beso, continuar contigo

por tu amor en la sed a hacerte mi universo.

Chema Muñoz©

A ORILLAS DEL MAR MUERTO.

Se gritan a la noche los versos

y quedan madurando al calor de los sueños,

nunca abrazo palabras antes de haber nacido

desde aquellas montañas que se ven a lo lejos

por si nacen al tiempo relámpagos, y hogueras

se enciende mordiendo lo prohibido.

Los espacios se cierran embargando los besos

que agarran las banderas de aquellas fronteras

puestas en nuestras pieles.

No quieren dejar que sus viejas historias

retumben en latidos de nuestra juventud,

ritmo de soledades se remontan el vuelo

golpeando en el viento tímpanos de palomas.

Aún llevamos heridas clavadas en la frente,

las aguas del molino se han tornado en desidia

nada tiene ya nombre ni sentido de magia

somos como un espejo desdoblando la vida

no se nace ya hombre sino cuerpo de injertos.

Es díscolo el que canta y abandona la guardia

al tic-tac de una clave agresiva y desnuda,

venciendo los barrotes enterrando su estirpe

detrás de las esquinas.

No podemos dejar en manos de la nada

lo que hemos creado, los colores, las aguas,

aquellos andurriales de paso hacia los cielos,

estamos y somos como trompos en tromba

golpeando sin tregua todo lo que miramos.

Es mejor humillarse a los años que crecen

dentro de nuestra vida que dar esa mordida

a la vida de otros, coceando cosechas

que costaron mil años y dejando la sangre

en ranuras de historia.

No perder la memoria que quieren que perdamos

ni esas pluma de ángel que vestimos aún

algunos que caímos a orilla del mar muerto.

Chema Muñoz©

No es que no quiera quererte

es que quiero hasta la muerte

que te reviente el abdomen

y riegues desde tu adentro

todos los acantilados

que nos sirven de murallas,

y que te cambie ese aspecto

el abolengo, el respeto con que debes de vivir

si te mezclas con la tierra

y con sus locos de azar,

que te amanezca la risa

y que aprendas a rezar

a la luna, a las nubes,

al sol, y a la tristeza,

que se te coman las manos

desde las diez mil caricias

que le debieras de dar a cada hora que vives,

al segundo que respiras, al palpito de los ojos

con que mira el corazón al acto de amanecerte

desde la tarde a las ascuas que se encienden al nacerse

la voz primera del hijo, los agujeros vacíos,

el grito que da el adiós cuando se nos va el aliento,

los azotes, el almíbar de tus besos,

y esa mirada tuya de extrañeza,

la que me pones tu siempre en esos amaneceres en tu piel

y en el proceso de amarte

cada vez que te sugieres.

No es que no quiera quererte

es que te querré por siempre porque viniste conmigo

cuando rompieron mi estirpe y me dejaron aquí,

desnudo, en la aldea del comienzo, donde te enseñan a amar el aire,

la arquitectura de cada rama de un árbol,

los alacranes, los anatemas, el anverso y el reverso

de cada palabra herida, esa atmósfera agresiva

que circunda la maldad, el azúcar de los juncos

que alfombran cañaverales,

los inviernos, las montañas y la arena de los mares,

y algo del amor, del amarme, del te amo,

ese amor antagonista ese amor tan aberrante

como me son las antípodas cuando no quieres quedarte.

No es que no quiera quererte

es que se te necesita para respirar el aire,

para volar con el alma como vuelan con su canto

los serafines, los ángeles,

como no voy a quererte si a la libertad se extraña

desde el momento que naces.

Chema Muñoz©

COMO DECÍA MI PADRE

No levantamos cabeza

con tanto truhan al frente

se nos olvida a la gente

que no te puedes gastar

todo lo que se te antoja

y luego a la pata coja

donde vamos a llegar.

No hace falta que nadie

nos diga adonde ir

sabemos que hay que hacer

como gastarnos la plata

y si metemos la pata

hasta que cobres de nuevo

te quedas dentro de casa.

Para que tanto partido ,

ni disciplinas anexas

tanto mirarse el ombligo

y dejar las riendas sueltas

hace que tanto bandido

haga de su capa un sayo

haga de nuestro dinero suyo

y de sus riendas las nuestras.

Porque no elegimos

para llevar el país

a tu madre o la mía

ellas dos si sabrían

donde deberíamos ir

y al llegar a fin de mes

sobraría muy seguro

dinero de que vivir.

Esta banda de listillos

se sientan en sus poltronas

viendo pasar tanto tonto

mientras llenan sus bolsillos,

creo que ya va siendo horita

de decirles cuatro cosas

de mandarlos para casa

con una pala en la mano

que pa tontos y pa primos

yo se donde los tenemos

el tonto esta en mi pueblo

y los primos somos todos

y el mas primo está escribiendo.

Tanta ley de conveniencia

para salvarles el culo

mientras nos quitan la vida

con tanta ley de tenencias

tanto banco y usurero

escondidos tras de un traje

un cochazo, guantes blancos

y robando eso si

sentados en sus despachos.

Ladrones son amputados

en algunos horizontes

en otros son imputados

y en el pais que tenemos

los ladrones diputados.

Tiene cojones la cosa

te cobran los intereses

por el dinero que pides

compras casa ,

se las dejas a tus hijos

Y te buscan entresijos para robártela luego.

cuando se los han cobrado

quieren que les rescatemos

cuando en caja no hay un chavo.

A ver si cuando puñetas

alguien piensa en nosotros

y nos enteramos todos

que nos las están metiendo

y aún nos estamos creyendo

que alguien vendrá algún día

a solucionar lo nuestro.

Como no espabilemos

compran el país los chinos

y en lo que se canta un gallo

comemos carne de perro

o de rata o de caballo

al fin y al cabo comemos

de milagro cada día

unos toda la ambrosía

que nos dan contenedores,

y otros toda la mierda

que dejan estos señores.

Como decía mi padre

hombres os dirigirán

que no supieron ser hombres,

ni que nunca lo serán

chema muñoz(c)