Circuit automobile d’Hockenheim, Allemagne. Le bruit des moteurs, l’aura des pilotes et l’odeur si particulière du goudron prêt à en découdre. Les rutilants chars de gladiateurs de l’ère moderne, depuis plusieurs tours déjà, se rendent coup pour coup. L’épreuve du jour, comptant pour le championnat de Formule 2, attire tous les regards. Non pas que la petite sœur de la catégorie reine qu’est la Formule 1 soit des plus impressionnantes. Mais aujourd’hui, le meilleur pilote de tous les temps est en train de courir, sur une Lotus. La marque de sa vie, celle qui lui a permis de glaner un nombre déjà impressionnant de victoires. Jim Clark est en passe de conclure une nouvelle démonstration de force. Il est le croquemitaine, les autres pilotes sont des agneaux. Chaque mètre de bitume chauffe et semble craqueler sur son passage. Clark n’a pas de limites. Un seul objectif : la victoire. Chaque nouveau virage est l’occasion de faire mieux que le précédent ; et de montrer à son patron, Colin Chapman, qu’il est le meilleur. Les deux hommes ont noué une relation comme il en existe peu dans le sport automobile. Ils se respectent mutuellement, savent bien ce que l’un peut apporter à l’autre. Chapman créé des voitures comme personne n’en a conçu auparavant, et Clark se charge de les faire gagner. Tandem redoutable s’il en est. Mais aujourd’hui, voilà que le destin décide de s’en mêler. Alors qu’il est à son apogée, Chapman va se prendre la foudre. Voilà que d’un coup, sans prévenir, la voiture de Clark sort de la piste à pleine vitesse, et oh ! se fracasse dans le mur. Il meurt. Sur le coup. Colin Chapman vient de payer ce que certains appellent la rançon du succès. Nous sommes le 7 avril 1968, un drapeau rouge flotte dans les airs. Il est 14h30, et c’est l’heure H de mon histoire.

 

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