As coisas mudam de nome, mas continuam sendo o que sempre serão. Em mais um episódio amaldiçoado pela minha mania de fingir que sou um linguista amador, eu reflito sobre o poder do NOME, mas também descrevo como reagiria num eventual encontro com uma criatura mágica escravizada.

Fui ao Rio de Janeiro fingir ser uma Helena do Manoel Carlos e voltei pra casa com a taça da copa Libertadores da América. Na densa escuridão rodoviária do caminho de volta, trafegando pela fronteira nublada entre o sonho e o delírio, eu desatinei a pensar pensamentos. Foi inevitável.

Extremamente contraindicado para menores de 18 anos. Um episódio sobre fantasias. Sobre todas elas.

O dia mais sangrento da minha vida.

De tempos em tempos eu calho de gravar um episódio que é uma perfeita e equilibrada demonstração do que é o Crônicas de Nada em sua essência: uma horripilante salada mista de palhaçadas esdrúxulas e reflexões pseudofilosoficas tão esdrúxulas quanto, onde um assunto entra dentro do outro e eu esqueço qual pensamento ensandecido eu estava despejando sobre os inocentes ouvidos da audiência no momento anterior. Esse foi um deles.

João Vitor Panda e Julia Zanella se transmutam novamente em dois imãs de maluco em plena estrada, tornando-se assim alvos fáceis para O Alien, o vigésimo oitavo passageiro. Medo e delírio dentro de um ônibus interestadual onde cada curva representava uma pequena escalada de tensão, como uma maré de fezes liquidas que avança sobre uma praia de vômito arenoso. Mais um episódio horripilante e horripilantemente espontâneo. Não se esqueça de votar na enquete do arroto!

Toca aquela do tempo do pai.

Não em todas, mas em muitas cidades pelo Brasil e pelo mundo erguem-se monumentos ao banal. Foi uma percepção que me atingiu muito recentemente, como um tapa na nuca. Algo que tem propósito, mas que ainda assim não deixa de ser assustadoramente BANAL. E eu, na qualidade de investigador de banalidades, me encontro novamente fascinado. Viva!

Muitos anos depois, diante do pelotão de fuzilamento, o coronel João Vitor Panda havia de recordar aquela noite remota no bar Conta Gotas. O local era então uma aldeia de 20 mesas de plástico, construído à margem de uma rua mansa que se estendia por um leito de asfalto rugoso, preto e enorme como ovos pré-históricos. O mundo era tão recente que muitas coisas careciam de nome.

And the snow was falling thick and fast

We were bombing down São Chico

It was you, and me, and Evaldo Neto

And some kid I went to school with

Isnt it boring when I talk about my dreams