Nous sommes au cœur d’une cité londonienne qui prospère sous le règne d’un souverain, Jacques Ier. Il est le successeur d’une reine dont le monde entier parle encore : Elizabeth Ière. Pour lui, la comparaison est peu flatteuse, mais il a la chance de vivre sur les acquis laissés par cette terrible et non moins compétente Reine Vierge. Nous sommes au palais de Whitehall, gigantesque résidence royale, qui dépasse les 90 000 m² de surface. Il est aisé de comprendre à quel point les visiteurs qui entrent pour la première fois dans l’un de ces halls débordant de richesses peuvent être impressionnés. Ce soir, nous sommes en plein milieu d’un hiver durant lequel le vent et le froid glacial règnent en maîtres incontestables. Une représentation d’un poète parmi les plus connus de l’époque est donnée dans l’un des grands salons du palais. Les invités de Sa Majesté le Roi se pressent dans les escaliers et dans les galeries, cheminent par différents endroits, pour accéder à la salle décorée en grande pompe pour l’occasion. Et au cœur de la foule se détachent les visages de deux améridiens, dont la présence, inhabituelle en ces lieux, semble susciter la curiosité… Nous sommes le 5 janvier 1617, il fait froid, l’atmosphère londonienne est lugubre. Il est 20 heures, et c’est l’heure H de mon histoire.

 

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