Una maldición me hace recordarte,

una premonición,

y a tientas entierro el sol,

y empieza a hervir la sangre,

las marionetas de vapor,

tus ojos extinguiéndose,

al estrangularte

(con aquel tálamo de luces difuntas)

Con el vaho de la rivera

Donde las cornejas siembran lunas

Y tinieblas.

Poema original de 1992 perteneciente al libro Las Fuerzas Siniestras y revisado en el año 2005. Relata la transformación espiritual de una practicante de artes oscuras en un súcubo.

Autoría y Voz: ROGERVAN RUBATTINO ©

Poema del año 1994.

Puedo ver, aunque esté ciego de tanto callar, la canción de tus horas postreras.

Y puedo violar tus versos como un fantasma profano carcomiendo tu caja y tu tumba.

Las larvas de la memoria anidan atrozmente en las esquinas de tu olvido, y los aguijones de la lluvia maceran tu piel inocente (carne de aquelarre).

Cogí tu cuello y lo mojé en el río de las causas perdidas, donde los sueños se reviven con insanías, donde los sueños se disecan lento, lento… muy lento.

Las pasiones son un légamo perpetuo que se te pega al alma como un escudo pesado y efímero, como una sublimación de cielos y duelos.

Te vi hundirte en la corriente, como una cruz que se clava pertinaz en una cueva húmeda y estrecha, llena de leche de estrellas.

No te resistías, no hablabas de aquel poeta, que amabas a escondidas, en los jardines deliciosos y prohibidos de la aurora mística y siniestra.

Y llegó el terral y el zahareño cometa, que todo lo enciende, a punta de sangre y ceniza flotaste otro segundo sobre la orilla recordándome que nuestro tiempo se había extinguido como el hilo de tu vida.

Sin pausa desapareciste en las lagunas de mis ensueños suicidas, rememorándome que donde más hondo el río hace menos ruido, y que tus huesos como peces eran al final la ganancia de los pescadores.

ROGERVAN RUBATTINO ©

Si te seduce la escarcha y la nieve puedes volar, puedes recordar cómo ir al otro lado sin pedir voces prestadas ni excusas de versos ajenos. Para morir solo hace falta estar vivo, para vivir no hace falta estar muerto de gracia (aunque cadáveres hay en todas las escuelas y parques).

Los alquimistas malogrados, los derrotados ven en la oscuridad, y entre las astillas de sus huesos hacen jardines que nadie comprende ni nadie escucha.

Por eso hoy te digo que si no hay solución no busques en el pantano las flores del invierno, no busques en el sol, las vértebras del abismo que llamas amor.

Si te seduce el aire pesado, la hipodermis de lo eterno y el azul viajero elévate sobre tus clavadas alas y desgárrate hacia la luz como un grito sordo y anacrónico.

Ahí verás a las musas cantando óbitos, menstruando sobre los calvarios de los faunos y de las leyes.

Si te seduce lo efímero, y el candor de una rosa es inmortal, devorarás las horas en busca de una errante y maltrecha vacuidad.

Por eso hoy te digo que vayas y mueras como los poetas, como los olvidados héroes sin tumbas, como el pueblo que sediento de hambre se retuerce en los brazos asesinos de su patria o su propia madre.

Los espagiristas olvidados, los perdedores del buen amor han fallecido, extenuados de tanto intentar vivir en un jodido laberinto.

Somos pues seres alucinógenos enajenados al nacer, por la farmacopea del oropel, somos solo sombras difuminadas, en las crestas de un mar sanguinolento y vacío.

ROGERVAN RUBATTINO ©

La espuma es más cálida que el mármol del camposanto, el salitre da más gala que las rosas blancas y los discursos torcidos de Dios.

En el fondo profundo flotan las almas suspendidas, como llamas que se apagan eternamente y que no se conservan en los recuerdos de tierra, como lo hacen los versos del mistral.

Poetisas vestidas de olas violentas, como musas de un Olimpo en donde la vida no florece jamás. Con sus ajuares y sus diademas, como sueños perdidos en el mar.

La espuma es más sabia que las parcelas de tierra y los olivos se mecen con la marea locuaz, con el vaivén de la misa postrera, no hay elogios, solo aliento de costa y azules de plata y azahar.

Poetisas vestidas de olas violentas, como lágrimas desafiando la eternidad, donde el perdón no florece jamás. Con sus ajuares y sus diademas, como ángeles bermejos iluminando tiernamente la opacidad.

Y sus contornos de sirena van marcando, las vías acuíferas del horizonte, y las ciudades portuarias que ya no responden, no ven en sus ojos blanquecinos las proezas de sus odas y sus abismos.

Aquellas que se abrazaron al mar ataviadas de una certeza incólume, y cuyo espíritu enarbolaron aun a pesar de la tempestad, merecen morir en la dignidad del recuerdo y en la cuna finita del abolengo, que no dan los ataúdes ni las palabras de los que quedamos vivos…quizás solo por casualidad…

ROGERVAN RUBATTINO ©

Despertamos los dos sobre el mármol de un cementerio, la brisa de la soledad cabalgaba el silencio haciéndolo ébano tostado de desierto.

Miramos un palmo sobre nuestras cabezas y vimos un poeta que colgaba como un péndulo humano oscilante e impertérrito.

De pronto se descolgó su sombrero y cayó sobre nosotros como un marchito pétalo de rosa montaraz.

No comprendíamos aquel cuadro, ni aquella escena espeluznante y vulgar.

No había más nadie, y el sol y la luna al unísono parecían brillar; podías ver mis huesos yo podía ver los tuyos, no sé qué día es ni en dónde se emplaza este lugar.

Despertamos confundidos desnudos de carne y de memoria, como fantasmas caminantes en la ojeriza de una bujía de alquitrán.

Miramos un palmo sobre nuestras cabezas y vimos una poetisa que colgaba como un péndulo humano vacilante, como las olas del mar.

De pronto se descolgó su sombrero, su corpiño y cayó sobre nosotros su cabello desgarrado y fugaz.

No comprendíamos los motivos no aproximábamos la razón, de aquel obituario sin sentido, de aquella obtusa ilusión.

Tú podías ver mis huesos y yo tus vértebras y tu creciente ansiedad, navegando en un lago de sirenas, que matan el tiempo sin piedad.

Y en un instante aparecimos colgados tú y yo, como aquellos que vimos al principio de este cantar.

Los cuervos vinieron y con tus restos, festejaron el fin de un soneto falaz.

Vinieron las hienas y las hormigas, las cigarras y en tus ojos avispones hicieron un grotesco panal.

Allí mismo nos empezamos a mecer como estandartes violentados por el vendaval que subyuga las astas.

De pronto se descolgó tu sombrero y tus restos fueron troceados por la Parca, aquella ánima sola que consume su destino en la oquedad.

No comprendía por qué te ingirieron, por qué te consumieron con sádica fruición y veleidad.

Entonces caí en cuenta que estaba muerto y después de la vida mi vida se volvía otra vez a terminar…

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ROGERVAN RUBATTINO ©

Cuando nace la medianoche se elevan los efluvios en el borde oculto del ocaso, los ojos del más allá se abren transportando arena y hiel.

Su cuerpo emerge transformado desde cenizas, en una delicada hojarasca adusta llena de brisas.

Los contornos de su carne lívida se retuercen en el camino, y aquellos incautos que ven sus ojos se petrifican y le sirven de alimento.

Cuando nace la media noche hay un cucullo sagrado que adormece a los recién nacidos…leche de hiena destila la luna. La luna cruel que conocimos, ahora se retuerce en sus berridos.

Su cuerpo guarda una traición, una lluvia de voces ahogadas en rencor, y desgarradas sus alas por las dentelladas de la soledad, intenta gravitar desde el agujero de las tumbas, sonriendo desnuda y maltrecha.

Los párpados llenos de polen, y las manos atestadas en cicatrices, se mecen con el viento, como una vela que tilita, al son del salvaje invierno.

No veas mujer a los ojos de Cementaria, no huelas hombre su rastro seminal, su instinto busca la carne, la muerte su carne entre danzas sale a buscar.

A buscar la sangre de los inocentes, el tálamo de los imprudentes y la venganza servida en su plato áureo, en su costilla de Adán.

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ROGERVAN RUBATTINO ©

http://www.rogervanrubattino.com

Los ojos de Yana se mecían cuando las tablas de cubierta se arropaban de mar, y los brazos de Delmira se abrían cuando las rocas aullaban las gotas de un cielo cerrado de algas y azahar.

Hay mil poemas mojándose como tú en un naufragio de lunas inermes, y nadie quiere salvarse y nadie dice que miente.

Que las olas son lápidas de gloria,

Que la mar trae jirones de sus fuentes.

Y todos caímos a las fauces náuticas del ocaso, sin razón o sin suerte y no buscábamos nuestros cuerpos solo buscábamos la muerte (ese consuelo postrero) ese olor a salitre que hierve.

Y no encontré los labios de Gabriela escarchados en mistral y las piernas de Daniela abiertas de par en par, ahogándose, agitándose como un pez sin fluido de hogar.

Hay mil poemas mojándose como tú en un naufragio de lunas inermes, y nadie quiere salvarse y nadie dice que miente.

Que las olas son lápidas de gloria,

Que la mar trae jirones de sus fuentes.

Sobre Crimea vuelan las águilas rompiendo el cielo, la noche desata un augurio de muerte, una masacre de sueños clavados a sus alas.

¿Quiénes son aquellos que cedieron su existencia en las entrañas de Lubyanka?

- ¿Acaso importa ya? –

¿Quiénes apagaron sus arpas y sus aulodias entre penachos de rocío y agitación?

Solo los poetas pueden ahogarse en la sangre de otros y no morir, solo los versos resucitan a los mortales para de nuevo volverlos a su fin.

Porque la noche azabache donde aquellos se elevaron quedó en las memorias de cada estrella y luna que cual testigo sufrió en sus carnes…los golpes brutales de una armadura oxidada de ideales.

Ahora el Mar es más Negro, y la opacidad de la historia nos deja centellas de un color misterioso y atroz.

Llantos soterrados en el silencio, crudeza de una justicia que nunca llegó.

Aquella noche las almas se amotinaron con desconsuelo, buscando un paraíso para escapar del fragor.

Y yo a esta hora recuerdo, confundido en Varsovia, a esta hora pienso en Treblinka y en los párpados aciagos de la historia…