A volte un fantasma non basta: qui ce ne sono addirittura tre, un uomo e due donne. Una di queste sarebbe Avalda, amante di Ezzelino da Romano, tiranno di crudeltà efferata. Pur essendo legata sentimentalmente a Ezzelino, Avalda non si faceva alcuno scrupolo nel soddisfare la sua fame amorosa con giovani e bellissimi amanti che dopo l’atto sessuale, come una mantide religiosa, faceva uccidere in modi sempre sanguinolenti, alla fine di indicibili torture. Ezzelino inferocito dall’affronto subito, aveva ormai deciso di farla uccidere da uno dei suoi scagnozzi. E così fu. Il fantasma di Avalda è ancora nel castello con il suo abito insanguinato a pagare per i suoi tradimenti. Se sulla figura storica di Avalda non ci sono notizie precise, sugli altri due fantasmi che abitano il castello invece sì. Uno era Jacopino da Carrara, nominato signore di Padova il 22 dicembre del 1350 insieme a suo zio Francesco il Vecchio. I rapporti tra i due però non erano per niente buoni, tanto che nel 1355 Francesco decise di imprigionare Jacopino. Il suo fantasma di uomo magro cammina a stento con un bastone, vaga ancora oggi disperatamente per il castello. La storia non è finita però: la compagna dello sfortunato Jacopino, Giuditta, ebbe lo stesso trattamento. A lei non dissero della morte dell’amato e si racconta che il suo fantasma si aggiri ancora oggi nei dintorni nel castello chiedendo a tutti sue notizie.

© Editoriale Programma - Alessandra Artale

Che d’amore si muoia lo dicono moltissime poesie e innumerevoli canzoni, che succeda davvero è un’altra cosa. Sembra però che sia successo sul serio a una fanciulla, la figlia di Germano Ghibelli, l’ultimo conte della dinastia Lozzo a possedere il famoso castello di Valbona. L’ambiente per una storia d’amore contrastata aiuta, immaginandolo non come un elegante ristorante come è ora, ma come doveva essere anni fa, tetro e incombente. Come sia andata esattamente non si sa, quel che è certo è che la ragazza era innamorata di un bel giovanotto, forse il comandante delle guardie del castello, e non potendolo sposare perché lei era nobile e lui no, morì di disperazione. C’è chi racconta che la poverina sia stata murata viva per impedirle di vivere il suo sogno amoroso, chi invece va più per le spicce e dice che la fanciulla sia stata decapitata e quindi il suo cadavere buttato nel fiume. Comunque sia andata, è una triste storia. Il fantasma della fanciulla, per farsi ricordare, ogni tanto si affaccia tra i merli del castello, piangendo ancora per il suo sogno d’amore svanito.

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La protagonista, suo malgrado, di questa storia è Lucrezia Dondi dell’Orologio. La notte fra il 15 e il 16 novembre del 1654, Lucrezia fu assassinata a rasoiate nella sua camera da letto del palazzo dove abitava. A Padova si fecero congetture, s’ipotizzarono i nomi dei probabili assassini. Finché proprio al marito venne in mente che a palazzo girava tal Attilio Pavanello, amico di Roberto, il figlio maggiore della coppia. Un delitto passionale, si direbbe oggi, o l’ennesimo femminicidio. Fatto sta che l’uomo venne arrestato ma mai confessò. Come succede anche oggi, ahimè, anche lui dopo pochissimi anni di carcere uscì libero come l’aria: era la mattina del 12 febbraio 1667, vicino a Ponte Corvo, e Attilio finì i suoi giorni terreni trucidato a coltellate e decapitato con una spada da Ferdinando, il figlio minore ormai cresciuto, lo stesso che la notte del delitto fu rinchiuso in una stanza per non averlo come testimone. A questo punto sorge spontanea una domanda: ma se Lucrezia è morta a Padova, che ci fa il suo fantasma nel castello di Battaglia Terme? Ebbene, dopo il delitto tutte le sue cose, dai gioielli agli abiti, compreso un pezzo del pavimento con ancora tracce del suo sangue della camera dove fu uccisa, vennero portati in quel castello, fatto costruire dal suocero. Qui si dice che vaghi il fantasma di una donna bellissima, vestita di azzurro, che si affaccia dalle finestre dell’ultimo piano del maniero.

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Anche i cibi, non solo le città, hanno molto spesso le loro origini affondate in una leggenda e questa tratta proprio di una specialità locale, il meraviglioso tortellino di Valeggio. Uno dei racconti era ambientato sul fiume Mincio e parlava delle ninfe affascinanti e bellissime che abitavano nel fiume. Una notte un soldato ne vide una e decise di seguirla, lei correndo perse il mantello e grande fu la sorpresa dell’uomo nel vedere a quel punto una ninfa di bellezza straordinaria. Per entrambi fu amore a prima vista. Silvia, questo il nome della ninfa, regalò come pegno d’amore un fazzoletto annodato al suo soldato e sparì nel fiume. Ma un giorno, durante una festa, vide che una delle ballerine era proprio la sua amata ninfa. I due si guardarono intensamente, scambiandosi il loro amore attraverso sguardi dolcissimi dalla tenerezza infinita. Questo atteggiamento però fu subito notato da una donna, a sua volta innamorata del soldato, che immediatamente la denunciò come strega e la fece arrestare. Il soldato riuscì a farla fuggire, ma questo gli costò il carcere. Una notte Silvia gli apparve nella sua cella e gli chiese di abbandonare il mondo degli uomini. Lui ovviamente accettò e riuscirono a fuggire. Fu ritrovato sulla riva del fiume un fazzoletto di seta dorato, annodato, simbolo di amore eterno. Per ricordare questa struggente storia, le ragazze di Valeggio inventarono una sfoglia di pasta impalpabile come la seta con la forma di un nodo d’amore: il tortellino.

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Sospeso fra terra e cielo, nel silenzio mistico delle montagne, si erge il Santuario della Madonna della Corona di Spiazzi, aggrappato alla roccia del monte Baldo. Si racconta che nel 1522 la statua della Madonna apparve miracolosamente sull’orlo dell’abisso e gli abitanti di Spiazzi, incuranti del pericolo, riuscirono a portarla in paese, dove pensavano sarebbe stata non solo più sicura ma anche raggiungibile facilmente. Ma non era così. Alla Madonna evidentemente piaceva stare su quello spigolo di roccia e la notte vi ritornò per rimanerci, ma come si poteva andare a omaggiare la Santa Vergine in un luogo così ostile e pericoloso? Anche chi cercava di raggiungerla era costretto a fermarsi, poiché la roccia era spaccata e creava una sorta di crepaccio mortale. Così la gente iniziò a pregare la Madonna, che ascoltò e fece sì che da quel crepaccio venisse fuori un albero di tiglio che, quasi inchinandosi, permise il passaggio per arrivare alla statua. È chiaro che l’albero divenne ben presto meta di pellegrinaggi ed è ancor più chiaro che ognuno volesse portarsene a casa un pezzetto. Fatto sta che dell’albero non rimase più nulla, se non un frammento tuttora conservato nel Santuario. Si costruì poi un ponte in pietra, chiamato ‘ponte del tiglio’, in ricordo dell’albero miracoloso e fu scavata nella roccia una scala con sette capitelli, come i sette dolori di Maria.

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L’antica torre degli Spinola, posta a monte del Castelluccio lungo uno dei sentieri che dalla costa conducevano verso l’entroterra, nel XIX secolo divenne proprietà del marchese Pietro Cambiaso che la trasformò in casa per villeggiatura. Ebbene un giorno, durante un assedio, i barbari raggiunsero Torre Cambiaso: non esitarono a uccidere tutte le guardie presenti e diedero alle fiamme l’edificio. I soccorritori iniziarono a portare via i corpi senza vita, quando uno di loro si accorse di una giovane fanciulla, non ancora divenuta donna, trucidata senza pietà dagli invasori. La leggenda narra che il suo fantasma aleggi ancora all’interno di ciò che fu Torre Cambiaso. A quanto pare, tra le grandi e meravigliose sale, oltre che nel giardino e sulla torre, il fantasma della fanciulla si manifesterebbe avvolto da una nuvola luminescente, vagando per i bastioni merlati durante le notti tempestose, quando tuoni e lampi scatenano la loro furia sul mare dinanzi a Pegli. È proprio in questi momenti che la sua voce straziante intonerebbe una malinconica litania. Infine, quando il fascio di luce della Lanterna di Genova colpisce la Torre, la ragazza comparirebbe con le braccia imploranti rivolte verso il cielo, come se chiedesse agli angeli di accoglierla in Paradiso.

(© Editoriale Programma - Dario Rigliaco)

Di storie di streghe ce ne sono in abbondanza, ma questa ha qualcosa di speciale. In questo momento mi trovo seduto su un gradino della chiesa di piazza Banchi a Genova e sto osservando il luogo dove fu bruciata al rogo e giustiziata Cattarina Manola. Agli occhi di un passante ignaro probabilmente oggi non v’è traccia di quel rogo, ma solo in apparenza: la pietra dove fu arsa Cattarina, infatti, tutt’oggi è calda anche d’inverno. Inoltre si narra che ogni qualvolta si guasta l’orologio della chiesa, si ferma sempre alla stessa ora, proprio l’ora in cui la presunta strega abbandonò la vita terrena sulla pira che fu accesa per lei. Per far sì che questa storia venga raccontata in ogni suo dettaglio, voglio riportare questo saggio che apparve originariamente per la prima volta su “Il Mare”, periodico del Tigullio, il 5 Giugno 1909 a firma di Arturo Ferretto: “ Il 6 luglio 1630 il magnifico Emmanuele dei signori di Passano, capitano di Rapallo, scriveva al Senato di Genova: «Hieri mi capitò alla porta una povera donna, che va di continuo cercando limosina e mi fu detto che essa è una strega.» Si cominciò ad istruire il processo. La povera Cagna, proveniente forse dalla Corsica, e che per parecchi anni avea bazzicato per le gaie pendici di San Pietro di Novella, seguì il destino di tante altre colleghe, e, portata in Genova, fu arsa viva sulla Piazza di Banchi, accrescendo in tal modo il numero delle tristi vittime della superstizione d’allora”.

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La leggenda narra che in epoca romana la città di Luni fosse avvolta da maestose e possenti mura, mentre sorgevano all’interno torri e edifici di prezioso marmo. Nel frattempo i vichinghi, che navigavano i mari alla ricerca di città dove trovare oro e ricchezze da razziare, avevano sentito parlare dell’Italia e delle meraviglie da depredare. Tra loro vi era una flotta comandata da due noti capi, Hastein e Björn, entrambi figli del noto vichingo Ragnarr Sigurðsson, detto anche Ragnarr Loðbrók. Il capo Hastein non esitò e attribuì a Luni il nome di Roma, convinto che fosse il cuore dell’Impero. Hastein attraccò e si fece portare dai suoi uomini alla porta, fingendosi malato e in fin di vita. Chiese alle guardie di poter entrare e convertirsi al cristianesimo prima di morire, per poi avere una degna sepoltura. La città concesse a cinquanta dei suoi uomini di entrare e, una volta all’interno, fu portato alla chiesa dove ricevette i sacramenti. Passò la notte e il giorno dopo si finse morto. Durante la cerimonia di sepoltura i vichinghi riposati, rifocillati e tutti armati sotto i vestiti, attesero che Hastein saltasse fuori dalla bara, decapitando il cardinale per poi attaccare la città che fu espugnata e distrutta. Di essa rimane solo il ricordo.

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Si narra che sul colle chiamato Brùxacrava, che affaccia da un lato verso Tovo e dall’altro verso l’adiacente paese di Giustenice, le streghe della zona aspettassero le notti di luna piena per riunirsi in veri e propri sabba. Alcuni raccontano che ai tempi, durante le pratiche magiche, venissero impegnate delle capre, animali che nel Medioevo venivano spesso associati al demonio, addirittura in Europa s’identificava il diavolo proprio con una capra: un grottesco essere antropomorfo con le sembianze di un caprone. Approfondendo i racconti di altri anziani emerse anche una seconda storia, la leggenda della Compagnia dei Preti: si narra che un manipolo di presunti tali ascoltasse i lamenti dei defunti. Laddove scorgevano maledizioni e minacce, essi procedevano nella notte, invocando i morti durante un rituale che vedeva i membri della Compagnia dei Preti in processione nel buio, in direzione del cimitero, con alcune fiaccole in mano e coperti da bianchi e lunghi mantelli. Una volta arrivati al cimitero, i membri di questa iniziativa si disperdevano affinché tutto finisse senza dar nell’occhio. Secondo i racconti, le notti antiche di questo paese erano avvolte nel mistero, tra streghe e strani riti segreti.

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In tempi antichi i pirati saraceni non si lasciarono di certo sfuggire questo incantevole borgo, tant’è che sbarcarono più volte assediandolo. La leggenda narra che Boabil (forse Boadbil, ultimo re arabo di Spagna prima della Reconquista), durante le sue razzie, si innamorò di una giovane fanciulla a Granada e la rapì, costringendola a navigare con lui. Lei si chiamava Magiargè (il nome sarebbe una corruzione dialettale di Ziadatalè) e fu costretta ad una vita di schiavitù. Le navi arrivarono a Bordighera più numerose che mai, in quanto la città era già riuscita più volte a respingere gli attacchi dal mare, quindi Boabil aveva deciso una volta per tutte di conquistare questa terra. Magiargè, nel frattempo, si era ammalata e sulla nave del pirata era ormai in fin di vita. Il suo padrone era molto innamorato di lei e, non riuscendo a sopportare la sofferenza inflitta alla sua amata, decise di chiedere aiuto proprio ai suoi nemici: i bordigotti. Propose loro un accordo: la fine dell’assedio da parte dei suoi uomini in cambio di cure all’amata fanciulla. Boabil aveva ormai abbandonato le coste, mentre Magiargè dopo alcuni anni morì a Bordighera. Fu sepolta sulla Spianata del Capo, accanto ad un misterioso gelsomino nero e fu rimpianta da tutti, tanto che la Statua di Magiargè, posta al centro della fontana davanti al Municipio, divenne uno dei simboli di Bordighera.

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