Non tutte le streghe, in effetti, sono pericolose. Difatti, le cinque streghe di Albisola erano più che altro “folcloristiche”: si ritenevano abili in rituali magici d’amore, tant’è che nella piazzetta dinanzi a villa Gavotti animavano spesso le notti di luna piena con i loro sabba intorno al fuoco. Le loro formule magiche incuriosivano gli abitanti, fino a quando emerse la verità: le streghe impegnavano il loro potere e la loro energia per uno scopo ben preciso, ossia fare in modo che il Marchese contraccambiasse l’amore che una di loro provava disperatamente nei suoi confronti. Un giorno dovette arrendersi e rassegnarsi all’idea che non avrebbe mai avuto per sé il Marchese tanto amato e desiderato. Perso l’amore e svanita la speranza, decise un giorno di fuggire e raggiunse l’attuale monte Cucco, in disperata solitudine e in preda all’ira più estrema. Qui successe qualcosa di inaspettato: il suo potere, generato da rabbia e rassegnazione, scaturì un forte terremoto che spaccò in due la roccia. La crepa che si formò prese il nome di “Bricco Spaccato”. Della strega nessuno ebbe più notizia, tuttavia alcuni abitanti del luogo sostengono che sia stata risucchiata dalla voragine creata dal suo stesso potere.

(© Editoriale Programma - Dario Rigliaco)

In epoca medievale questo luogo era un ricovero per i soldati che difendevano le mura della città. Dopo qualche tempo divenne un convento di frati, per poi trasformarsi in un forno e infine in un ristorante storico avvolto nella magia. Ebbene, c’è una storia che voglio raccontare nello specifico. Era il 26 febbraio 2016 e io ero al locale con il gruppo D&E Animation di Genova. Come succede spesso, ci ritrovavamo alla Taverna per uno spettacolo che richiedeva anche un’esibizione di combattimento medievale. Tra il pubblico vi era una persona con uno smartphone, con cui stava registrando un video; al termine del duello lo spettacolo finì e lo spettatore mi richiamò in disparte. Con stupore mi invitò a visionare ciò che aveva registrato, facendomi notare delle sfere di luce che passavano sfrecciando da una parte all’altra dello schermo. Dopo qualche giorno arrivò la risposta di una community online che, dopo aver fatto visionare da più persone quel video, attribuiva il fenomeno a veri e propri orbs, ossia particelle invisibili ad occhio nudo che possono avere origini paranormali e non. Da quel giorno ci esibimmo in taverna molte altre volte, ma gli orbs non tornarono più fino al 24 febbraio 2017, esattamente un anno dopo. Se vi capita di passare da vico Vegetti ed entrare alla Taverna degli Alabardieri, tenete gli occhi ben aperti, poiché qualcosa di strano potrebbe accadere proprio a voi, come successe a me.

(© Editoriale Programma - Dario Rigliaco)

Al tempo di Berengario, re d’Italia fra il 915 e il 925, un eremita di nome Cypriano da Septimo si era stabilito nell’area delle cerche esterne alle mura. La notte di un equinozio di primavera, quando la luna era a un terzo del suo percorso, si svegliò in preda all’inquietudine e alla luce dell’astro vide un’ombra deforme aggirarsi tra gli orti. Era quella del diavolo. Cypriano lo affrontò pregando e invocando gli angeli; la sua profonda fede fece scendere in suo aiuto l’arcangelo Michele. Si aprì una voragine. Cypriano precipitò così a lungo da raggiungere il fondo del mondo degli inferi, ritrovandosi in una palude maleodorante, dove scorse schiere di morti che, controllati dagli angeli, attendevano di passare un fiume oltre il quale stavano i demoni. I defunti, prima di attraversare lo Stige, si affollavano per bere l’acqua di una sorgente. Michele gli spiegò che essa, a chi si era pentito di un peccato, cancellava la tristezza di aver commesso quella colpa. Cypriano allora gli chiese che una parte dell’acqua miracolosa risalisse sino alla sua città. Voleva fare un dono a tutti i diseredati e a chi doveva sopportare le prevaricazioni dei potenti, senza poter reagire. Da allora, tra tutte le polle e sorgive di Treviso, ne esiste una particolare. Essa è posta in Borgo Cavour. Ancora oggi, una volta bevuta, può far dimenticare tutti i torti subiti, le ingiustizie e la smania delle cose del mondo.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

La fetta di centro storico chiamata idillicamente Città Giardino un tempo era una gigantesca palude. L’immaginazione collettiva del passato qui percepiva la presenza di creature misteriose e spaventose, ma a volte benevole: draghi, basilischi e altri divenuti evanescenti nel tempo, ma non totalmente scomparsi. L’attrazione che hanno esercitato nella mente dei trevigiani ha portato a scolpirne di nuovi. I sassi in cui erano intagliati davano a quelle creature, divenute tangibili, la pazienza di attendere il tempo della necessità di un loro risveglio prima di tornare nuovamente al sonno nella roccia. Ciò ha portato qualcuno più fantasioso o immaginifico a scorgerli, nei momenti cruciali della storia trevigiana, volare in alto e combattere per la prosperità cittadina. Si racconta che in una notte senza luna di un anno piuttosto recente, il 1915, si scorse una spirale di luci nel cielo oscuro. Pochi notarono confusamente che le cornici entro cui erano scolpiti i draghi nelle case apparivano vuote. Su, sopra il campanile di Sant’Agnese, s’intravvedeva un groviglio di ali nere e dorate che scomparvero presto accompagnate da stridii, fruscii e soffi, quasi un agitarsi di antichi stendardi. Il 1915 fu l’anno in cui Treviso venne colpita dalle bombe di cannone e anche di quelle gettate dai primi aerei, venendo così coinvolta nella Prima guerra mondiale. Non ci è dato sapere se le misteriose luci nel cielo fossero un presagio o una suggestione.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

Treviso, benché città d’acque, non sfugge al fascino e al mistero delle vie sotterranee. Dei percorsi sotterranei attraverserebbero piazza Duomo partendo dalle carceri asburgiche poste sul retro del palazzo del Tribunale. Non si sa come ci fosse riuscito, ma un giorno la cella di un prigioniero di nome Ferdinando fu trovata vuota. Riapparve nella cella tre giorni dopo, smunto e invecchiato, come se fosse stato colpito da una magia. Dopo molto camminare e vari cambi di direzione, era giunto in una strana stanza circolare con 7 nicchie, dov’erano appesi dei calderoni e delle lampade d’oro. Ne aveva accesa una e così aveva scorto, al centro della sala, un guerriero in armatura posto su un grosso blocco di pietra. Poco dopo gli sembrò di toccare del legno che si rivelò una porta chiusa. Disperato, la prese a spallate finché cedette. Il suo stupore non poteva essere maggiore: era finito nel vescovado dall’altra parte della piazza. Per un anticlericale come lui era come essere giunto nell’inferno! Se lo avessero scoperto, la denuncia sarebbe stata inevitabile. Così tornò nella dispensa e approfittò del ben di Dio che c’era, aspettando che i preti andassero a dormire. Quando, infine, riemerse nella vecchia cella, la sola cosa che agli altri prigionieri sembrò confermare il suo racconto era il mezzo salame che teneva in tasca.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

Come recitava la lapide posta sopra la fontana, essa somministrò per la prima volta una mirabile quantità d’acqua, proveniente dal Cagnan, al popolo trevigiano che ne era bisognoso a causa della grave siccità del 1559. Da quella data per tre giorni di seguito, fino alla caduta della Repubblica Veneta, gettò gratuitamente da un seno vino rosso e dall’altro bianco. La tradizione popolare fornisce motivazioni curiose riguardo al motivo per il quale sarebbe stata realizzata nel XVI secolo: essa sarebbe servita a neutralizzare, secondo i principi della magia simpatica, il sortilegio gettato da una strega condannata un secolo prima che dichiarava di essere capace di far seccare le cose. Il 4 aprile 1458 Caterina Clauda Furlana, abitante nei pressi del Ponte de Pria fu denunciata all’inquisitore del convento di San Francesco per aver lanciato il seguente sortilegio: “Anche se ora c’è tanta acqua, magari fra 100 anni si asciugherà”. Esattamente un secolo dopo, quando ci fu la grande siccità, qualcuno sull’orlo della disperazione deve essersi ricordato della maledizione e aver trovato la soluzione per neutralizzare il sortilegio, secondo i principi della magia simpatica.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

L'antico palazzo comunale della città, più conosciuto dai trevigiani come Palazzo dei Trecento, ora è tornato a essere denominato della Ragione. Il termine fa riferimento alla sistemazione, al primo piano, dei banchi dei giudici: il termine ragione va inteso nel senso di giustizia. Può accadere, soprattutto nelle notti di novembre, di sentire soffiare strani ansiti e rumori attraverso le arcate del piano terra del Palazzo della Ragione. Era una notte fredda quella del 19 novembre 1356, quando i soldati della Serenissima Repubblica irruppero nelle case di sei notai per arrestarli con l’accusa di tradimento e insurrezione. Furono subito interrogati e, sapendo di essere stati traditi, ammisero il loro proposito ovvero voler restituire libertà e indipendenza agli abitanti della città. Subito dopo furono impiccati, nel silenzio generale dei cittadini esterrefatti, agli archi del piano terra del palazzo della Ragione. Nei giorni successivi altri furono inquisiti e sottoposti a tortura perché imprudenti nell’esprimere qualche lamentela nei confronti di Venezia. Un settimo notaio accusato di tradimento, Gerolamo Zatre, ma egli era invece un furfante: fu catturato l’anno dopo fuori della città e accusato di essere connivente con gli Ungari.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

Nel Quattrocento, nella casa ad angolo a lato dell’arco che permette di accedere alla riva del Cagnan a settentrione, c’era l’osteria di Zuane Sacco. Era un omone grande, grosso e pronto a menare le mani o estrarre il coltello. A cinquant’anni venne bollato come usuraio. Ma cosa c’entra tutto questo con la strettissima via Trevisi? Ebbene, dopo la dipartita di Zuane Sacco, l’uomo che aveva acquistato l’immobile lamentò voci, pianti, rumori e la presenza di un topo. Stufo della situazione, installò una trappola e riuscì a catturare la bestiaccia, poi invitò a pranzo un frate francescano esorcista. Alle prime gocce di acquasanta, il ratto chiuso nella gabbia iniziò a parlare: disse che poteva farli tutti molto ricchi perché avrebbe rivelato loro dietro quale muro della casa si nascondeva un tesoro di monete d’oro. Dopo una breve discussione, ruppero il muro indicato e trovarono una cassetta. Appena il frate ebbe messo la sua parte nel sacco delle questue, il sorcio crebbe di dimensioni, assumendo la sua forma infernale, prese il sacco del frate e fuggì. Il francescano, pentitosi per aver peccato d’orgoglio, lanciò invocazioni contro l’inferno e i suoi demoni. Tanto gridava e si lamentava che un angelo di passaggio intervenne: mentre il demone degli usurai si dirigeva verso via Trevisi, una grande ondata d’acqua si alzò dal Botteniga per rallentargli la corsa. Le mura delle case di via Trevisi iniziarono a muoversi e a stringerlo. Ciò bloccò il sacco ormai enorme e il demone, per fuggire, dovette abbandonarlo.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

La chiesa di San Francesco ospita le tombe di due figli di altrettanti più che famosi letterati italiani, coloro che furono anche padri della nostra lingua: Dante Alighieri e Francesco Petrarca. Il figlio di Dante si chiamava Pietro, morì nella ricchezza e la sua arca sepolcrale, con tanto di statua, è collocata in alto sul lato sinistro del presbiterio. Diverso è invece il caso di Francesca Petrarca. Il padre ebbe due figli. Francesca fu riconosciuta dal Petrarca già adulta, a vent’anni: a quell’età aveva soggiornato a Milano, Pavia, Padova, Venezia, seguendo voleri e fortune d’altri. Diede alla luce otto figli e ne perse due per la peste; uno di quelli fu “cantato” dal nonno.

Giunse a Treviso ormai quarantenne, come moglie di un funzionario carrarese di Milano, Francesco da Brossano. Morì nell’agosto del 1384 dando alla luce il suo ottavo figlio. La sua lapide, su cui appare il testo latino dettato dal marito, fu trasferita nel piccolo cimitero del convento francescano nel 1882. Fu collocata su un pilastro della navata, nei pressi della porta laterale, solo dopo i restauri del 1932.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)

La presenza dei due troni, le due poltrone in marmo rosso che confinano con la porta Altinia, richiamano una leggenda popolare. Si dice che Attila, dopo aver assediato Altinio, intendesse devastare anche Treviso. Il vescovo dell’epoca, Elviando, convinse gli abitanti ad arrendersi, poi si recò dal condottiero Unno, ormai alle porte di Treviso, per chiedergli di risparmiare la città. Attila, sorpreso dalla richiesta e dal coraggio del presule, accettò, pretendendo in cambio di fermarsi un mese per far riposare cavalli e soldati che sarebbero stati mantenuti dai trevigiani. Per l’occasione il vescovo fece portare nella parte sud della città. Altinia, due antichi sedili dalla cattedrale, da utilizzare come troni per sé e per l’Unno. Su essi si sedevano la sera durante i banchetti offerti ad Attila e ai suoi comandanti barbari. Si dice che Attila fosse amante del vino, del cibo e delle belle donne per questo veniva intrattenuto da balli e danze a cui partecipavano le ragazze più belle della città.

(© Editoriale Programma - Giovanni Golfetto)