Elle rentre dans une salle à manger. Ca ne se devine qu’à la gigantesque table dressée au milieu. Avec une, deux, trois, dix, quinze, vingt, vingt-quatre chaises autour. La nappe est couleur bouton d’or, les assises aussi, le reste est en bois blond, les piètements, les dossiers, le sol, les traverses et les ouvrants des six fenêtres cintrées crevant le mur du fond. Les parois, le plafond, le chemin de table et le service sont blancs. C’est une porcelaine peinte avec des fleurs de toutes les couleurs. Champêtre, qu’on dit. Il y a beaucoup de lumière. Chaude en bas et froide en haut. Elle n’ose pas bouger parce que partout sur les murs, il y a des trophées. Des têtes de cerfs immenses avec leurs bois. Il y en a une, deux, trois, dix, quinze, vingt, vingt-cinq, trente. Il y en a beaucoup. Il y en a trop. La mort a trop d’yeux dans cette pièce. Mais elle les fixe calmement. Elle n’a pas peur la petite. Elle n’est pas tracassée par ce qui reste. Elle est fascinée par ce qui manque...

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Z’êtes dans un bus. Ouais je sais, vous vous attendiez pas à ça. Un bus donc. Un bus scolaire. Un bus jaune. Tout est jaune. Les banquettes, le plafond, le porte-bagages, les parois avec les fenêtres et le siège du conducteur. Tout est jaune. Sauf le sol. Le sol est bleu. Me demandez pas pourquoi. Allez-y avancez, y a de la place. Mettez-vous où vous voulez...

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C’est un mec. Il tourne en rond en trainant les pieds. Ah ça oui, il est de ceux qui aiment user le sol en même temps que leurs godasses. Mais si ! Ceux qui ont toujours les épaules en d’dans et la tête penchée comme si elle allait tomber. Ils font peine ces pauvres diables. Pas des Atlas, c’est sûr, mais faut quand même croire que la vie a pas été sympa avec eux. C’est quand même pas donné des chaussures. Surement qu’il faut être prêt à en finir pour abîmer les siennes comme ça. Parce qu’il vaut mieux être fini qu’être sans souliers. Alors celui-là qui se traine comme la pointe d’un crayon sur du papier, c’est clair qu’il s’use pour se terminer. Pauvre gosse. Ca vous bouffe tellement le chagrin à cet âge-là...

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C’est une nana avec de longs cheveux noirs. Elle se tient debout sur le bord d’un salon violet. Elle regarde le mur. Ses mains sont posées l’une dans l’autre derrière son dos, au milieu de ses fesses. Ses cheveux arrivent jusque-là, au creux de ses mains. Elle est très droite, légèrement cambrée, les épaules en arrière, la poitrine en avant et la tête haute. On dirait qu’elle retient sa respiration. Elle ne bouge pas. C’est à se demander si elle est vraie tant elle ne bouge pas...

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Il te venait de ton arrière-grand-mère. Elle, tu l’affectionnais beaucoup. Tu l’appelais Auela. C’est par ce mot qu’elle se désignait. Tu pensais que c’était son nom. Et puis un jour tu t’es souvenu, comme s’il s’agissait du genre de choses que l’on peut oublier, qu’elle ne parlait pas français. Tu compris alors que la fois où elle s’était montrée du doigt, elle avait dit « Abuela ». « A », « BUE », « LA ». Mais le B ce n’était pas vraiment ton truc, ni le R d’ailleurs. Dans ta bouche, le mot « abricot » devait sans doute prendre des intonations japonaises. Ton arrière-grand-mère fut donc affublée du nom d’Auela. Tu ne l’as jamais changé. Plus tard, lorsqu’elle apprit ses premiers mots de français, elle te demanda de l’appeler « la copine ». Elle te fixait de ses yeux bruns cernés de bleu et répétait lentement « LA CO-PINE ». Tu l’aimais beaucoup. Mais tu ne l’as jamais changé, son nom. Tu ne le pouvais pas. Tu ne l’aurais plus aimée aussi fort. Bien après sa mort, tu appris qu’elle s’appelait Modesta. Tu te souviens de ses cheveux très blancs, de son poncho tricoté, des parties de domino, de son chien noir, de la pendule qui sonnait des chants d’oiseau. Tu ne savais rien d’elle, mais il lui arrivait de te défendre devant tes parents, ça, tu t’en souviens. C’était la copine. C’était Auela. Et il te venait d’elle.

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Tu aimes le silence. Tu aimes le bruit que ça fait. L’espace se créant dans l’écho de sa résonance, la transparence des murs que perce tels des jours l’échappé de quelques mots, sans que l’on sache jamais si l’on se trouve encore dans le secret, ou déjà dans le soupir. Combien de fenêtres faut-il ouvrir pour ne plus avoir la certitude d’être à l’intérieur d’une maison ? Tu l’aimes long, lent et lourd, contenant les choses graves, les paroles blessantes et les phrases irréversibles. Tu l’aimes inconscient de lui-même, se révélant sourd aux détracteurs contre lesquels il devrait se dresser. Tu l’aimes blessé, meurtri, s’agrippant en mordant l’intérieur des joues afin de ne céder la place aux plaintes de l’agonie. Tu l’aimes heureux, si heureux qu’il redoute d’emporter avec lui le bonheur si l’on venait à le briser. Tu l’aimes concentré. Tu l’aimes indifférent. Tu l’aimes rancunier. Tu l’aimes absent. Tu l’aimes comblé, n’ayant besoin de rien. Tu l’aimes bleu, à point, saignant. Mais le silence que tu préfères, c’est celui que font les gens quand ils parlent dans leur tête.

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Tu n’aimes pas le bleu. C’est une pièce vide. Le sol est une flaque de marbre vénitien, blanc, calligraphié d’épaisses veines noires. Les murs et le plafond sont peints d’un azur altéré de vase. C’est le bleu des écumes de Courbet, coiffé d’une frise de méandres, faisant le tour de la salle comme les moindres remous d’une mer contrariée. Aucune fenêtre, mais la sensation de clarté d’un petit jour, permise par le dégradé d’une couleur, s’étirant intensément du pavement jusqu’à la cime d’un cyan presque blanc. Sur la droite, le vert d’un poêle prussien orné de faïence émaillée, et surmonté d’une plaque de malachite, te fait l’effet d’un conglomérat d’algues, se mouvant à mesure que les flots s’agitent. Il y a sur ce support, parés des guirlandes de laurier d’un style empire par trop surfait, quatre petits pots de céramique. Bleu sur craie. Au milieu, équilibrant leur symétrie, une pâle demi-sphère à l’étrange fabrique, dont on pourrait cohéremment supposer, qu’il s’agit d’un nid.

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Tu jettes en arrivant un œil au panneau d’affichage. Tu sais qu’il va te falloir attendre onze minutes. Tu traines les pieds en t’avançant sur le quai. Tu es patient, là n’est pas le problème. Tu sais attendre. Tu redoutes seulement la nature des souvenirs, s’apprêtant à profiter de cette latence, afin de se rappeler à toi. Tu n’es pas dans le déni, là n’est pas le souci. Tu sais qui tu es. Tu ne l’oublies pas. Tu n’as seulement pas envie de te le remémorer. Tu tentes d’occuper ton esprit pendant onze minutes. Tu progresses le long d’un couloir ouvert. La paroi le fermant à gauche s’attife d’étroits rectangles de carrelage posés à la verticale, déclinant le spectre joignant le jaune à l’orangé, et se juxtaposant en simulant les remous ondulés du soleil. Le mur porteur s’embrase, maintenu à l’équerre par une dalle de béton sale sur laquelle tu réfléchis avant de poser le pied. Dans l’angle droit, l’épaisseur d’un banc de métal s’élevant trop peu au-dessus du sol se laisse transpercer par des fauteuils dépourvus d’accotoir, en un plastique dont le bleu t’évoque l’écho des piscines municipales. Piqués tels des parasols en papier dans des verres vides, ils détonnent. Entre une façade flamboyante et le béton aride, ils ont l’absurdité d’une oasis fantasmée en plein désert. Un mirage. Qu’est-ce pourtant qu’un mirage ? Si ce n’est un souvenir profitant d’une latence afin de se rappeler à soi.

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Tu avais un super pouvoir. Tu ne le comprends qu’aujourd’hui. Oui, c’était un super pouvoir. C’est dur de se reconnaitre doté si les autres ne le voient pas. Si l’on ne peut léviter dans les airs, déplacer en le fixant un objet, faire crépiter le feu et la glace au bout de ses doigts. Si personne ne constate le fléchissement de l’impossible sous notre action, ne s’en extasie, ni n’en témoigne, comment diable comprendre, si petit, que l’on possède un super pouvoir ? Et puis, si ce n’est pas spectaculaire, si ça ne déchaine le ciel ni ne déchire le temps, si ça ne mérite pas une photographie, si ça ne se raconte sur le ton de l’euphorie, est-ce vraiment un super pouvoir ? Oui. Ce n’était pas une disposition d’alchimiste. Une aptitude te permettant de changer en chair le papier comme une certaine pierre le ferait du plomb et de l’argent. C’était une faculté de philosophe, exultant des concepts de matière réformés et transcendés d’imagination. Tu dessinais. Mais pas seulement. Tu dessinais ce que tu n’avais pas, et cela t’en octroyait la possession.

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Tu restes longtemps assis par terre, en tailleur au milieu de cette pièce, à regarder le papier peint panoramique ouvrant en le couvrant, le cyclorama d’une petite scène de théâtre occupant le mur du fond. Délimitée par la surélévation d’une estrade couleur menthe à l’eau ornée à la ceinture d’une frise de rinceaux, et le ciel amandé d’un rideau à deux évolutions jumelées, monté sur patience et manœuvré à la française, elle enserre comme un secret l’hétérotopie d’une îléité aux crépuscules bleus. On pénètre dans cette salle comme on le ferait de la Cité d’Émeraude, en passant sous une arche de même coloris, en accolade plat dont l’ascension s’accompagne d’ornements stuqués à la forme végétale, simulant la luxuriance d’un jardin où ne nous dépasserions pas la hauteur du brin d’herbe. Un rideau de velours opalin maintenu à l’italienne de part et d’autre de l’arche, autorise l’entrevue d’une pièce bordée de fenêtres hautes sur la gauche, et de miroirs à l’égale envergure sur la droite. Un parquet Versailles de bois blond, un plafond blanc paré de frises de végétations peintes, et mis en gravité par la suspension d’un imposant lustre de cristal jouant de la lumière, parfont le faste de cette alcôve fantasmée de la Bavière. Alignées le long des fenêtres, des barres de danse tracent comme une ligne de fuite au paysage exotique dont la contemplation t’absorbe. Il y a, dans l’azur de sa perspective atmosphérique, comme la houle d’un murmure dans lequel l’angoisse se résorbe.

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