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Tu es assis au milieu. Tous les autres sièges sont vides, mais peu importe, tu es assis au milieu. Au milieu du vide. Tu goûtes cette idée. Tu es assis au milieu du vide. Tu n’en es pas sûr en réalité. Tu n’as pas compté les fauteuils, ni les rangées. Tu as grossièrement estimé le centre de la salle et celui de la ligne. Peut-être es-tu à une ou deux places, à une ou deux files d’être le centre du monde. Tu tournes la tête, il n’y a personne. Mais s’il y avait quelqu’un, plus qu’un, s’il y avait foule, il y aurait ceux qui iraient tout au fond pour ne rien perdre du film, et ceux qui se mettraient tout devant pour que l’écran les avale, mais tous, seraient au milieu de leur rang. Toi, tu préfères être au milieu de tout. Du long et du large. Tu veux que l’image te voie en sachant que tu la domines. Tu veux que nul ne t’importune en milieu de séance, mais être celui qui pourra incommoder sa droite ou sa gauche selon sa convenance. Il n’y a personne. Tu ne seras pas dérangé et tu ne dérangeras pas. Car tu es seul, au milieu du vide.

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Tu voudrais être ailleurs. Tu fermes les yeux. Tu n’es pas ici. Mais sous le voile essaimé de tes cils, le papier peint ruse et se faufile, use tes paupières de sa clarté, perce tes cornées de ses brindilles, t’accable de sa présence en t’enjoignant de le reconnaitre. Ce qu’à ton insu, tu as déjà fait. Le rideau ne se lève pas sur l’agencement fleuri, or et orangé, de branches où s’alignent des mésanges à l’étrange symétrie. Tu clos les yeux plus fort, assimilant dans la contraction la peau amassée de tes membranes, aux stries encoignant ses murmures, comme aux plis d’un membre vidé de son essor. Tu détestes cet endroit. Tu n'es pas ici. Tu en es sûr ?

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Au début d’un espace, naître et n’être que bruit. Douce et terrible indiscrétion que le craquement d’un vieux parquet, trahissant inélégamment votre présence et, dans l’écho saccadé de votre progression, votre corpulence, votre distinction et l’urgence de votre arrivée. Quel embarras que la rumeur portée de vos pas confesse ainsi tant de vous, et ne vous résume dédaigneusement qu’à cela, un son confus et hésitant, perdu, un peu fou.

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Il est midi passé de deux minutes. Nous l’avons manqué. Closes devant nous, les portes de l’ascenseur sont un miroir gratté à la paille de fer. Nos silhouettes voulant s’y refléter ne forment que de vagues crayonnés, deux colonnes d’aplats grésillants ne disant rien de la couleur de vos yeux, du rythme de votre respiration ou de l’odeur de votre cou. Ces choses infimes que je goûte dans le temps m’étant imparti avant qu’il ne revienne.

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Le ciel est bas, et faux. Un plafond de dalles de plâtres posées à même le quadrillage d’une structure métallique évoquant les salles d’hôpital, et sur lequel s’alignent des luminaires dont l’éclat espère dissiper qu’il est possible de toucher les cieux en levant simplement la main, de les soulever et d’y pénétrer en trouvant juste de quoi se hisser. A-t-on jamais songé qu’il était si facile de monter là-haut ?

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Il est une percée de lumière, diffusant comme un nuage sur un camaïeu de céramique, un jour filtrant la voûte d’un toit gonflé comme une voile prenant le vent, il est une brèche blanche s’allongeant sans projeter d’ombre, une main divine, poussant la porte de sa maison.

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C’est un théâtre effervescent dans une coque de noix, une salle ovale grandeur boîte à musique, la fastuosité d’une mascarade en format de poche. Tendu de moire corail sur assises en velours nacarat, il exalte par le faux-marbre et les stucs ce que le rocaille peut avoir de comique, comme la superbe de très moche.

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C’est un monochrome, avalant le mur du fond comme un écran de cinéma, et bruissant de radiations telles que sa vision en devient épileptique. Il n’a pas la matité d’un Klein, ni la brillance d’un Soulages, mais vibre tel un Rothko, d’ondes magnétiques dont l’évanescence ombrage et pulse comme un cœur qui bat. C’est un pan de mur fushia, fluorescent au bord de l’eau.

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C’est une chambre, conçue dans le kaléidoscope chromatique d’une moldavite. L’unique ligne d’une corniche en talon moulurée de rais-de-cœur y scinde d’un ruban bisque l’aplat étendu d’une carnation d’avocat s’alanguissant des murs jusqu’au plafond. Des lambris de hauteur à l’amande couleur organisent les parois par la symétrie d’un caisson carré respectivement flanqué de deux panneaux tombant en kakémonos jusqu’au sol.

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Tout est froid, froid et électrique, dans cette salle de bain où l’azur de la faïence d’Iznik flamboie d’inflexions solaires, flattant le ventre des byzantines basiliques. Là, dans une alcôve palatiale que ne perce aucun jour, des frises pariétales de méandres mosaïquées cernent la béance de panneaux d’émaux céruléens baillant comme des fenêtres ouvertes sous la mer.

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