Sem sintaxe não há emoção duradoura.

Creio bem que, em um mundo civilizado perfeito, não haveria outra arte que não a prosa.

(...) mas nada disto é real!

Não é a morte que quero, nem a vida: é aquela outra coisa que brilha no fundo da ânsia como um diamante possível numa cova a que se não pode descer.

Estou triste de sentir, e reflicto-o à janela ao som da água que pinga e da chuva que cai.

Os pequenos sons destacaram-se cá dentro, inquietos.

Todos são pessoas muito sensíveis.

Tenho uma espécie de dever de sonhar sempre, pois, não sendo mais, nem querendo ser mais, que um espectador de mim mesmo, tenho que ter o melhor espectáculo que posso.

Que fiz de mim?

Eu mesmo que passeio aqui com estes pensamentos, com que horrorosa nitidez, ao pensá-los, me sinto distante, alheio, confuso e —