As coisas derivam de mim; a Natureza inteira é a primogénita da minha sensação.

Vivemos quase sempre fora de nós, e a mesma vida é uma perpétua dispersão.

Tudo quanto tenho buscado na vida, eu mesmo o deixei por buscar.

Quero que a leitura deste livro vos deixe a impressão de terdes atravessado em pesadelo voluptuoso.

A quem me substituí dentro de mim?

O que é este intervalo que há entre mim e mim?

A Morte nos cerca e nos penetra.

Exteriorizar impressões é mais persuadirmo-nos de que as temos do que termo-las.

Que ignóbil necessidade!

Que têm os outros com o universo que há em mim?