Tenho uma moral muito simples — não fazer a ninguém nem mal nem bem.

Quanto mais medito na capacidade, que temos, de nos enganar, mais se me esvai entre os dedos lassos a areia fina das certezas desfeitas.

Mas ah, nem a alcova era certa — era a alcova velha da minha infância perdida!

Tenho nome entre os que tardam, e esse nome é sombra como tudo.

Que desassossego se sinto, que desconforto se penso, que inutilidade se quero!

E através de tudo, como um silvo de angústia nua, sentirei a minha alma por trás do devaneio — uivo fundo e puro, inútil no escuro do mundo.

Um dia, no fim do conhecimento das coisas, abrir-se-á a porta do fundo, e tudo o que fomos — lixo de estrelas e de almas — será varrido para fora da casa, para que o que há recomece.

E eu hei sempre de sentir, como os grandes malditos, que mais vale pensar que viver.

O quotidiano é materno.

Dar demasiada importância ao sonho seria dar demasiada importância, afinal, a uma coisa que se separou de nós próprios, que se ergueu, conforme pôde, em realidade, e que, por isso, perdeu o direito absoluto à nossa delicadeza para com ela.