A praia pequena, formando uma baía pequeníssima, excluída do mundo por dois promontórios em miniatura, era, naquelas férias de três dias, o meu retiro de mim mesmo.

É sempre com uma comoção exagerada que abandono qualquer coisa.

É tudo um caos de coisas nenhumas.

Os desastres dos romances são sempre belos, porque não corre sangue autêntico neles, nem apodrecem os mortos nos romances, nem a podridão é podre nos romances.

Entristece-me quem eu nunca fui, e não sei que espécie de saudades é a lembrança que tenho dele.

Sou uma espécie de carta de jogar, de naipe antigo e incógnito, restando única do baralho perdido.

A imensidade vazia das coisas, o grande esquecimento que há no céu e na terra...

Serei compreendido só em efígie, quando a afeição já não compense a quem morreu a só desafeição que teve, quando vivo.

Quem tem o hábito de sair do escritório às seis horas, e por acaso saia às cinco, tem desde logo um feriado mental e uma coisa que parece pena de não saber o que fazer de si.

O ar é de um amarelo escondido, como um amarelo pálido visto através dum branco sujo.