Afasto, com cuidado, o laço, e é com as próprias mãos que me quase estrangulo.

Tudo era absurdo, como um luto, e as princesas dos sonhos dos outros passeavam sem claustros indefinidamente.

Encaro serenamente, sem mais nada que o que na alma represente um sorriso, o fechar-se-me sempre a vida nesta Rua dos Douradores, neste escritório, nesta atmosfera desta gente.

São horas talvez de eu fazer o único esforço de eu olhar para a minha vida.

Fui pagar a Cascais uma contribuição do patrão Vasques, de uma casa que tem no Estoril.

Conquistei, palmo a pequeno palmo, o terreno interior que nascera meu.

Saber que será má a obra que se não fará nunca.

A miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras conjugadas, com que formo, pouco a pouco, o meu livro casual e meditado.

Invejo — mas não sei se invejo — aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria.

Nós nunca nos realizamos.