Quem outro seria eu se me tivessem dado carinho do que vem desde o ventre até aos beijos na cara pequena?

E, com as mãos nos bolsos do casaco póstumo, eu fazia a avenida do meu quarto curto em passos largos e decididos, cumprindo com o devaneio inútil um sonho igual aos de toda a gente.

Qualquer coisa que faça não pensar.

A literatura, que é a arte casada com o pensamento, e a realização sem a mácula da realidade, parece-me ser o fim para que deveria tender todo o esforço humano, se fosse verdadeiramente humano, e não uma superfluidade do animal.

Dobraram a curva do caminho e eram muitas raparigas.

A que janela para que segredo de Deus me abeiraria eu sem querer?

A fraternidade tem subtilezas.

O único modo de estarmos de acordo com a vida é estarmos em desacordo com nós próprios.

Estou escrevendo, afinal, por fuga e refúgio.

Haja ou não deuses, deles somos servos.