Considero então que coisa é esta a que chamamos morte.

Espero, pois, debruçado sobre a ponte, que me passe a verdade, e eu me restabeleça nulo e fictício, inteligente e natural.

Há momentos em que cada pormenor do vulgar me interessa na sua existência própria, e eu tenho por tudo a afeição de saber ler tudo claramente.

E, perante a realidade suprema da minha alma, tudo o que é útil e exterior me sabe a frívolo e trivial ante a soberana e pura grandeza dos meus mais originais e frequentes sonhos.

Não o prazer, não a glória, não o poder: a liberdade, unicamente a liberdade.

Reabsorvo-me, perco-me em mim, esqueço-me a noites longínquas, impolutas de dever e de mundo, virgens de mistério e de futuro.

Dormia tudo como se o universo fosse um erro.

Oiço cair o tempo, gota a gota, e nenhuma gota que cai se ouve cair.