Ticobsi AntiBoring Systems

Ticobsi AntiBoring Systems

By Patrick PlacentinoMusic
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Ticobsi AntiBoring Systems episodes

  • Strada d’Italia
    Piano, perfetti, partiamo persuasi,
    pensando: “Per tutti, le stesse le frasi.”
    Tre minuti… bip bip!… che bella lezione:
    qui il codice cambia con l’espressione.
    La precedenza? Mah!… poesia volante,
    un gesto, un sorriso, chi osa va avanti.
    Con gli occhi si tratta, col cuore si va,
    “Pim! Pam!”… e nessuno si arrabbierà.
    Bip bip! Brum brum! Pa-pa-pam!
    Balla la strada d’Italia, bam!
    Vecchia Multipla, Vespa, bambini e nonnà,
    tutti passano… ta-ta-ta!
    Pò pò! Brum brum! Din don dà!
    Che meravigliosa follia città!
    Pare un casino… però non lo è:
    balla con loro e sorriderai anche te!
    Nel rondò rotola il bravo straniero,
    con passo prudente, pensiero sincero.
    Da sinistra una cinquecento: zip zip! che rumore!
    Da destra Guzzi Lambretta: vruuum vruuum! che furore!
    Davanti la nonna passeggia beata,
    pacifica, placida, principessa incantata.
    Passiamo… passate… passano già…
    “Paf! Pfiu!”… miracolo! Tutti di là.
    Il clacson diventa compagno cordiale:
    “Pò pò!” per salutare, “Papàm!” per passare.
    “Pip!” per “permesso”, “Paaam!” per protestare,
    “Bibì!” per dire: “Mi puoi ricordare?”
    Che banda beffarda, che coregrafia!
    Si canta col cofano, senza pietà.
    Un colpo è cortese, due sono allegria,
    tre fanno già parte della compagnia.
    Bip bip! Brum brum! Pa-pa-pam!
    Balla la strada d’Italia, bam!
    Giulietta, signore, tassì e tramvai,
    nessuno si ferma… però passerai!
    Pò pò! Brum brum! Din don dà!
    Che meravigliosa follia città!
    Sembra tempesta… invece lo sai:
    tutto si accorda, vedrai, vedrai!
    Parcheggi pittori, poeti del posto:
    di fianco, di sbieco, sul minimo spazio.
    Una in doppia fila, tre fanno corona,
    pare una mostra moderna… buonissima!
    Gli Vespone sibilano: fss fss… zip zip!
    spuntano ovunque con magico flip!
    Davanti, di dietro, di lato, lassù…
    li conti? Son dieci… poi venti… poi più!
    Poi passa il pedone, povero poeta,
    con fede, paura, prudenza discreta.
    Guarda a sinistra, poi guarda di qua,
    poi ancora a sinistra… eh… chissà!
    Solleva la scarpa, sospira pian piano,
    saluta le auto con piccolo cenno di mano.
    Poi un prodigio… screeech!… qualcuno rallenta.
    Uno sguardo soltanto… la strada diventa
    un patto leggero, gentile, sincero.
    Tu passi tranquillo, ma mai troppo fiero.
    Le Ape ti girano: zip zip!… però va!
    Sei vivo, sorridi… che felicità!
    Nel caos che confonde c’è calma nascosta,
    un ritmo che nasce, risponde e si sposta.
    Nessuno comanda, nessuno cadrà:
    si ascolta la strada… e la strada lo sa.
    Bip bip! Brum brum! Pam pa-ram!
    È traffico? No… sembra quasi uno slam.
    Italia che balla, buffa e gentile,
    con un colpo di clacson… e un cuore civile.
    Bip bip! Brum brum! Pa-pa-pam!
    Balla la strada d’Italia, bam!
    Bip bip! Brum brum! Pa-pa-pam!
    Balla la strada d’Italia, bam!
    Bip bip! Brum brum! Pa-pa-pam!
    Balla la strada d’Italia, bam!
    5 min
  • Whistleblow
    You traded the sun for a halogen glare.
    Bought a ticket to the bunker in the dirty air.
    Swallowing the venom from a plastic spoon.
    Barking at the shadows underneath the moon.
    Wake up the ghost in the hollow machine.
    You paint all your walls in a violent green.
    Selling your keys to the heaviest boot.
    Watching the poison crawl up from the root.
    They sold you a mirror that only shows teeth.
    You polish the surface and rot underneath.
    Marching in loops on a digital screen.
    Feeding the engine that butchers the scene.
    Snap out of the static.
    The signal is dead.
    Snap out of the panic.
    Drop the heavy lead.
    Wake up!
    Wake up the ghost
    paint all your walls
    Wake up the ghost
    Selling your keys
    Wake up the ghost
    Watching the poison crawl up
    from the root
    from the root
    from the root.
    3 min
  • Un bras tatoué
    Il te pousse un bras tatoué.
    Au début, ça nous a fait rire.
    “C’est pour le style”, tu disais,
    Et personne pour te contredire.
    Du vide vendu comme du solide,
    tu crois défendre ta liberté.
    Tu parles! Elle te prend par la main
    Et dit pour toi où regarder.
    Il te pousse un bras tatoué.
    Voilà qu’ il parle avant ta voix.
    Et qu’il déforme ce que tu dis,
    Pour que ça claque en mieux que toi.
    Tu ânonnes les mêmes discours,
    les mêmes blagues, les mêmes tours,
    les mêmes avis bien rangés
    qu’on débite sans même y penser.
    Il te pousse un bras tatoué.
    Aujourd’hui , ça nous fait plus rire.
    “C’est pour le style”, tu disais,
    Beaucoup de monde pour te maudire.
    Ton vide vendu comme du solide,
    tu crois servir la liberté.
    Une moche qui te prend par la main
    et qui décide où regarder.
    Tu répètes que tu restes libre.
    Bien sûr. Jusqu’au prochain “ok”.
    Les chaînes d’aujourd’hui, mon vieux,
    ce sont tes refrains martelés.
    Tu avales des phrases toutes faites,
    propres, lisses, même pas discrètes.
    Le doute, lui, est étouffé
    Pour ne pas fâcher le QG.
    Il te pousse un bras tatoué.
    Fais gaffe, à force de l’exhiber ,
    il a fini par faire du tort
    A force de tout égratigner..
    Il te pousse un bras tatoué.
    Au début, ça devait faire rire.
    “C’est pour le style”, tu disais,
    Á cette allure il va t’en cuire
    3 min
  • Jouw zomer
    Waarom je met de zomer vergelijken?
    De zomer is gebakken lucht.
    Hij komt met veel bombarie,
    hij pronkt op de gevels,
    brandt een paar weken,
    en bolt het dan af zonder excuus.
    De wind sloopt de knoppen,
    de zon blaast hoog van de toren en druipt dan af,
    en september komt achteraf de boel opruimen.
    De tijd is dol op dat soort werk.
    Hij breekt.
    Hij deukt.
    Hij confisqueert.
    Hij jat de kleuren,
    de strelingen,
    de zekerheden.
    Hij verandert paleizen in stof
    en beloftes in grappen.
    Maar bij jou blokkeert het.
    De seizoenen zetten door,
    de jaren stapelen zich op,
    de wijzers rukken op met hun vuile grijns,
    en toch biedt er iets weerstand.
    Iets weigert in de pas te lopen.
    Jouw schoonheid buigt het hoofd niet.
    Jouw glans tekent geen akkoord.
    Jouw zomer vraagt geen respijt.
    Magere Hein mag zijn theater opvoeren,
    zijn zeis scherpen in de coulissen,
    zijn zandlopers rondjagen als een dolgedraaide hamster.
    Veel zal hij niet oogsten.
    Want zolang deze regels in een paar hoofden spoken,
    zolang ze achter een paar blikken branden,
    zolang ze in een paar ogen na smeulen,
    blijf jij vooruitgaan.
    Het klopt onder de bakstenen.
    Het brandt onder de modder.
    Het zoemt onder de ruïnes.
    Terwijl de tijd de boel belazert,
    terwijl de wereld vals speelt,
    terwijl de rest in elkaar dondert,
    houdt het stand.
    Het houdt nog stand.
    De kalenders kunnen verrekken in hun mappen,
    de seizoenen van kleren wisselen,
    de eeuwen affluiten voor het einde van de speeltijd.
    Jij zult er altijd zijn,
    in deze wankele zinnen,
    in deze flarden adem gegooid tegen de vergetelheid,
    in die kleine, koppige sintel die weigert te doven.
    Zolang er ogen zijn om te zien,
    longen om te ademen,
    mensen levend genoeg om te gedenken,
    zullen deze woorden hun job doen.
    En hun job,
    is jou recht te houden.
    4 min
  • Catulliotronica Settima
    Quanti baci, Lesbia, per battere la brama,
    Perché il mio cuore bramoso sazi la sua fiamma?
    Volano i granelli di sabbia al vento del mar chiaro,
    Vegliano le stelle silenti sul mondo amaro.
    Tanti baci focosi bramo dalla tua bocca,
    Per colmare tutto il fuoco che dentro mi tocca.
    Ma mascheriamo questo miraggio, muriamo questo divieto,
    Per timore che il geloso getti il suo maledetto decreto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    Nascondiamolo, che l'indiscreto
    O un maldicente maledetto non getti il suo fiero divieto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    Celiamo il conto, che l'indiscreto
    Non sfiori questo segreto.
    O qualche maldicente
    Potrebbe, mormorando tra la gente,
    Disfare il nostro affetto,
    Sgretolare il nostro segreto.
    4 min
  • Al Trabucco
    Tra travi e tramonti,
    tra tufi e trasparenze turchesi,
    torniamo qui.
    Tu, fratello di strade sicure,
    di scelte salde,
    di stagioni ordinate.
    Io, fratello di sentieri selvatici,
    di sogni sparsi,
    di sole e salsedine.
    Sul trabucco che sfida il tempo,
    il vento va e viene.
    Come noi.
    Fratello,
    fra vento e vele,
    fra vortici e verdi vallate,
    siamo diversi.
    Tu come roccia.
    Io come onda.
    Eppure il mare
    mormora il nostro nome
    con la stessa voce.
    Tu conti i passi.
    Io seguo i venti.
    Tu cerchi la misura.
    Io la meraviglia.
    Tu costruisci.
    Io cambio.
    Ma quando la brezza della sera
    sfiora le braccia del trabucco,
    ogni distanza diventa più lieve.
    Fratello,
    fra vento e vele,
    fra vortici e verdi vallate,
    siamo diversi.
    Tu come roccia.
    Io come onda.
    Eppure il mare
    mormora il nostro nome
    con la stessa voce.
    Ricordi?
    Le corse tra gli scogli.
    Le sere salate.
    Le storie sussurrate
    sotto stelle serene.
    Gli anni ci hanno portati lontano.
    Verso vite diverse,
    verso visioni diverse.
    Ma non hanno vinto
    ciò che ci unisce.
    Perché il sangue non trattiene.
    Scorre.
    Come un fiume che cerca il mare.
    Vola il vento.
    Vibrano le vecchie travi.
    Le reti respirano
    sopra l'acqua verde.
    Restiamo in silenzio.
    Non serve spiegare.
    Non serve scegliere.
    Basta ascoltare
    il respiro del Gargano.
    Fratello,
    fra vele vagabonde
    e venti di ponente,
    fra schiuma e silenzio,
    restiamo noi.
    Diversi come inverno e estate.
    Vicini come due gabbiani
    nello stesso cielo.
    E il vecchio trabucco,
    fra tavole, corde e tramonti,
    4 min

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