Un café con tu voz (VI)

Me permito la licencia de imaginar. Es una foto de hace un tiempo, no demasiado. Algo ha cambiado. Ya no siente su papel como principal, ni tan siquiera sabe si es un secundario o en algún momento, llega a ser una figurante.

Escribo estas líneas cerca de la medía noche. Y esta idea me martillea desde la tarde.

¿Cuando dejamos de ser protagonistas de nuestra vida?

Alguna bandera descolorida y raída, sigue ondeando. Muy pocos coches en la autovía.

ISI, me busca, salta y corretea a mi alrededor. No acaba de entender que hoy no ha salido

Silencio. Algún pajarillo, seguramente asustado por su propio sonido.

En la cocina huele a torrijas y alguien ha dicho que hay un curso de baile online. ISI entra y sale de la terraza, busca compañía.

Hola, buenos días. Espero que todo te vaya bien.

Hoy parece que todo está a cámara lenta, excepto los camiones y las furgonetas de reparto que veo en la autovía.

Una mosquita ha decidido que cuando llevaba un par de horas de sueño, ella tenía que cenar.

Hacía calor y he salido a la terraza a tomar un café con la luna.

Debía tener cuidado, el sol siempre le había generado problemas. Usaba sombrero habitualmente. Hoy, uno ligero, para no sudar. Tenía un panamá precioso, con una cinta marrón.

Muchos de los vecinos le conocían. Tenía edad como para que le saludaran todas las marquesinas de los autobuses, los bancos del parque y cualquier farola.

Hace unos días noté que estaba a punto de explosionar.

Como cuando vas a tirar la basura, y te das cuenta de que te has dejado dos latas fuera.

Intentas abrir la bolsa, pero el nudo te puede.

Ese plástico extraño que cuando le haces cinco nudos, se suelta. Pero ese día, uno, solo un nudo, hace que la vida se te escape por los ojos; intentando deshacerlo para tirar dos putas latas.

Te sientes inútil, torpe, desesperado. O sea, una mierda.

Me declaro saturado. No sé cómo lo hace Donald (el pato no, el otro).

Un día, manifestaciones contra el racismo, otro, más de lo mismo contra la violencia policial, al siguiente los europeos y la tasa digital. Mientras, el libro de Bolton (ex-asesor de Seguridad Nacional de EEUU) que cuenta muchas de sus miserias (las de Donald, el pato no, el otro) y ya para colmo, el supremo le impide deportar a 700.000 "dreamers". O sea, fatal.

Hace unos días noté que estaba a punto de explosionar.

Como cuando vas a tirar la basura, y te das cuenta de que te has dejado dos latas fuera.

Intentas abrir la bolsa, pero el nudo te puede.

Ese plástico extraño que cuando le haces cinco nudos, se suelta. Pero ese día, uno, solo un nudo, hace que la vida se te escape por los ojos; intentando deshacerlo para tirar dos putas latas.

Te sientes inútil, torpe, desesperado. O sea, una mierda.

El miedo es muy barato. Es gratis. Y en estos días, está de rebajas.

Nos creíamos ricos. Nos creíamos a salvo. Nos creíamos arriba, muy arriba. Y de pronto, el suelo se abrió bajo nuestros pies.

Cada uno, está afrontando esta situación desde sus recursos.

Económicos y emocionales.

Una gran sensación de nostalgia me ha recorrido esta mañana.

He visto como el sol iba subiendo en el cielo. De pronto, han venido a mi memoria los orígenes, el tiempo que hace que los deje atrás.

Aquellos desayunos antes de ir al colegio.

Aquel profesor, aquellos partidos en el recreo.

Los amigos, las primeras salidas, los primeros viajes.