He tardado unos cinco pares de zapatillas en escribirte esta carta. Un resumen que atraviesa 3 continentes, 6 países y unas 350 mañanas corriendo hacia un café.

En la guerra contra el frío yo tengo un arma favorita: la cuchara. Y en mi ejército quiero mucha cebolla y queso caliente. ¿Comemos a la intemperie en París?

La semana arrancó comiendo medialunas en Buenos Aires y acabó desayunando croissants en el XI. No me puedo quejar, esta carta es una declaración de amor al hogar al que se vuelve, a París. A la emoción en el pecho que nació del frío

Este viaje a París ha sido en japonés. Hemos comido y bebido en rincones tan nipones como franceses. ¿Te tomas un café conmigo en Dreamin Man? Es un local diminuto en Rue Amelot en el que todo sucede despacio, a media voz.

“Desde que llevo gafas, lo que más me gusta es ponerme las tuyas”. Mi carta semanal es nítida gracias a la optometría y más a tus lentes que a las mías. Otra forma de ver el mundo a través de tus ojos.

Madrid es el puerto seguro de la gastronomía española. Se vienen hasta la capital los mejores: ha abierto Takumi, una barra de sushi que triunfa en Málaga y ahora en Claudio Coello.

En Madrid vamos muy rápido y sin mirar. Este impulso nuestro está orillando a algunos vecinos que nos miran desde los meandros más tranquilos, quizá mortecinos, de la ciudad. En Madrid es más fácil no ver. Mi carta intenta mirar a los vecinos invisibles.

Madrid también tiene recodos, zonas de alivio. Rincones en los que entrar a descansar y verse la cara. El domingo desayunamos en Doble Uve y lo mejor fue el desfile cabezas coronadas de canas pidiendo el pan del día. Eso y las medialunas, esos croissants gorditos y duchados en almíbar.

El otro día tiré dos bolsas enormes de ropa. Era el armario de quien fui y no le estaba dejando espacio a quien soy. Hablamos de camisetas en mi carta semanal.

Y ya que nos ponemos, te cuento que la última camiseta que tengo me la compré en Brooklyn después de mi mejor desayuno en NYC. Apunta: donuts de mochi. Así, tal cual suena.

Somos la generación que tuvo recuerdos antes que vivencias. Crecimos pegados a la MTV y viajamos para hacer propia la memoria que la tele nos metió en el cuerpo antes de vivirla. De esto va un poco mi carta, de ir a NYC a rellenar mandalas.

Y nos comemos el recuerdo de un cocinero chino de Williamsburg. Ha cocinado un McRib y le ha salido un fabuloso cerdo agridulce. Una de las mejores cenas del año ha sido en Brooklyn.

Se nos ha olvidado casi todo. Y está bien así. Yo pensé que de esta saldríamos mejores, pero no ha sido así: hemos salido pisando el acelerador hacia la siguiente fiesta. En mi carta hablamos de cucarachas.

¿Por qué dejamos de ir a los comedores felices? Yo tampoco lo sé y me arrepiento de haber tardado tanto en volver a Recreo. Pero he vuelto: fui a por el brócoli y me quedé por el mollete de cecina.

Correr es mi forma favorita de violencia. Correr bien es una estampida, un navajazo. He corrido ya más de 10.000 kilómetros. Gracias por dejarme contártelo en mi carta semanal.

Ha llegado el día, hoy por primera vez en mi vida te voy a recomendar que comas coliflor. Que vayas a un restaurante y pidas coliflor. Vivir para ver. En La Llorería, que la sirven con bacon y chipironcitos.

Muchas gracias por pasar por aquí a leer mi carta semanal. Y ahora déjame hacerte una pregunta: ¿Cuándo fue la última vez que agradeciste algo pequeño, casi cotidiano? ¿No crees que deberíamos hacerlo más? Yo lo estoy intentando.

Dar las gracias hace vecindario. Por eso vamos a comer a Casa Pei el que va a ser el plato del frío: una sopa de empanadillas y fideos. Nos recomendaron venir a probar estos dumping Juan y Júlia. Pasa, que te lo explico mejor.

Perdóname las horas, hoy te mando la carta despojado de mis rutinas, estoy unos días fuera de casa. Pero no estoy lejos. En esos jirones de tiempo empalagoso, mi costurero es la disciplina de los placeres. Te escribo desde Libertario.

Comemos juntos en el espacio de una baldosa. Comemos de pie y en el bullicio de La Catapa, una barra de bar con vistas al Retiro que es un refugio perfecto para los días sin reserva.