„Wann hört das endlich auf? Bitte nicht! Nein, nicht heute! Bitte!“ Dies sind die ersten Gedanken, die Elfi in den Kopf schießen, als sie die Schritte im Treppenhaus hört.

Elfi zieht sich ihre Bettdecke über den Kopf, obwohl sie weiß, dass das nichts bringen wird. Die Schritte werden lauter und lauter - Bam, Bam, Bam. Elfi zittert. Nur am Gang erkennt sie: Er ist es. Und er hat getrunken. Vor der Wohnung kommen die Schritte zum Stillstand. Schlüssel klappern. Es kratzt an der Wohnungstür. Dann, plötzlich, wird sie mit einem lauten Knall aufgeschmissen. Danach: Stille.

Elfi steht vorsichtig auf. „Kommt er gleich in unsere Zimmer?“, fragt sie sich. Leise geht sie rüber zum Bett ihrer Schwester Birgit. „Bist du wach? Birgit, hörst du das?“, flüstert Elfi. Birgit, ihre jüngere Schwester, guckt unter ihrer Decke hervor „Ja. Er ist betrunken!“ Gerade will Elfi antworten, da kommt ein ohrenbetäubender Lärm aus Richtung Küche. Metall, Glas, Porzellan…

Der Mann, der in der Küche gerade voller Wut den Inhalt aller Schubladen und Schränke auf den Fliesenboden schleudert, ist ihr Vater. Elfi, Brigit und ihre sechs Geschwister leben seit Jahren in einer Welt aus Angst. Nur zwei Dinge hält die Kinder am Leben: der feste Wille, mit 18 sofort auszuziehen. Und: der Zusammenhalt der acht Geschwister untereinander. Niemals wollen sie sich verlieren.

Jahre später werden sich sieben der Geschwister an mich wenden. Sie sind der Hölle entkommen, haben aber dabei einen, einen der acht, verloren. Und das ist der Beginn einer schwierigen Suche.

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