Идет дождь. Холодный, мелкий, он сеет на дома, на деревья, на могилы.

Когда ОНИ приходят ко мне, дождь струями течет по их разложившимся,

разжиженным лицам. ОНИ глядят на меня, и холод становится сильнее, от него

не защищают даже мои белые стены. Да они и никогда меня не защищали. Их

надежность -- жалкая иллюзия, их белизна запятнана.