CHEMA MUÑOZ

ESPUMA DE PLAYA

Tengo miles de versos en las manos

y una luz me sigue iluminando,

soy ese borracho de cientos de palabras

en una isla donde rompen silencios

los ecos de sus danzas.

Abandonado a todas las arañas,

escondido entre grietas donde el fuego

mece los tatuajes abrasando la piel

y perdido el paraíso que le cantaba al mar.

Tengo miles de ninfas al borde de la lluvia

y los bosques de oro se quejan de su abrazo,

sepultando a su paso los acordes de cantos

que se duermen de muerte, cuando nace el asfalto.

Hay miles de gnomos bailando entre la hierba

recogiendo las migas de un sol embravecido,

excavando en la luz de una tenue mediodía

que se va anocheciendo en sombras casi ciegas.

Tengo sueños en salones de espejos

con ventanas que dan a un dulce amanecer

cargado de solsticios y de malignos abrazos

reposando en los juegos de estatuas de jardín.

Hay un hueco en el alma, una lata vacía,

los muros que derrumban sus ángeles pintados

la oscuridad de un viejo con las alas caídas

y una hilera de hormigas pegándose el festín.

Yo sigo en el saqueo de palabras furtivas

de amapolas, de vientos, del trino de una hoja,

del amor que despoja desde dentro de sí

toda la cobertura que le diera ese mismo amor

que se fundió hace tiempo muriendo en un adiós.

Tengo miles de versos reventándome el alma

ocupando los meses en los que nace el agua

y me hallo en conflicto con mis propios deseos,

deseos de tenerte un día, los de vivir al viento,

los de beber tus senos, los de contarte un cuento,

amándote por todo y sintiéndome en tu centro.

.

La escarcha comienza sus dibujos,

es pálida la tarde y se sientan las hojas

a la puerta del campo del final de los fríos,

ya casi adormecidos los sauces no lloran

y de mis manos cae la manzana cansada,

con el sonido silente de un día que se duerme

mis ojos van en busca del recuerdo de un beso

aquél que tú y yo pintamos con espuma de playa.

Chema Muñoz©

FUE DESDE MI VENTANA

Es en ese espacio propio, desde siempre, desde el comienzo

desde lo verde de un limonero hasta llegar a ser el fruto fresco

de esa fruta que empezó siendo esfuerzo, sudor y llantos,

y que acaricio ahora en hora temprana, y que será dulce

o agria como la propia vida.

Se parecen los dos niño y limón, verde y niñez,

a riesgo de caer de esa ventana en el suave colchón que da la tierra

o en los brazos tiernos y atentos que da una madre.

Madre y tierra juntas nos dan verdor y aire donde pisar,

volar mientras transcurre lento vida y crianza,

unas amargas, otras nos son tan dulces como ese azúcar

de una sonrisa mientras los dos se unen en la caricia,

limón y niño, ventana abierta hacia un futuro sin descontentos.

Quien te soñara entre amores y juegos,

cabalgando en el quicio de una ventana,

el mismo quicio que fuera mío en mi niñez,

la misma brisa, sin ese miedo a las alturas,

solo esperando esa soltura cuando entrelaza mi pelo

entre la luz del patio y entre las ramas,

en los rayos del sol cuando atardece

y se mecen el sol junto a la luna al morirse la tarde.

¿quién no quisiera, recordarte por siempre?

Un limón en mi mano, y la vida pasando

subido en el quicio de mi ventana

cabalgadura inerte que se ira disipando

al pasar de los tiempos

y las hormigas por el tallo en tu piel de limón

como caricias van subiendo a mi mano, van paseando

al igual que los años desde aquel limonero subido en mi ventana,

los fui olvidando.

Chema Muñoz©

QUIENES SOMOS HOY LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA

MUJERES Y HOMBRES QUE NUNCA ESTARAN SOLOS

PORQUE LUCHAN POR LA VERDAD DE SUS ALMAS

QUE NUNCA ESTARAN SOLOS

PORQUE VAN DE LA MANO DE LA BELLEZA

ELLOS SON LA BELLEZA,

ELLOS SON LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA,

SIN DOBLECES, NI ESPEJOS QUE LOS MULTIPLIQUEN

CON LA PALABRA COMO ARMA, CON LA FLOR EN LA PALABRA,

MUJERES Y HOMBRES QUE NUNCA ESTARAN SOLOS.

YO SE COMO SON HOY LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA

QUE CANTAN A LA TIERRA, QUE CANTAN A LA VIDA,

QUE NUNCA DEJARAN DE CANTAR Y CANTAN

A VOZ EN GRITO POR LA SIEMBRA, Y MIRAN Y SIENTEN,

Y EN SUS OJOS BUSCAN MUJERES Y HOMBRES QUE CANTEN,

Y CANTAN Y CUANDO CANTAN NUNCA YA ESTARAN SOLOS,

SIENTEN Y CUANDO SIENTEN, NUNCA YA ESTARAN SOLOS,

MIRAN Y CUANDO MIRAN, YA NUNCA MIRARAN SOLOS.

ESCRIBEN Y CUANDO ESCRIBEN NUNCA ESTAN SOLOS

PORQUE AHORA LOS MONTES, LOS MARES Y LOS CAMPOS

SIEMPRE ESTARAN CON ELLOS, Y MIRARAN A LOS MUROS

DONDE LOS POETAS ANDALUCES ESCRIBEN UN POEMA,

ESTARAN SIEMPRE Y CANTARAN ALTO Y NO SE OIRAN OTROS SONIDOS.

LATEN Y CUANDO LATEN NUNCA MAS ESTARAN SOLOS,

EL OSCURO SUBSUELO NUNCA ESTARA OSCURO

POR LA LUZ QUE CON TODOS ELLOS SE ILUMINARA LA TIERRA,

¿DONDE SERAN ENTERRADOS TODOS LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA?

NUNCA ESTAREMOS SOLOS, PORQUE MIRAREMOS, CANTAREMOS,

SENTIREMOS, OIREMOS Y GRITAREMOS PARA QUE ANDALUCIA NO SIENTA

SOLEDAD, PARA QUE LA POESIA NO SIENTA SOLEDAD

Y POR ELLA MIRAREMOS ALTO, CANTAREMOS ALTO,

SENTIREMOS ALTO Y GRITAREMOS ALTO

PARA QUE EL AIRE LLEVE EN SUS MANOS JUNTO A NUESTRAS MANOS,

LA ANDALUCIA QUE LLEVAMOS DENTRO,

NUNCA MAS PARECERA QUE LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA

VIVIMOS Y MORIMOS, SENTIMOS NI CANTAMOS SOLOS.

CHEMA MUÑOZ©

Jornaleros que habéis cobrado en plomo

sufrimientos, trabajos y dineros.

Cuerpos de sometido y alto lomo:

jornaleros.

Españoles que España habéis ganado

labrándola entre lluvias y entre soles.

Rabadanes del hambre y el arado:

españoles.

Esta España que, nunca satisfecha

de malograr la flor de la cizaña,

de una cosecha pasa a otra cosecha:

esta España.

Poderoso homenaje a las encinas,

homenaje del toro y el coloso,

homenaje de páramos y minas

poderoso.

Esta España que habéis amamantado

con sudores y empujes de montañas,

codician los que nunca han cultivado

esta España.

¿Dejaremos llevar cobardemente

riquezas que han forjado nuestros remos?

¿Campos que ha humedecido nuestra frente

dejaremos?

Adelanta, español, una tormenta

de martillos y hoces, ruge y canta.

Tu porvenir, tu orgullo, tu herramienta

adelanta.

Los verdugos, ejemplo de tiranos,

Hitler y Mussolini, labran yugos.

Sumid en un retrete de gusanos

los verdugos.

Ellos, ellos nos traen una cadena

de cárceles, miserias y atropellos.

¿Quién España destruye y desordena?

¡Ellos! ¡Ellos!

Fuera, fuera, ladrones de naciones,

guardianes de la cúpula banquera,

cluecas del capital y sus doblones:

¡fuera, fuera!

Arrojados seréis como basura

de todas partes y de todos lados.

No habrá para vosotros sepultura,

arrojados.

La saliva será vuestra mortaja,

vuestro final la bota vengativa,

y sólo os dará sombra, paz y caja

la saliva.

Jornaleros: España, loma a loma,

es de gañanes, pobres y braceros.

¡No permitáis que el rico se la coma,

jornaleros!

LAS MOCITAS DE GRANADA.

De madrugada se acercan sentimientos de una zambra,

se escuchan por los jardines habitados por las almas

de los Reyes Nazaríes, que como villa rural

ornamentaban los huertos muy próximos a la Alhambra.

Desde el patio de la acequia la música de gorriones

bebiendo en su canturreo del agua fresca que nace

y riega las huertas secas de palacios que el Visir

los bautizara como a la casa real “casa de felicidad”.

Granada con sus jardines del agua

flores color rojo amapola,

las que nacen en la Alhambra

son flores color esmeralda

las que acarician, magnolias

entre tus manos y el sol

del color de la que dan

las flores de la granada.

Sus mujeres, sus sonrisas,

las de los lunares verdes,

las de la faldas gayombas

otras de geranio malva

y la que lleva un clavel

colgado de la solapa

hecho a mano y de papel.

Y por ahí van las mocitas a la fiesta del afío

sujetas de las muñecas con lazos de seda oro

y un pañuelo de organdí.

Las que van delante cantan, las que van detrás porfían

misteriosas, recatadas susurrando letanías.

Va cayendo ya la noche,

¡que oscura se ve la Alhambra!

se les une ese susurro que lleva el Darro en la noche

con la umbría oscuridad al musgo de la muralla,

mientras canta el muecín la Isha con los colores

los de la puesta del sol y aparecen las estrellas

avisando a la oración.

La noche ya se recoge preparándose al descanso,

huele a paz, llegan los sueños, ya se duerme el Albaicín,

una nana se oye a lo lejos cantada por soleá.

Cuando Granada se duerme entre fandango y jazmín

las niñas miran al cielo negro, zaino y de plata

tiene el ambiente el aroma que viene desde la fuente,

y el color rojo del cielo cuando se duerme Granada.

Chema Muñoz©

LAS MOCITAS DE GRANADA.

De madrugada se acercan sentimientos de una zambra,

se escuchan por los jardines habitados por las almas

de los Reyes Nazaríes, que como villa rural

ornamentaban los huertos muy próximos a la Alhambra.

Desde el patio de la acequia la música de gorriones

bebiendo en su canturreo del agua fresca que nace

y riega las huertas secas de palacios que el Visir

los bautizara como a la casa real “casa de felicidad”.

Granada con sus jardines del agua

flores color rojo amapola,

las que nacen en la Alhambra

son flores color esmeralda

las que acarician, magnolias

entre tus manos y el sol

del color de la que dan

las flores de la granada.

Sus mujeres, sus sonrisas,

las de los lunares verdes,

las de la faldas gayombas

otras de geranio malva

y la que lleva un clavel

colgado de la solapa

hecho a mano y de papel.

Y por ahí van las mocitas a la fiesta del afío

sujetas de las muñecas con lazos de seda oro

y un pañuelo de organdí.

Las que van delante cantan, las que van detrás porfían

misteriosas, recatadas susurrando letanías.

Va cayendo ya la noche,

¡que oscura se ve la Alhambra!

se les une ese susurro que lleva el Darro en la noche

con la umbría oscuridad al musgo de la muralla,

mientras canta el muecín la Isha con los colores

los de la puesta del sol y aparecen las estrellas

avisando a la oración.

La noche ya se recoge preparándose al descanso,

huele a paz, llegan los sueños, ya se duerme el Albaicín,

una nana se oye a lo lejos cantada por soleá.

Cuando Granada se duerme entre fandango y jazmín

las niñas miran al cielo negro, zaino y de plata

tiene el ambiente el aroma que viene desde la fuente,

y el color rojo del cielo cuando se duerme Granada.

Chema Muñoz©

Yo me sumo a esta denuncia, que más parece que Miguel Hernández no la escribió para los años 36, sino viendo ya venir lo que acontecería en nuestros años 2023, GUARDAME UN CACHORRO TÚ DEL NOSTRADAMUS.

POR NUESTRA LIBERTAD

.

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad, siento más corazones que arenas en mi pecho

dan espuma a mis venas; y entro en los hospitales,

y entro en los algodones, como en las azucenas.

(Miguel Hernández)

Y puesto en la palabra me entro en los gobiernos

como en las cristaleras de tus cristalerías,

destruyéndolo todo como un gran paquidermo,

pero ya sin memoria de elefante y delfín,

más la que pertenece a cangrejos y peces

que olvidan desde siempre toda nuestra existencia.

Para la libertad entrego la palabra

que queman esos fuegos de odios de la historia,

los requiebros y luchas por ser dueños de todo

sin llegar tan siquiera a ser dioses de nada,

sin nacer, ni nacidos para más porvenir

que dejar en la tierra solo heces y orín.

Para la libertad son ya movedizas

aquellas que en mis manos dejaron las arenas,

muertes por no haber muerto en esos nacimientos que alumbraban espumas

salidas de sus fauces, de heridas ya sedientas, de justicia divina

contando como siempre con sangre putrefacta

de todos y de aquellos con el oro robado de muelas

de bocas entreabiertas sin mirar los de sus hospitales

muertos en soledad arrojados al barro entre los algodones,

marcándose en la tierra lo amarillo del pus

y el gualda de la sangre dibujando su España

formando una bandera.

Nuestra vida está herida y heridos nos dormimos,

hiriendo el alimento que alimenta la lluvia,

oliendo a sangre el mar herido y entreabierto

y flotándose en ellos los pulmones que ahogan

y se riega en los cielos y reparten los vientos

fumigando el veneno para querernos muertos.

No pongáis en mis cuencas piedras sino sonrisas,

caricias y en la historia ponedlas al recuerdo,

que aún quedan reliquias enterrándose en libros

donde se dan verdades y miradas, abrazos que crecieron

alzándose de un soplo con cobardes acerbos

y la carne talada retoñándose aladas

de savia de ese tronco que no pierde la vida

porque su vida fue, es y será nuestra vida de España.

No se verán trigales abrazando más cuerpos,

ni alfombras de palomas teñidas de dolor

alzándose en su vuelo entre chorros de la sangre caliente

acariciando el cielo que les fue prometido

entre los surtidores de mentiras traidoras

y venenos de harinas de mujer indecente

que hiere por contento de mentiras de plata

transformando palabras en cuchillos de acero.

Que se cierren las puertas y con mil cancerberos

se defienda la vida, y nunca más veamos aquellas azucenas

naciéndose de un pecho.

Miguel Hernández y J.M.M. García de Falante y Vera©

MANANTIALES

Se reflejan en mí todos mis sueños,

mis soledades se difuminan como el mar,

como rocas en el viento sentadas al horizonte.

.

Es un escaparate esta huida al silencio

donde se esparcen pétalos, labios y libertades,

donde estatuas se huyen de salto en salto

por caminos que se alejan a la noche.

.

De cristales son a veces las alondras,

se crecen en el agua, se esconden en la niebla

arrullándose al abrazo de plumas y de historias.

,

Es mi origen el mar, no quiero olvidarlo

ni ser miedo escrito en la piel cuando te ausentas.

Ya no soy, sin ti me siento efímero,

lo perecedero fue antes de tu haber nacido,

de ser juntos otra dimensión, grandeza, delicia,

abandono y reencuentros venidos adrede

desde aquella flor que creció en la angustia.

,

Se nos abre el alma entre las voluntades,

se devuelven llantos sin perder el rumbo,

sin temor de siglos con el asco en ciernes

y un arpa en la luz sonando a dolores los amaneceres.

.

He puesto mil velos de cien mil colores sobre la almohada

para recordarte como un arco iris, tu gesto durmiente,

tu figura envuelta casi destilada entre las tormentas

y los paraísos, donde me amaneces con el cuerpo abierto

retrasando el tiempo, para que llegases.

.

Te sigo mirando el vaivén que bailas como una gacela.

.

Se marca en el lecho el espacio estrecho que hubo en la noche

entre tú y mi pecho siendo como arena en tus galerías.

Deseo saber el lugar que ocupo

cuando te me sueñas el trigo que nace

entre tus laderas, las playas que surco

fuera de las rejas que dan tus planicies,

los nidos que lamo entre la penumbra de tus verticales,

los fuegos que extingo mientras me sometes a tus manantiales,

esas soledades contra las que lucho cuando estas dormida,

en las que no existo porque estas soñando

entre las riberas de otros universos,

porque estas ausente, dormida en el aire

cuando las palomas huyen de mi mano

y se me atormentan todos mis te quiero.

.

El frio me empuja a abrazarte tanto

que se me detienen todos los latidos

y se me emborronan todas las derivas,

remo hasta tu mar para estar más cerca

de tu amor, y amarte.

Chema Muñoz©

MUERTO POR LA PUERTA GRANDE

NO existe nadie que sepa más de la oscuridad que la muerte,

ella es la que la abraza hasta los fines del tiempo

esa soledad dormida, obsesiva, fría, inerte,

que resbala y se desliza en silencio, por caminos que te roban

la tersura de los labios, la mirada de los ojos, la suavidad de la piel,

la palabra, la esperanza, la memoria del ayer que ya yerto es ausencia

de los patios que corriste, de los juegos que jugaste, de las bocas que te

dieron el amor llegando al alba, de las risas que perdiste

por no robar los momentos conservando ese caudal que al nacer trajo a

ese instante de tu nacer el aliento.

Son dos polos, vida y muerte, esos polos tan opuestos,

Uno es el primer regalo, el otro, es la deuda que contraes

por disfrutar de este mundo que se paga cuando se cae el telón

como el crespón de un sombrero, como se duerme a la tarde

esa tenue luz del sol, como un infalible sueño donde lloras de tristeza

siendo tú el actor primero de la obra de tu vida, en ese acto postrero,

terminando en un segundo nuestro último bostezo.

Ya no es bonito un entierro si al terminarse la obra si es de Shakespeare y

y has sido tú un personaje, primer actor, figurante, tramoyista o

simplemente el brebaje.

Al final son los críticos taurinos en tu ultima faena

los reyes que te elevan a los cielos, o te sumergen ya muerto

en la última jornada, cuando sufren los toreros yendo por la puerta grande,

mientras se pierde la vida por la alegría de la fiesta,

ocultándose el dolor de una cornada de muerte oculta tras de esa puerta.

Chema Muñoz©

POEMAS A MI ESPOSA. - 1

AMANECE

La luz no es la que nace al amanecer,

he amanecido siempre con esa terca oscuridad tras de mis ojos, a pesar del esfuerzo del sol por llamar la atención,

inocente este universo que regala tanta belleza

en la tonta creencia de ser él la belleza misma,

el verdor de los prados, las nubes, el azul en los cielos, el rubor de las aguas lentas en lo alto

aunque sean después torrentes navegables.

La luz no es la que nace al amanecer

por más que intente retocar los colores,

Pintar las alturas de blanco, de verde las praderas

de oscuridad el mar en la noche.

La luz comienza a nacer cuando te desperezas

despojando tu cuerpo en las mañanas las sábanas que te cubren ladeando despacio tus rodillas hasta llegar a mí.

La luz no es la que nace cuando amanece y el sol aparece lentamente lejos, amanece cuando en tu mirada se enternecen los tiempos, llegan juntos

a tu boca en un bostezo y entre sueños tu mirada clavas en la mía y en un quejido casi ininteligible dices buenos días mi amor, te quiero

Entonces amanece.

Chema Muñoz© (08/03/2023)