CHEMA MUÑOZ

CONFIANDO EN CATARATAS

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Hace tiempo ya que ando perdido en mis creencias,

en mis conceptos, mis nortes están rondando esa locura

que da vueltas por la estrella de los vientos.

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Hace tiempo que no encuentro la luz,

se ha perdido en la pared

y el cielo que me vendieron no me sirve de alimento.

.

Los congresos de los viejos, son ahora de los locos,

se celebran confusiones y se comen entre ellos,

se han vuelto como colmenas arrasadas por el fuego,

las campanas no suenan a cada hora,

suenan solo a cada muerto,

las cúpulas de las torres vacías de las cigüeñas

han dejado su camastro a cernícalos y buitres

que arrojados son al aire para que aniden los cuervos.

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El valor desaparece, la cultura va en cuclillas,

y nos salen de las grutas los caciques,

los idiotas que los siguen,

las veletas pusilánimes les van cantando los pasos a cuchillos-calabozos

a los que aplauden borrachos de conflictos,

cerriles, confiando en cataratas,

dando crédito a mentiras a cornamentas a cangrejos

que los conducen sin tino a la debacle a cenizas a cerrojos

con música celestial codo a codo con el odio.

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Chantajistas de charol, chupatintas de madera,

chavetas que se han perdido con corazón de chancletas

chapuzas de tres al cuarto despotricando discursos

cerebros de calcetín, demagogos del diablo

están robando a los hombres hasta dejarlos descalzos.

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Ciegos de rabia, dormidos en el ayer de la historia

quieren cobrarse de nuevo las deudas que se perdieron,

el oro que derrocharon, la libertad, las memorias inventadas,

recuperar como sea lo que creen que fue su gloria.

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Hay que crear un futuro,

sembrando un nuevo universo sin esbirros

ni estridencias y reclinar la cabeza

bajo su gran sombra inmensa.

Chema Muñoz©

AY SI LA VIDA FUERA

ESE TROZO DE PAPEL QUE A VECES ES INSERVIBLE,

SI FUERA LA VIDA A VECES

ESA PALABRA OLVIDADA, EL CORRER DEL MEQUETREFE

QUE NOS ALEGRA LA VIDA

LA MIRADA QUE SE VISTE DE ESA MIRADA HUIDIZA.

AY SI LA VIDA FUERA

EL SEGUNDO QUE PERDEMOS, LAS LAGRIMAS QUE NO SE OLVIDAN,

EL AMOR QUE ABANDONAMOS, ESAS MANOS QUE SOLTAMOS

Y DEJAMOS QUE SE VUELEN A SOLAS SIN NUESTRAS MANOS

PARA VOLVER A EMPEZAR, CUANDO SE EMPIEZA LA VIDA.

AY SI LA VIDA FUERA

ABRIR LA PUERTA Y ENTRAR DE NUEVO A ESA ESCUELA

QUE NOS PREPARA LA VIDA PARA VENIRSE A ACABAR

AL EMPEZAR A PISAR UN PRIMER PASO AL CAMINO.

NO HABRIA QUE CANTAR Y SIN EMBARGO CANTAMOS

A ESAS PRADERAS QUE ENCIERRAN TRISTEZAS QUE SOPORTAMOS,

ALEGRIAS QUE NOS ROBAN, ESOS CUENTOS QUE NOS CUENTAN,

LAS MENTIRAS QUE CREEMOS CON NUESTROS OJOS CERRADOS.

SOLO SON NOCHES DE ESPERA, SOPORTAR ESOS MOMENTOS

CUANDO DUERMO PROXIMO A TI O CUANDO SUEÑO A TU LADO

Y ME PIERDO VARIAS VECES ENTRE TI Y LAS SEDA QUE TE CUBRE

QUE NUNCA IGUALAN TU PIEL.

AY SI LA VIDA FUERA ESE TROZO DE PAPEL,

LOS GARABATOS QUE SOLO EL AMOR SABE LEER,

ESA PUERTA QUE SE CIERRA PARA ABRIRSE UNA VEZ MAS

OLVIDANDO AL MEQUETREFE QUE FUIMOS HACE SOLO UNOS MINUTOS

CUANDO EMPEZABA LA VIDA.

Y EL AMOR ESPERA…

Siempre entro en los cementerios con la parsimonia

de aquel que cree que la muerte no existe,

que son garajes donde se guardan las cascaras de aquellas

almas que han huido a ese lugar que todos desean.

No hay dolor alguno, lo gritan a voces imágenes

de aquellos que creemos duermen aun tras de las paredes,

sonrisas felices de rostros impresos, grabados en mármol

para que persistan esas alegrías de no estar entre los que vamos a traer recuerdos del tiempo con ellos.

¡Que triste la noche entre tanto ángel y tanta figura que no dicen nada, hay sombras que esperan a que vuelva el sol y les amanezca hacia la mañana que mancha colores al llegar el alba desde el día anterior, se duerme la luna con miles de sombras, se nace la luz y despunta el sol para calentar la frialdad del mármol que lleva mi nombre.

Se abren las puertas y el flujo de gentes se espera

solo en ese día, ese de los muertos o de los difuntos

como dicen ellos, ¡ay! cuando se enteren que no existe la muerte, que gastan el dinero en las baratijas que nunca nos dieron y en miles de flores que nunca adornaron talamos, salones, ni los comedores cuando compartieron vida con nosotros.

Oigo carcajadas de quien me acompaña,

tañer de campanas de sus alas blancas.

Todos nos morimos bajo las escamas que tiene la piel

y nos renacemos sobre plumas blancas tras de ese momento.

El amor espera el lugar que antes perdimos en vida por nuestros defectos.

Chema Muñoz©

Y EL AMOR ESPERA…

Siempre entro en los cementerios con la parsimonia

de aquel que cree que la muerte no existe,

que son garajes donde se guardan las cascaras de aquellas

almas que han huido a ese lugar que todos desean.

No hay dolor alguno, lo gritan a voces imágenes

de aquellos que creemos duermen aun tras de las paredes,

sonrisas felices de rostros impresos, grabados en mármol

para que persistan esas alegrías de no estar entre los que vamos

a traer recuerdos del tiempo con ellos.

¡Que triste la noche entre tanto ángel y tanta figura que no dicen nada,

hay sombras que esperan a que vuelva el sol y les amanezca

hacia la mañana que mancha colores al llegar el alba

desde el día anterior.

Se duerme la luna con miles de sombras

se nace la luz y despunta el sol para calentar la frialdad del mármol

que lleva mi nombre.

Se abren las puertas y el flujo de gentes se espera solo en ese día,

ese de los muertos o de los difuntos como dicen ellos,

¡ay! cuando se enteren que no existe la muerte,

que gastan el dinero en las baratijas que nunca nos dieron

y en miles de flores que nunca adornaron talamos, salones,

ni los comedores cuando compartieron vida con nosotros.

Oigo carcajadas de quien me acompaña,

tañer de campanas de sus alas blancas.

Todos nos morimos bajo las escamas que tiene la piel

Y nos renacemos sobre plumas blancas tras de ese momento.

El amor espera el lugar que antes perdimos en vida por nuestros defectos.

Chema Muñoz©

Mi homenaje a Antonio Machado

y su verso escrito en un papel arrugado.

(Estos días azules, y este sol de la infancia).

ESOS DIAS DE SIEMPRE.

No recuerdo esos días azules de que habla Machado,

quizá fuera ese sueño en colores que a veces nos regalan,

no recuerdo colores en esa tierna infancia,

la que algunos vivieron, la que sufrimos otros.

Ese sol sí lo tengo grabado en la retina

mezclado entre las hojas del árbol de morera,

para comer su fruto, mora de un dulce blanco

compartiendo después sus hojas con gusanos

que no serán de seda en mi último día.

Que pena de la historia que nos han regalado,

siempre son los que cantan sus últimos momentos

los que caen en su lecho en su último aliento,

rodeados de amor, de lágrimas, de interesado intento

de saber que les dejan escrito en testamentos.

La vida es de unos pocos, los que nacen un día

con mantel en la mesa y el desayuno puesto,

los que tienen la azada y el hatillo en la puerta

esperando que el sol luzca sin el castigo,

sin ese tórrido espanto de esperar la jornada

escribiendo en la frente arrugas que el sudor

no se atreve a escribir el dolor que revienta solo

al llegar a la casa.

Y así suelen ser esos días azules y ese sol de la infancia

de los que solo es gris el color de los días, de tardes,

de sus sueños y en un sueño se otea al final de ese túnel

la luz que se imaginan pudiera ser del sol en su infancia perdida.

Chema Muñoz©

BAJO AQUELLA HIGUERA

He soñado esta noche con su sombra,

perdí los recuerdos, también la memoria

de las intenciones que por la ternura se pierden,

olores que fueron nuestros,

colores que quedan entre un te quiero

casi en el olvido, aquellas sonrisas entre su regazo,

sonrisas de menta libres de añoranzas

porque siempre quedan las fotografías donde puedas ver

cómo ha ido creciendo la mata pequeña

que sembró la abuela, sin saber muy bien

si eran virutas o semillas viejas secas por el hambre

o granos de menta.

.

Somos tan pequeños bajo la gran sombra

de la gran higuera, que cabemos todos sentados,

tumbados, todos en hilera bajo esa gran paz

que nos da su sombra y el aroma dulce

de leche de higo y de olor a brevas.

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Es como una barca que se duerme al tiempo

con la panza arriba, sumando los años de hijos, de nietos

los de sus retoños y el de los pequeños que faltan aún

ocupar su puesto mamando de alma que nos da el amor

y aún bajo sus ramas respiro al recuerdo de hijos y frutos

y de aquella siembra de una gran familia en Montevideo.

.

También como no, siento la morriña de los que están lejos

al lado del mar, allá entre ese deseo de darles un beso

y de recibir ese gran abrazo que grita en distancia

volver al encuentro, volverme a abrazar.

Chema Muñoz ©

QUE LOS TRISTES NO VUELVAN

Ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan

relegando la muerte al destierro y sus sombras,

contaremos historias de los años pasados,

desde esa estatura de seres inmortales.

Besaremos las cumbres sin rozarnos las alas

con la lava que escupan los volcanes nacidos

recién por el calor y el amor de las almas.

No habremos de engañar con caballos de troya,

ni disfrazar el rostro, ni cubrir nuestra frente

con laurel ni coronas, desnudas nos darán

las palmas de las manos para que las llenemos

con pompas de jabón en las tardes de luz

que dan color a todo, quedando entre los dedos

vibrándonos el aire y el olor de la vida.

Del ocaso en la tarde sea el último respiro

de la tierra mojada cuando el sol se ha dormido.

No existirán los miedos, plantaremos raíces del hombre una vez más,

creceremos de nuevo oxigenando el hoyo donde nos enterraron,

de nuevo sentiremos los tiempos del principio, rompiendo las baldosas,

antiguos sortilegios, rescoldos de ese fuego que nació desde el odio.

Ya vendrán esos tiempos que los sabios vaticinan,

cuando desaparezcan los tayos con espinas

y pétalos de rosa sean esas sonrisas que hubieron de ser siempre

relegando a la muerte el destierro y sus sombras,

ser y estar despiertos de nuevo, caminar a horizontes

con las nuevas raíces que hubieron de ser siempre

y arrojamos al barro.

Ya vendrán, ya vendrán los tiempos de alegrías

cuando aquellas tristezas se mueran en la noche

y los tristes no vuelvan y mueran para siempre.

Chema Muñoz©

Es costumbre de muchos decir, mañana será otro día,

Déjalo, mañana más, solo hasta que ese augurio se vuelve hambre

y tus hijos presentan costillas en abanico, cuevas en los mofletes,

y huesudas las rodillas donde antes era alegría.

La alegría protege laberintos usados por la gentuza,

la de siempre, la que esconde sus malicias detrás de la cobardía,

esa que forma jaurías habidas de los umbrales que abren otros,

de atravesar futuros creados con el trabajo y el esfuerzo de los otros,

con el sudor corriéndose por las sienes, empapando las arenas

que abren para la siembra, de los trigos, de las ventanas de sueños,

de las alfombras repletas, alimento de los suyos al encontrar el invierno.

Nunca deseas ya, ese luego, solo temes esa espera que abre los espacios,

trae en su lenguaje mas montañas rusas de la libertad, su propia hamaca

para dormirse sobre la vida ajena, en los sobresaltos que crea, en el dolor,

que torna, en un mito, en prisión, devorando la esperanza y los sueños

en un espasmo de odios a la paz, al ritmo de la vida en su vuelo dorado.

No dejes de soñar en esa voz, la que fuera un día, la de lo imposible,

la que por instinto llevara a la muerte para salvar la vida, desde los reclamos

que gritan sus labios, haciendo yacer a los adversarios en sus propias heces,

volverlos a ver ante los umbrales de su propia muerte, mientras duermen

sueltos junto a los amarres de sus egoísmos.

Viste las nostalgias con ese pan blando, vístete de blanco,

borra la ceniza, la melancolía que pinta tu rostro, llegará ese día

en que las abejas te traigan la miel y el viento les traiga avispas de piedra

que infecten sus almas con su propia hiel.

Chema Muñoz©(29/05/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DIA -23

No he de dejar morir mi voz en el eco,

ni que el espacio haga presa del sonido,

no estoy aquí ni he venido a rogarte los perdones

que deseas dar sin sacrificio,

tan solo deseas ser ese suplicio

que la envidia da a tanto inútil.

Si se pierde la flor en el verano por exceso de amor

que le da el sol, tanto más será el silencio,

¿que se espera del grito del dolor de aquellos seres

que mueren en los charcos que el sol, sus laberintos,

sin quererlo vestidos de azul desde su luz

evapora en la sed de superficies?

No he de dejar morir mi voz en los desiertos,

la soledad a veces da la fuerza, transforma desde el llanto

esa ruina que tratan de venderte como fieras

que defienden rugidos en sordinas, para hacerte escuchar

cualquier rebuzno que dan desde sorderas

las palabras de un fauno deshaciendo a girones tus quimeras.

Mi voz será la transparencia, la verdad, la coherencia,

la claridad de la muerte sin que se incline al miedo que antes

define al asesino, sabiendo que puede estarse vigilado

por conciencias, por jueces o vecinos atentos al veneno

que le cubre mientras tuerce las leyes a su antojo,

y deslumbra con cieno diamantino.

Hace tiempo salí de aquellos recovecos

que trataron de inculcar a fuego y sangre,

de ruinas salimos desde siglos, enterrando traidores y cobardes.

Seguirá la voz que fuera un día despertando silencios

dando el eco a las voces para crecer aún más la de los muertos,

muertos por silencios ahogados en llantos y en la asfixia

por ácaros del mundo ya en sus cuadras.

Chema Muñoz©26/05/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-22

No quiero decir nombres, se ensucia el universo

con solo nombrar toda esa gentuza que quiere cambiar

lo que esta creado, tirar las bobinas de los costureros,

transformar el oro por ese pajizo y negro pensamiento

de cutis muy fino, de brillo en los dientes viviendo en la luna,

sin tener idea de cómo se visten los hombres reales,

no con vestiduras que no corresponden más que los que calzan

cascos y herraduras y tiran de carros como semovientes.

Son los de esas gentes que queman los campos sin reserva alguna,

que tienen sus mentes en la ocupación sin trabajo alguno,

y ponen de escusa lo mío es lo mío, lo tuyo de ambos,

el oro de nadie.

Son esa canalla, chusma marranalla, los que en vez de cejas

llevan dos alfanjes como pensamiento tratan de engañarse

yendo por caminos que son escabrosos para quien los siguen

y piden perdón echando la culpa de su mal y espinas a todo el que pase.

Su mesa repleta de buenos manjares y en tu plato ponen,

alfalfa, gusanos, ellos beben vino y al pueblo les dan como a los cochinos

orines y estiércol mientras en sus planes están con ideas de matar ancianos.

Ratas de barranco y de alcantarillas dándoles lecciones a los magistrados

de crear justicia que les favorezcan, robando a diario

la vida de todos con su breviario,sepultura y miedo,

mentiras, silencios, cuando todos rezan ellos te regalan

la sonrisa falsa de pólvora negra.

El eco del mal se queda en el aire hasta que ese mal vuelve a renacer,

quienes os sufrieron corrieron la voz a hijos y nietos, por eso os recuerdan

cavando las fosas que debieran ser olvido y silencio.

Pero no olvidéis seguimos despiertos, aunque crea el diablo

que nuestras plegarias no llegan al cielo.

Chema Muñoz©18/05/22