CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE FUERA UN DIA – 21

Mas parece que los serijos esperan ser violados al peso

de posaderas repletas de años, de palabras, de tiempo, de paciencia,

con ese acompasado son de los bolillos que vuelan impasibles,

constantes, recibiendo noticias de lo acontecido hasta anoche mismo,

hoy el día despierta.

No importa si se alarga la sombra, un pañuelo cubre sus cabezas,

recoge ese sol sobrante al pasar las horas, cuando es invierno

los braseros amparan ese regocijo mientras las cabrillas recorren

la piel dándoles color bajo las calcetas.

Se van las horas sedientas de sueño cuando acaba el día,

y las golondrinas juegan incansables con todos los cables

que nacen en las tejas, hay miel y leche con nata y vasos de barro

en la escalinata que da a la cocina que separa el patio con esa cortina

que viste la puerta desde que era niña.

Tengo un lago azul donde lavo ropa, pálido el semblante,

mis muslos recuerdan todo aquel amor que se vino antes en la juventud,

que marcho a recintos sin pedir licencia y que abandono toda la belleza

que da la sonrisa, por aquel camino donde esconde siempre amores

que vienen y que se han perdido junto al cementerio.

Somos ese grupo de viudas viejas dándole color a calles vacías

durante el verano,porque el sol perdona solo a los chiquillos

que corren al son de nuestros bolillos, y guardan silencio

durante el invierno junto a los braseros, la mesa camilla, la miel,

la leche con nata, haciendo deberes para hacerse hombres,

mientras las cabrillas van bajo la piel dibujando ríos

con color de sangre que se va apagando.

Mañana seguro acabo la estola pa cuando le llegue a mi nieta chica

toda la esperanza de ser esa madre que pierde la vida entre parto y parto

y ocupe el serijo bajo golondrinas que siguen su vuelo pasando veranos

descubriendo inviernos con su lago azul pa lavar la ropa,

mirando el camino que va al cementerio.

Chema Muñoz© (18/05/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DÍA- 20

Esta existencia no será de nadie sino tuya,

y si al venir viniste solo con la ayuda de dolor,

esfuerzo y llanto, al decir adiós e irte, procura hacerlo sin llorar,

sin doler, sin que nadie asista a tu marcha,

porque solo es el derecho de quien te creó,

no de nadie, o si la cobardía te asistiera solo sería tuyo.

Mas no te ausentes sin haber dado algo al venir,

sin haber pagado tus deudas por venir, o sin llevarte

los deseos cumplidos y los cantos entregados a la alegría,

no te ausentes sin graduar el día, la hora, porque la noche

es un manto de traición para la marcha, para las olas,

a pesar de estar bajo un manto de estrellas y en silencio.

No saben los natos de tiempo, de cielos, ni de amores

hasta sentir una boca abrazando tu lengua, una mirada,

hasta gozar del olor de la piel reservada al calor en la noche.

No sabe aquel que se ausenta en cobardía que unos zapatos

al borde de la muerte no andarán ningún camino, que esa nota

quedara en el olvido y la vida no espera al cerrarse la puerta de la vida,

dejando el corazón enfermo y abatido, equivocando ventanas de salida

para volar a ras de superficie a ese aire insulso sin nortes

ni estrella de los vientos, sorteando riscos verticales,

saliendo del mapa de los mundos hacia un insomnio permanente.

Esta existencia no será de nadie sino tuya, también tuya será la muerte

Irte o venir no esta en tu mano, solo poder tomar y dar sol y aposento

al tiempo y cuadrante de un sorteo del que es autor la coincidencia,

tu solo eres celuloide con un fin cuando caiga el telón

de tu propio teatro de la vida.

Chema Muñoz© 16/5/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DÍA- 19

El aire vive cautivo en miles de lugares,

el pecho recibe la parte mas limpia, es donde se unen

esas primaveras cuando se respira la noche y el mar,

cuando enredaderas suben por barrancos trayendo

en las venas adioses, poemas que vuelven a un sueño

cansado en la orilla, el ir y el venir de espuma en la arena.

Nunca se respira, cuando nace un beso nacen los niveles

naciendo silencios lejos de las aguas, se hiela el aliento

y se petrifican esos sentimientos que quedan grabados

en tu pensamiento, creando un ayer, el hoy es un soplo,

el futuro duerme dentro de vidrieras esperando ser

lo que tu quisieras entre tu destino, entre los colores

que espían tu alma desde que nacieras.

Y la voz que siempre se rompe en la noche sale de tu mundo,

se sienta en el porche al amanecer junto a ese vacío de sombras

de estrellas, la luna se huye, se oyen los perros ladrando de miedo

maullar a los gatos maullidos-tristeza.

Viajan los deseos, van sin equipaje entre el agua honda desde lagrimales

que no son de nadie, sin la contraseña sin aquella voz la que

siempre quise, la de los paisajes, montañas, vaguadas, los ríos,

el valle donde suena el eco casi inapreciable, en mi mano izquierda

el aire en mi globo, sujeto la diestra con la de mi madre que borra fatigas,

las oscuridades que hago surgir casi inapreciables van a cada paso

saltando en la acera.

Hace frio ahora, cuando la niñez remonta a su paso con cara redonda,

el terror y el miedo de quedarte solo en la oscuridad que lleva la historia,

esa del ayer, del hoy en su mano y un futuro oscuro envuelto en las sombras

murmurando bosques, basalto, destierro, junto a esos rumores

que esconden el miedo detrás de la frente andándote solo por calles y puentes

andando mil leguas hasta el corazón.

Chema Muñoz© (16/5/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-18

Se escriben en piedras las voces que entienden una vida larga,

merecen vivirla en los libros cortos que el viento se lleva

cuando están escritos en agua o arena, cuando necesitan

ser casi entendidos para ser futuro.

No nace contigo el amor al mar, ni de tu garganta nacen esos gritos

que claman victoria por todo lo escrito, tampoco recuerdan

aquellos suplicios de gritar al viento los versos nacidos

de ese gran prodigio que da la palabra cuando se ha leído.

Saber por leer, vivir por morir, nunca hay un principio,

no existen sorpresas, desde que has nacido ya se te dibujan

dolores y gritos por saberlo todo, pero aquella piedra

recogiendo sangre antes de ser voz, o de haberse escrito,

tallada, maldita, esa epigrafia dormía en el olvido,

moría contigo casi solitaria al lado del rio entre la hojarasca,

Vive a la intemperie, o flota en los tiempos un mensaje naufrago,

equívoco, perdido en el tiempo, buscando una orilla para ser leído,

dormir junto a páginas queriendo ser libro que ha de ser escrito

cual mensaje naufrago que llega a tus manos y huye

del vacío que da la inquietud, la melancolía de no haber nacido,

de no ser el libro que escribe tu vida para recrear tu propia novela

para proyectar tu mundo a medida.

La palabra da el conocimiento, te abre los ojos, dirige tus sueños,

la palabra da el dominio al hombre, pero en su ausencia te hace un esclavo,

mejor dominar que ser dominado por no haber leído, por no haber gritado

con esa razón que la voz te entrega, con el testimonio de ser el notario,

de leer la vida, de ser soberano, de ir en primera no en vagón de carga,

ser el alimento, el valor, la fuerza, hacer que el peligro corra a esconderse

tras de aquellas puertas, por no haber tenido solo la ocasión de leer un día,

saltando al vacío, entregando glorias a los que se ausentan

en la realidad de ser solo por un día el conocimiento,

gritar de alegría llegando a entender esa compañía que da la lectura,

la novela, el cuento, esa realidad que da la poesía.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-17

Ya no se escuchan las voces que se escucharon un día,

las voces de la verdad, las del honor entre manos y entre abrazos,

las del día en que murieron los odios y los hermanos regalaron la alegría,

las que nacieron entonces, la de matar la agonía de una comida diaria,

de dormirse en los regazos, de saber ¿si aun existía el amanecer de antaño!

y se volviera a dormir en la paz y sin piojos, sin oír marcar el paso,

ni las espadas blandiendo, ni muriendo en las ganzúas que en la libertad

morían, salir de los agujeros con la tristeza que da no poder mirar al sol.

Son historias de mi gente guardadas en los baúles forjados para el olvido,

esas historias dolientes, ponerle freno al acero que queremos en sus vainas,

volver a danzar de nuevo al son de nuestras dulzainas, ver como juegan los hijos

sin temor a los gritos del dolor que causan los enemigos, la maldita palidez

de rostros como dormidos en la sombra de la muerte sin tener ningún motivo.

Las voces cambian en ciclos como la paz a tormentas

en los vientos de la envidia, querer sembrar de tormentos a quienes nos alimentan, robándoles pertenencias, convertirnos en cigarras navegando

en la vagancia, haciendo nuestro lo suyo sin mesura,

domando a quienes trabajan para nuestro beneficio.

Se desea entre barrotes pensamientos y esperanzas,

a la justicia se ensucia, su balanza se encadena,

es como una zarabanda, se enajena la palabra dándole sentido a gusto,

hacer libertos a unos, la verdad va a los arbustos,

unos muriendo con sangre otros portando su luto,

durmiéndose en los aleros se le vuelve a prender fuego

a la vida y a los muertos, ¡que no encuentren las señales!

que luego vendrá la historia reclamando a los culpables

herederos de lo justo sedientos de los suspiros, de los dolores dormidos,

de que les sean devueltos para volver a enterrar bajo todos los cerrojos

los fantasmas, las espadas, las armaduras y escudos,

que el mal se duerma en su sitio, que disfrute entre su carne los gusanos,

la soberbia, los gusanos que lo cubren, que retocen en la muerte ellos bajo la losa de mármol y de la mano sus hijos.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-16

Se ha vuelto canción, tarantela sefardí,

y ha hecho morir de envidia los gritos de los mercados,

los precios que dan a la vida los que no la compran nunca

y van vendiendo retales y van bailando farrucas.

La voz se torna a menudo en un trozo de mendrugo imposible de tragar,

¿quién te quisiera vender el hambre por esa voz que no te sale del cuerpo

engañando por un dulce?, cobrando cada latido que nace del corazón,

por ganar como los judas treinta monedas de plata.

Al vivir bajo la tierra como lo hacen las ratas,

puedes escuchar la voz como dentro de una cueva,

la que sirve algunas veces como ataúd del peligro,

cuando levantas la voz en la esperanza de oír

y sentir la libertad a través de los cristales,

cuando paseas el deseo de saborear el aire

que te entra en los pulmones, poder estirar las piernas

y dormir a la intemperie, no ser número ni serie

de este mundo ennegrecido por el ansia de unos pocos,

que venden constelaciones sacadas de sus bolsillos.

Quiero cambiar esa voz cantándote otras canciones,

las de las revoluciones, sin pintarnos en las manos

los abanicos de espinas que ya fueron otra historia,

recordar en la memoria esos cambios de vergüenza

que se tornan en venganza de reyertas que están muertas,

volviéndose a dar la luz al calor, ese que acerca imposibles

que se fueron y cerraron ya las puertas tras el horror

de desiertos en las puertas de los templos,

iluminando las calles con el fuego de las velas,

con fuegos fatuos de muertos, viéndose volar las piedras

poniéndoles a este mundo unas alfombras de horror,

el cimiento que se hace con la carne de los vivos, con la sangre de los sueños.

La voz sigue fugitiva esperando que algún día puedas volar como vuelo

como vivo en libertad, o morir en libertad como en libertad yo muero.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-15

No me digas, no quiero saber cómo he de soñar

ni objetos perdidos, ni olvidar amores,

ni tierras venidas allende mis ojos, ni aquellos relojes

robando mi tiempo.

Todo es un silencio, distancias, sonidos se pierden ahora

durmiendo en la ausencia de los horizontes que fueron un día

aquellos titanes traídos del tiempo que fueron heridas

venidas del alma.

Yo sigo esperando la playa paraíso surcando en mis venas,

aquellas sirenas naciendo en Ulises dentro de otros cuentos,

esos firmamentos del que somos parte, porcelanas rotas

muriendo en los mares durmiendo en su fondo

en un soliloquio de nácar y vientos tocando mi frente,

pensamientos, fuentes, de sangre y locura por las aventuras

que nos dan reflejos de tantos dragones que vuelan en vida

por las cordilleras que forman las manos pidiendo socorro,

desbordando llantos, madurando arrullos de una voz que fuera

canto ronco y seco como los zureos, el que dan las tórtolas,

un fulgor suave como el de palomas al caer la tarde.

No me digas nunca como he de soñar,

volare mesetas con la camiseta pintada por ti,

aquella que fuera rozada en tus hombros cuando acariciaba

tu pecho infantil, mientras tropezaba contra las paredes

de tus pasadizos entre las tinieblas de un advenedizo, atrevido

e infame beso que entre sueños derribaste en mí.

No me cuentes nunca nada de tinieblas

hemos sido juntos luces entre nieblas, esas campanadas

de los campanarios, encuentros de mármol en bancos del parque

huyendo mis dedos por las galerías que abrieron mis ojos

y abrieron tus labios a las golondrinas y al libre albedrio

desgarrando el tiempo a cada segundo en pro del cortejo,

como el de los ángeles siempre en los pasillos que llevan al cielo

mientras nos miramos.

Chema Muñoz© 01/05/2022 (7,15 h)

LA VOZ QUE FUERA UN DIA -14

Hay besos de mil clases entre sueños,

deseos que te despiertan a punta de una pluma,

te tiran de la manta o te secan la boca

solo para llevarte frente a ti mismo en horas madrugadas,

junto a un folio en blanco que cae como una piedra

rompiendo los cristales y abriéndote los ojos como abren ventanas,

cuando es amanecer de dentro de tu alma.

La sed te trae al alba, con la sed de los besos

tal si fueran de agua recorriendo rincones,

desplegando a la tierra en un plano perfecto

con sus propias tormentas, con su sol que cabalga

a lomos de las nubes allende de los mares ciñéndose a su espalda.

Solo duermen conmigo nostalgias de las voces

de aquellas madrugadas cuando volvía lento

durmiendo a cada paso, contando las ternuras,

tragando en avalanchas el silencio y los besos

ya tan de madrugada.

Florecían en mí deseos, esperanzas, maldiciendo a los pies

por haberse alejado de tanta llamarada que ardieran en mis venas

y de aquella mirada grande redonda inmolando en mi piel

canciones que se cantan entre el volcán y el mar.

El mar ya no se duerme, vive entre turbulencias

que me llevan en vuelo en la espuma y la arena,

y mi voz, va palpando cada uno de los gritos

y acaricia sin manos las tranquilas planicies

que ofreces a las mías como dunas desiertas,

suaves terciopelos.

Y tu cuerpo a mi lado dormido entre las hadas.

Chema Muñoz©29/04/2022

Los gritos donde en la era se desperezaba el sol

sobre el oro y sementera, los animales sudando,

el botijo allá en la sombra dormido, mientras lejos

la sandía y los niños se refrescan en el riachuelo del agua

que sirve de regadío de lo poco que han sembrado

los viejos de aquel lugar.

Cantan mujeres, al viento vuelan los granos de trigo,

un zagal sobre la manta luchando con cuatro mocas

que se esconden en su ombligo, ella lleva atada al cinto

ese pedazo de falda desnudándose las piernas arañadas por zarzales,

se pelean los zagales por subirse en los peldaños de la rueda

que se esfuerza por llegar hasta el aljibe empujada por el rio,

risas, cantos, lloros, el sol esta en los más alto,

se sufre en nuestros campos mientras cantamos unidos.

Esta es la voz de los míos, va saliéndonos del alma,

el cansancio en el olvido, se han llenado las cisternas,

no ha importado tanto ruido, la tarde se va viniendo,

está el sol casi escondido y se vienen las palomas

a disfrutar de los granos que van quedando tendidos.

Otra tarde se va yendo, de vuelta vamos cogidos por el amor

a lo nuestro, los bueyes llevan los niños, están subidos al carro

van cayéndose en el sueño después de tanto ruido,

esta es la voz de la vida, la que te mira de frente sin miedo y sin un suspiro

que no fuera del amor cuando se vive entre todos, cuando vivimos unidos.

Van recogiendo las redes los pescadores del rio, cantan aquellas canciones

las redes van a babor a estribor se van los sueños al abrazo de los suyos,

otros brindan porque tienen la salud y ese trabajo que da honor y que empuja

a despertarse de nuevo y a valerse de sus manos.

Mientras la vida se pase, seguiremos en el tajo,

paz, amor, salud y vida y la muerte que se espere que aún queda mucho trabajo.

Chema Muñoz©28/04/2022

¿Quién no tiene lagunas ni oasis fuera de los desiertos,

ni pálido el rostro escondido en la sombra

huyendo de la luz que da la honradez?

sofocan a veces estas preguntas que cantan Solas,

que gritan solas, pues se cae por su peso respuesta tan simple.

Los más cautelosos son siempre aquellos intentos malignos,

también ciegos, pues dejan mil huellas de haber sido ellos.

Borran direcciones, cambian decorados y dejan las sonrisas

muertas a su paso, escombros y fuego, fugitivos,

abrasan lamentos atando las manos, tapando los ojos,

dejando despojos de seres humanos en zanjas que esconden

y huyen sedientos de bienes ajenos.

Es atemporal toda esta indolencia, todo son secretos

mientras que los muertos y seres cercanos claman a los dioses

justicia, justicia, y los dioses sordos solo nos responden,” el libre albedrio”.

Mi padre decía, habría de venir cada cierto tiempo la liberación

que hubo en Gomorra y aquella limpieza que en Sodoma hubo,

pausar cada tiempo la nueva maldad que nace en la paz

como hierva mala y tirar de pala, poner boca abajo la mirada y frente

para que se fueran en tiempo final el fin de los fines yendo a los infiernos

en vez de volar como harán muertas a sus manos

almas que por ellos murieran un día.

Frunce el entrecejo el niño y el viejo que ya no comprenden

¿cómo vuelve a ser derramada sangre quedándose inmóvil

esa catarata de los sentimientos que se ha de tener cuando irradias muertos,

derribando muros que los puso un Dios en nuestro universo.

Chema Muñoz©27/04/2022