CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-11

Hay tanto silencio en el frio espacio donde se encuentran,

que sobran las palabras, las voces, los gritos y oraciones

que no vienen al caso.

Los murmullos aislados cuando fueron escarcha en los inviernos,

desnudos y al calor amándose en el agua de ocultas ensenadas,

a la sombra de un árbol murmurándose amor pegados a la vida,

durmiéndonos los dos, sin pensar en postigos que cerraran el tiempo.

No hay voces cantando aquellos madrigales, sino planos responsos

en tono monocorde que te llevan al sueño donde duermen los justos,

junto a aquellos recuerdos ocultos en la edad, en instantes que cantan

de nuestras mocedades, abriendo la memoria de un tiempo en los encajes

de aquellos carruajes de nuestra juventud.

Se vislumbran palomas en riesgo de agonías, mientras vuelan huyendo

de las costelaciones donde aves rapaces te roban libertades sedientas de tu sangre

y las alas se quedan solo para escogidos.

Se acercan al saludo esos miles de hormigas que limpian oquedades sin pedirte permiso,

formando columnatas, casi echadas contigo en esa posición que nos iguala a todos

al final de los tiempos, la voz que fuera un día se hunde en el silencio

esperando ocasión para gritar de nuevo con la nueva garganta en los mismos desiertos

de otra reencarnación.

No redoblan campanas con los mismos sonidos con que doblaron antes,

es otra melodía, como si sus badajos fueran de arcilla o barro,

su sonido se escucha, aun así, apagado, tocando las orillas,

las arenas, las nubes que forman golondrinas ennegreciendo el cielo.

Yo espero aun poder volver un día a gritar con la voz curando las heridas

que deje retorcidas en la vida anterior a la sombra de un árbol.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-10

A veces se ablandan los ánimos cuando la paz toca el borde de los talamos,

se unen ternura y bostezos a insomnes pensamientos y sueños de cristal,

se olvidan los momentos de luchas arrastrando cadenas, anhelos y esperanzas

de conseguir mañanas envueltos entre sabanas de armiño o de sedas.

Y la voz se adormece también en los brazos o en alas

de esa seguridad que es falsa y fría como el mármol,

hundiéndose en el barro de tierras movedizas, escondiendo la voz

en las venas de cuevas que el temor nos regala.

Mas la voz ha de ser aurora boreal cada día que nace, elevarla a lo alto,

que la escuche el villano, que se lave las manos de la sangre de otros,

y que se escupa el odio en la obsesión que tiene de conseguir arenas,

de gobernar planicies que son de este planeta y que no tienen dueño.

que la voz se crezca como piedra, ave fénix dura como las rocas,

ardiente como teas agarrando las manos al grito que emitimos,

golpeando sus frentes quemándoles los ojos, también los corazones.

clavando las esquirlas de carbón en sus almas.

Cuanto gozo me da elevar esa voz que un día nos naciera,

la voz que fuera un día el idioma de tantos,

la voz de la nación que enarbola verdades, que derrite los hielos,

que lucha por anhelos de todos los que somos, y no por los recelos,

por no haber conseguido en buena Liz, ni con todo el trabajo,

aquello que el esfuerzo te regala en reposo al final de la vida.

Creo ser un acierto la voz que nos defiende, la que pinta de júbilo,

refuerza las arterias con los golpes del alma, la que coje el peligro

y agarra por las ramas y destroza quimeras traidoras de tormentas,

la que inverna en la paz y florece en las guerras librando de traidores,

esos que se refugian y esconden en mentiras y apuñalan después

a las banderas blancas, hiriendo esperanzas, pisando las amapolas

que se hunden en tierra.

Hay que cerrar por siempre la espiral que del mal oscilante resurge,

no creerla esa endeble alimaña maligna que pide misericordia

después de haber segado la paz y la alegría,

encerrarla por siempre hasta que se le olvide rompernos las columnas

que sostiene la luz sobre la niebla oscura que les nace del odio,

de violencias cobardes y que vivan por siempre muy lejos y en tinieblas.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-9

He venido casi sin darme cuenta al actual tiempo

sin tocar casi el suelo, casi en volandas, casi en un sueño.

He llegado hasta aquí, en dos minutos, la pena es,

que estos malditos minutos pasan tan vertiginosamente

que ni el aire, ni las rosas han podido traernos ese aroma

que quedó en la brisa que ahora nos corona, y se ha ido

en esos dos minutos como en un instante, gota a gota.

He abandonado las fuerzas con que vine en voz baja,

casi sin esa voz que siempre deseé, sin el reposo de mis cadenas,

sin las fugas con las que mis venas riegan a veces tus praderas,

sin las nieves con las que a veces regaron de nieve mis sienes.

Y he venido sin esa porcelana que cubría mis sonrisas,

burlando paso a paso mi camino, trepando a veces sin esfuerzo

atándome a tu pecho, alcanzando tus cumbres

que siempre fueron mías.

Ahora soy esa última canción, esa que escuchas en la lejanía,

la que pone todo en orden, la que gobierna los sueños

y limpia de ojeras las nostalgias, ahora soy el que hace sonar

todas las cuernas, también las interiores, y trae al presente

la mano que evita extraviarme, perderme en el lodo,

o ser una isla pudiendo ser ocho en el nido muy cerca de las caracolas,

en las profundidades del mar, de mi mar, a la falda y en la voz de este volcán

la voz que ha sido siempre, la voz que fuera un día, la de mi niñez,

la de la verdad, la de la mirada entre el cielo y tierra,

la que más conozco y más necesito, la de libertad,

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-8

En ese oscuro y remoto instante de porcelana,

cuando se viene a este mundo envuelto en hambres

y ahogos por amnióticos fulgores respirados,

cuando la niebla se abre a ojos ínfimos por ese viaje

de nuestra gestación, después de una concepción

ilegal casi violada, traspasando tiempos sin permiso,

invadiendo espacios siderales, transgrediendo

ordenes de amor, poseyendo una nave a la deriva

donde no hay patrón y somos los grumetes

en un mar de soledad.

En esa espiral sin aduanas, sin paso a nivel y sin niveles

con los que poder medir nuestra ternura, sin saber si vamos

a una trasera sepultura o caemos en al vacío de un paisaje

antropófago en un viaje sin caravanas venidos de un par de tarambanas

que aun no han sabido abrir el corazón y han aprendido pronto

a abrir de par en par la vulva de la vida.

Es entonces sin saber de baluartes de abandonos ni algoritmos,

cuando empezamos en esa soledad a ser lo mismo que un cabritillo

un cachorro de ratón donde ya espera la rueda donde vivirse en un sinfín

esperando un horizonte a vuelta y vuelta sin saber si es la primera

o será la postrera en esa fuga a ninguna parte, sin un camino sin la quimera

de ver por fin allá a lo lejos un final digno habiendo sido siempre

un sueño de cristal.

Sigo esperando ser la voz que fuera un día canción, oyendo allá en la lejanía

palabras que rompan melancolías que crecen y crecen y reposan por fin

en las ausencias, sentado en esos escalones que ascienden al sol,

reposando la sangre en paredes de nubes, soltando esas carcajadas

que se dan en los sueños, cuando han descubierto la paz de su ultimo letargo.

Y es necesario saber si te tiran al mundo que no eres el culpable,

aprende a estar en esta playa inerte donde hallar por fin tus horas de silencio

tus latidos, el camino de vuelta sin pedirles permiso.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA 7

Harto de crecer en vano, de gritar tras de un muro,

de salvar caracolas, alegrías, de abrir y cerrar pórticos,

de elevar a atalayas a aquellos que no saben volar,

a los que desean distancias por alejarse del sol

para ser más luz y más fulgor que los sueños,

más blancos que la nieve, más azul que los mares,

tener más razón que los dioses.

Harto de estar con los ojos vendados, precintada la boca para no hacer dolerse

a los que no se duelen por nada ni por nadie y ensordecen campanas y se aíslan de lluvias.

Harto de ser oculto, de estar en los confines de nuestra libertad,

de verme en los relojes parados de la historia, de ver yacer mis pies

mientras veo envejecer mis viejas zapatillas por no desandar ni andar

por aquellos parajes que prometen y roban después de convencerte

que ese es el camino, grito detrás del muro para avisar a todos

de la poca vergüenza de simples caga nalgas, de esos pelaespigas

que pretenden tan solo comerse los frutales y dejarnos ortigas

que pudren las entrañas.

La voz que fuera un día late con esa fuerza de la coz de un cimarrón,

por defender mi manada, el cristal con el que miro amanecer el futuro

despotricando ante el muro al que he de oponerme,

tratando de imponer los designios que son propiedad de los hombres

dando luz a la niebla y fuerza a los corceles del latido de nuestros corazones,

yo Reclamo por todos también desde mi voz,

barrotes que os encierren por ello, por años venideros,

no seréis los últimos, tampoco los primeros

que estaréis encerrados en vuestro arco iris,

os hartareis de ver el pan duro y mugriento,

el que lleváis mil años haciéndonos comer,

contareis los minutos como siglos-castigo sin ver la luz,

sin oler ya olvidado el dolor que habéis sembrado siempre,

ese dolor el nuestro el que nos habéis dado,

ausentando por siempre el de la libertad.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-6

Los nidos tenían su propia voz, la voz de la paz,

estuvieran escondidos en campanarios o bajo el arco del tejar

donde a veces a solas llorábamos e inmolábamos ternuras,

húmedos los ojos, seca la boca y un nudo en el alma.

Hablaba la voz de la noche en la soledad,

urdíamos puertas abiertas a un mundo

donde oscurecían los horizontes en esa ausencia

que te dan los sueños y el miedo de un mañana.

El tiempo es vertiginoso, como una luz blanca

que traspasa las horas casi sin tocarlas en la calidez

de unos brazos apagados y encendida la boca

ansiando no morir sin saber el sabor del amor.

Paseaban muertos en carrozas tétricas,

gritos de dolor por las callejuelas, con las vestiduras

brotando en reflejos a luz de farolas, cruzando de acera,

esfinges doradas en cuatro puntales que miraban ciegos

tras de los cristales, y cortinas negras guardando un cadáver,

una obra de arte, una cruz de hierro sobre la compuerta

cerrada y estanca, una marquesina desierta hacia un cielo

efímero como si existiera un regalo eterno.

Era compañía de algo huidizo, sin una deriva,

esa voz que fuera miraba hacia el suelo haciendo creer

como una mentira se clava al recuerdo en una oración

que nunca recuerdo.

Se trae la agonía desde que te traen no se si en tristezas

o en las alegrías de estar también tú en su compañía,

siendo ese relevo que les mantendrá vivos otro día

siendo también tu la voz que tuvieron

la que fuera un día.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-5

Ha sido siempre fuerte sin atisbos inertes

apartando justicias y vaguedades,

no fue como esa muerte que se durmió

en la espera de un descuido,

o se le dio en la suerte sin defenderte apenas,

tratando de buscar el éxito detrás de sus consignas.

Es esa voz que arranca desde dentro,

es la que manda, la que enternece,

la del cetro en la mano y corona en la frente,

es esa reina o rey que avanza en las contiendas,

la que lleva con fuerza las riendas del invierno

habiendo sido ya verano y primavera, y se deja el otoño

retoñando en la espera que ha de durarnos siempre,

milenaria, recorriendo pestañas y encendiendo los fuegos,

siendo la luz y el agua que reparten los cielos,

y los vientos que empujan arrastrando traiciones.

Es la voz que te sale desde dentro del alma cuando caes al vacío

y busca en la caída donde asirse más fuerte

para volver a ser el principio de todo,

la tormenta que empuja, corazones y entrañas que se unen,

cabalgan espalda con espalda entre sangre y montañas

que intentan destruirte.

Sabe crecer ceñida a las llanuras, sembrando los futuros

que han de seguir siendo alimento en el mar,

trigo y pan en las eras, seguir siendo ventanas mirando sementeras,

sacando de las jaulas las viejas oraciones, olvidar maldiciones

que nos fueron impuestas por cuatro pelagatos que nacieron sin voz

que viven del alfanje por no cruzar palabras en pos de esa mirada

que acerca el horizonte a lo que es imposible.

Esa es la voz que fuera un día, la que es transparente,

del hierro de la tierra, la que danza en las plazas,

la de los manantiales, la de páginas blancas

donde poder, saber escribir para todos

un verso movedizo que arrastre hasta su fondo

el peso de las almas sin ternura, ni amor, de tantos criminales.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA 4

Es esa voz que se retuerce entre el miedo

dormido en los tiempos, temiendo sentir

esa naturaleza que debiera cantar y solo reza

por estar en paz, salir airosa de luchas internas y el gozo

de esa victoria que da el reposo de quien besa los labios del descanso.

Es el murmullo y la ternura de estar ya a la altura,

saberse inmerso en la natura entre los juncos y al sol

mirando un cielo azul allá en lo alto, semidesnudo

y estar sin vida después de haber vivido y parecer vivir en el olvido.

Esa que fuera un día llana, bostezando en claridades

era como estar entre las manos de las deidades, en primer plano,

medio escondida e imaginaria, sabiéndose iluminada

e invisible por ser tan solo una voz más, pero callada.

Fue la mirada que voló las planicies en esos sueños

que parece que vuelas y escuchas sonidos con la dicha

de tener todo el tiempo entre las manos, y esa mentira

de ser eterno sin alejarse del tú que te sostiene consciente,

presente, siéndote solo en un sueño.

Es engañosa, se hunde en las arenas

y se retuerce a cada paso mansamente

llevándote plácidamente a ese momento

cuando se te oscurecen las mejillas y ausentas de ti las alegrías.

Entierras en ti esos deseos de llegar con tu voz a los confines,

descubres los enigmas que ya se descubrieron y que olvidaste

como parte de un todo en ese espejo cóncavo convexo,

repitiendo sin fin ese mensaje donde pides socorro

y te esconden el rostro apretando los labios por no gritar congojas,

llegará la voz que dejaste trayéndote ese sueño que siempre viene

a dormirte al calor de pétalos de rosas.

Chema Muñoz©

No es la voz de los que fueron y son distantes en la historia

la voz que hoy deseo para mi voz,

ni dioses que quedaron en esas mitologías

que son recuerdos ocultos, atávicos, quizá reales,

temores escondidos a revelar verdades

que han de seguir durmiendo en sueños de Morfeo.

Se hablaba en los entonces del orgullo de ser,

de formar parte de estadios colectivos

circundantes a coronas reales, adscritos al placer,

a observancias vacías, a derechos sumados por la nacencia

de si entre los muros, lejos de las murallas

que dan seguridad al hombre del hombre fuera en lejanías.

Voces que se dolían sin ser oídas por nadie,

acalladas por intereses de mantener estatus, de conservar poderes.

Voces que eran silencios dolientes y entre los dientes lágrimas

adheridas a las sucias mejillas ocultas en el polvo anexo a la piel.

Nadie quiere ser, sollozo y ser silencio

viendo pasar los días sin un futuro cierto,

sin esperanza alguna, jugando una mirada que valore sus vidas

tan solo por un gesto.

Y siguieron gestando los mismos a los mismos,

sin oportunidad ninguna de la propia palabra,

ocultando la luz de la sabiduría,

escondiendo los libros por temor al espanto de arder,

enterrados después en futuros de ausencias.

La voz que fuera un día que se la lleve el viento

con el mismo color y con la misma música

a esos mismos lugares donde comen los cerdos,

o duermen los cadáveres en esos cementerios,

solo quiero esa voz muerta, sin libertad,

en urnas funerarias enterradas al fin en sucios agujeros

para que no respiren nunca del aire de los cielos

y se pierda en la tierra con la lluvia de inviernos.

CHEMA MUÑOZ©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-2

Sonaban las campanas a la luz de la luna

y corrían torrentes naciéndose a la vida,

asustaban sonidos escondidos en sombras

y la noche era estruendo reventando en las sienes.

Buscábamos barrancos por huir de nosotros

nosotros daban miedo aun siéndonos nosotros,

serpientes el dolor recorriendo las nieves

dentro de las entrañas a ritmo de cañones.

Las sombras se escondían cerrándose en los fuegos

rodeándolo todo, sangrando en las ventanas,

me recordaba a Lorca preguntando ya entonces

¿quién vendrá? ¿y por dónde? a reventar dolores

que cubren como mantas a un miedo embravecido.

Volvieron a cargar de odio a los nacidos

fue como esa baranda endeble que sujeta

las ramas de albahaca o aquella enredadera

creyéndola que fuera acero que sujeta

columnas de la historia.

Se vestían de negro a juego con el mal,

la infancia es transparente, nunca cierra la puerta

a ninguna sonrisa, y nunca tiene prisa por dejar de jugar,

pasándose revista por si llega el momento de tener que escapar

o esconder esa mueca entre horror y sorpresa.

No volverá jamás la voz que fuera un día

aquella que gritaba en la paz de la tarde

vengan a merendar, mañana será otro día

para poder soñar.