CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-29

Cuantos castillos en el aire yacen ya en el olvido,

sin largas despedidas, sin música ni acordes,

con las puertas cerradas desde nuestros principios.

Vacías las caravanas de aquellas ilusiones,

las rotulas gastadas de andar buscando tierras

donde plantar esquejes y comenzar la vida

en esta encrucijada creada por el hombre,

hipnotizando todo desde aquellas miradas

que nunca son las nuestras.

Son anchos los caminos, lontananzas estrechas

donde buscar la miel, la paz entre las manos,

y se filtran las sombras de oscuridad cerrada

cuando fijas la vida o palpas horizontes

que nunca se aproximan, que están siempre en mudanzas,

difícil de agarrar aquellas celosías que son siempre tan altas.

Antes fueron distintos los días, las madrugadas dormían en tu mejilla

envueltas en dulzuras sin miedos a un mañana incierto, retorcido,

sin columpios ni parques donde jugaban niños amparando su vida

entre nuestras dos manos sin ninguna mentira.

Hoy viven los reptiles hombres que van a rastras

Junto a otros humanos que son como serpientes,

que van también a rastras sin voluntad, con hambre

sin voluntad ninguna, solo son hechiceros fragmentos

de la nada descansando en las sombras que prolongan las rocas,

desgranando en las piedras aquellos desconsuelos de sus hondas amargas.

¿Dónde fueron la sal, los timones del alma, la ternura,

donde aquel calor humano que nos vino del cosmos

nacido de un osario, de un profundo universo sin timón,

sin rosa de los vientos, sin libro de bitácoras,

que vino de un impulso nacido de un ocaso.

Chema Muñoz©06/06/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-28

Una piel se nos regala cada vez que amanecemos,

se viene sola a la mano sola se irá hacia lo eterno,

cuatro señales la esperan desde el norte hacia sureños parajes

que van y vienen parajes que son de sueños.

La voz que fuera aquel día, la que vino del desierto,

amaneció en los oasis entre caricias e incienso,

nunca supo si bajaba de precipicios adversos,

si secuestró las auroras, si volaba como el viento

junto a almas cristalinas en féretros que trae el rio,

o dormía en esos fondos oscuros con ese frio que al olvido

son distancias del recuerdo movedizo y desde aquellas infancias

donde el futuro, la soledad, el temor por lo que venga,

la ausencia del ser querido, el no saber de la lucha

que al venir te han prometido, de encerrarte la verdad,

las promesas, valores como esmeraldas,

jaulas donde se escondieron esfinges de los amigos,

ese dolor que te pesa, losa de desesperanza

que regalan mal nacidos después de robarte el alma,

de engañarte direcciones, de robar lo conseguido

arrancarlo de tu espalda y cerrarte las ventanas

por donde entra la luz.

Yacemos sobre la arena de una vida regalada,

las orillas van y vienen al gusto que dan las olas

de un mar de agua de islas donde el mal que se presiente

flota en la sangre, en las venas, indiferente,

adormecido en orbitas de las almas en la búsqueda constante

de la sonrisa de un dios ausente en espera de arribar

a un término inexistente.

Si todo somos en uno, fósiles despertarán a la voz que fuera un día,

una luz dice que espera allá al final del camino,

dicen que existen montañas, que nuestros seres queridos

son en un mar tranquilo donde el agua es de una fuente

fuente que nunca vacías voces que fueran un día.

Chema muñoz ©05/06/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-27

Grita todo, todo grita, la pasión, los amorres y la muerte,

los cabellos que engalanan la falsa juventud, la vejez

aguardando en esa inerte espera que se nos vuelve eterna

cuando corren las piernas cual garañón entero, los silencios,

las imágenes que a la siesta forma el sol tras la penumbra.

La miel en la merienda, los sortilegios fatuos que pintan mariposas,

todas las cosas gritan desde los campanarios, desde los ventanales,

y desean salir del agua y de volcanes criaturas avísales de los fondos del mar.

Y gritan desde el alma de paginas escritas las capas y floretes de

los tres mosqueteros y el canto de sirenas, y desde los sarmientos

vocean como presos todos esos insectos que son como invisibles,

esporas del olvido de toda la creación.

Ingenuas golondrinas nos gritan en su vuelo, cigüeñas y vencejos

abanican en grito disipando las nubes, entre tanto estorninos forman

esas figuras difuminando el cielo, y la naturaleza grita esponjando su voz.

Desde el norte hasta el sur los gritos se eternizan a través de la historia,

se nos va la memoria cuando es grito de otros, amanece la voz escondida,

ciñéndose a los montes, durmiendo en torrenteras, guardándose esperanzas

en esa voz que fuera la voz de nuestros sueños sin que fuéramos dueños

de la voz de esta tierra, amanece un mañana silencioso, de voz muerta,

le estamos arrancando la lengua a nuestra tierra, derramemos incienso y llanto

cuando hayamos destruido la sombra de pirámides, la risa de los niños,

y quede solo el viento que grite con su voz que una vez existimos.

La voz que fuera un día quisiéramos que fuera el sayo de la vida,

el calor en la piel escalando hasta el alma que nos dieron los dioses,

sentirla si se acerca como juega desolada en nosotros por ser abandonada

detrás de las pestañas, al regazo de imanes entre la luz y el agua

del que formamos parte al abrazo del pecho y al adiós de la espalda.

Chema Muñoz© 04/06/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-26

La voz es una celda oscura donde esconde luceros,

tiene un rostro áspero a veces, es como una hechicera,

embelesa, empuña las palabras como cañas, culebras,

enhebra las agujas que van al corazón y paraliza al alma

con todos los colores que el alma necesita, y viene de visita

a clavar su sonido receloso o amable con todos los colores

que tiene el universo.

La voz que nos han dado es como un camafeo colocado en la frente,

nos sirve de defensa cuando le da ese tono magnético en regalo

el que le dan los hados, algunos hechiceros, como algunas serpientes

usan como ingredientes para engullir al tiempo un próximo alimento.

La voz que fuera un día es ese sedimento envuelto en las entrañas

que abriga la soberbia, la que empuña la paz y escribe en el silencio

dolores nunca escritos, ladrando como perros si arrancan de su boca

un trozo de pan negro.

Y el pan, la libertad, la lucha por el cielo, la voz de nuestra historia

la defiende tal fuera un negro cancerbero, o los cuernos del toro

que habita en nuestros cerros, anda siempre de frente,

no como los cangrejos que ahorcan los caminos corriendo hacia atrás

con ese desenfreno con que huyen cobardes con rabo entre las patas

y orejas de podenco.

La voz es esa celda que te arrulla en los besos y te esconde los ayes

cuando cantas flamenco o bebes un buen vino en celdas de otros presos,

tiene su propio idioma y habla con las manos, con los ojos,

con ese corazón que late en otros pechos, con la sonrisa eterna

inmortal y el gesto con la fuerza del hierro fraguándose en el tiempo.

La voz que fuera un día esa es la voz que quiero.

Chema Muñoz©02/06/2022

Hace siglos construimos la armonía,

un pentagrama de líneas negras, a pesar de ese color

la melodía era grata como grato el arco iris,

como aquellas notas blancas diferentes a las negras,

juntas le daban amor al instinto y una caricia dormía

sobre la piel de tu cara y también sobre la mía.

Así fue siendo en la historia, no se vendían miradas,

ni risas, ni carcajadas, no vendíamos el aire, ni las nubes,

ni cubríamos el cielo con la muerte de las balas,

se fusilaba el silencio, se vivía como ratas,

se mataba la inocencia y la inocencia lloraba.

El olvido se hizo mella en los años que nacían,

cuando nacimos nosotros después morir la sal, el azúcar,

después de borrar los astros en nuestra noche estrellada,

echados en los jergones de crines de la yeguada,

otros dormían calientes en los colchones de paja.

Hoy los abuelos se fueron mucho antes

que fuera lo acostumbrado, sin ese último beso

sin ese último abrazo, se nos llevaron historias,

sus cuentos que fueron nuestros duermen hoy en los osarios.

La luna no cambia nunca siempre está en cuarto menguante,

como si fuera el aviso para huir de los mangantes,

¡que quieren robar la luna abuelo!, pero tú no te levantes

que la voz que fuera un día volverá con más semblante,

con ojos de centinela, con trompa de un elefante, con las garras

del león que bordaron nuestras madres de oro en el estandarte

color del sol en el cielo y el rojo de nuestra sangre para defender la casa

colgado sobre la puerta para ahuyentar a cobardes.

Abuelo no te levantes que será luna creciente

la que ayer fuera menguante, y vendrá la primavera y tu recuerdo constante, tus cuentos en la voz de nuestros hijos, tu herencia hará historia

cuando nos paguen el dolor, cuando devuelvan los sueños.

Chema Muñoz © 31/05/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA–24

Es costumbre de muchos decir, mañana será otro día,

Déjalo, mañana más, solo hasta que ese augurio se vuelve hambre

y tus hijos presentan costillas en abanico, cuevas en los mofletes,

y huesudas las rodillas donde antes era alegría.

La alegría protege laberintos usados por la gentuza,

la de siempre, la que esconde sus malicias detrás de la cobardía,

esa que forma jaurías habidas de los umbrales que abren otros,

de atravesar futuros creados con el trabajo y el esfuerzo de los otros,

con el sudor corriéndose por las sienes, empapando las arenas

que abren para la siembra, de los trigos, de las ventanas de sueños,

de las alfombras repletas, alimento de los suyos al encontrar el invierno.

Nunca deseas ya, ese luego, solo temes esa espera que abre los espacios,

trae en su lenguaje mas montañas rusas de la libertad, su propia hamaca

para dormirse sobre la vida ajena, en los sobresaltos que crea, en el dolor,

que torna, en un mito, en prisión, devorando la esperanza y los sueños

en un espasmo de odios a la paz, al ritmo de la vida en su vuelo dorado.

No dejes de soñar en esa voz, la que fuera un día, la de lo imposible,

la que por instinto llevara a la muerte para salvar la vida, desde los reclamos

que gritan sus labios, haciendo yacer a los adversarios en sus propias heces,

volverlos a ver ante los umbrales de su propia muerte, mientras duermen

sueltos junto a los amarres de sus egoísmos.

Viste las nostalgias con ese pan blando, vístete de blanco,

borra la ceniza, la melancolía que pinta tu rostro, llegará ese día

en que las abejas te traigan la miel y el viento les traiga avispas de piedra

que infecten sus almas con su propia hiel.

Chema Muñoz©(29/05/2022)

BESAR TUS HOMBROS

Mirar, sentir como el horizonte es tu enemigo

Como se aleja cada vez que te aproximas

Lentamente sin ruido.

Cerrar los ojos y con el alma crear silencios

Dormir las rosas,

Borrar te quieros y corazones a fuego escritos

Sobre la arena de nuestra playa.

Ganar batallas desde el olvido,

Besar tus hombros,

dormir al mar sobre tu ombligo.

Ver como miras con añoranza la luna nueva,

Ver como nieva dentro de ti desde mi mismo.

Ser espejismo entre tus brazos

Bajo la lluvia sentir que quiero ser junto a ti

Esa quimera que abandonaste aquella noche.

Ver como huyes junto a tu sombra

Como te escondes en tus rodillas

Para ocultar ese dolor que te atormenta,

Como reclamas algo de amor

Del verdadero entre tus ramas

Entre tus dedos entre las puertas

Entre la arena del mar angosto, embravecido

Que te gobierna,

Aísla al tormento que sacrifica

La luz del sol, la suave brisa que llevas dentro.

Chema Muñoz. ©

CORONA Y VIRUS

NO HA IMPORTADO ESTAR EN ESTE ENCIERRO

ALEJADO DE LLUVIAS Y AMANECERES,

NI HE SENTIDO LA SOLEDAD QUE SIENTE EL CIELO

CUANDO LAS ESTRELLAS DUERMEN.

AÚN DESEO EL VOLCAN QUE FORMO CUANDO TE AMO

Y QUEDARME EN TI COLGADO EN TU CALIDO ABRAZO

ESE QUE SIENTO EN TU PIEL QUE TE BRILLA TRAS DE UN BESO.

Y ES MI TRISTEZA POR ESO, QUE ESTES LEJOS Y NO A MI LADO.

ME DUELE MAS QUE ESA SOLEDAD SENTIR LA ENVIDIA

DE VER LA SOMBRA QUE DA EL ARBOL QUE VIVE EN EL JARDIN

VER VOLAR LIBRE AL AIRE TRAS LA VENTANA UNA MARIPOSA

Y YO PRESO EN MI POR EL TEMOR DE TU AUSENCIA

POR NO HABER CIENCIA QUE SEPA UNIRNOS FUERA EN LA VIDA

QUE VIVE SOLA SIN NUESTRAS MANOS TOCAR LA ESPUMA DEL MAR.

NO ME HA IMPORTADO ESTE ENCIERRO ESTANDO DENTRO DE TU VOLCAN.

NO ME HA IMPORTADO ESTAR EN ESTE ENCIERRO

ALEJADO DE LLUVIAS NI DE JARDINES,

SOLO HE SENTIDO LA SOLEDAD QUE SIENTE EL CIELO

DE NO ESTAR CONTIGO CUANDO TU DUERMES

Chema Muñoz©

BESAR TUS HOMBROS

Mirar, sentir como el horizonte es tu enemigo

como se aleja cada vez que te aproximas

lentamente sin ruido.

Cerrar los ojos y con el alma crear silencios

dormir las rosas,

borrar te quieros y corazones a fuego escritos

sobre la arena de nuestra playa.

Ganar batallas desde el olvido,

besar tus hombros,

dormir al mar sobre tu ombligo.

Ver como miras con añoranza la luna nueva,

ver como nieva dentro de ti desde mi mismo.

Ser espejismo entre tus brazos

bajo la lluvia sentir que quiero ser junto a ti

esa quimera que abandonaste aquella noche.

Ver como huyes junto a tu sombra

como te escondes en tus rodillas

para ocultar ese dolor que te atormenta,

como reclamas algo de amor

del verdadero entre tus ramas

entre tus dedos entre las puertas

entre la arena del mar angosto, embravecido

que te gobierna,

aísla al tormento que sacrifica

la luz del sol, la suave brisa que llevas dentro.

Chema Muñoz. ©

AL QUE PISA LAS ALFOMBRAS

A Orlando Coba, poeta.

Que dulce es andar descalzo

en la arena cuando nace,

al marchar muere hacia el mar

al retornar le renace

de nuevo entre los dedos

al que pisa las alfombras.

El tacto de pubis nuevos

el sabor de nuevos labios

ese color que atenaza

entre el ocre de un abrazo

y el blanco de unas enaguas.

Uno la arena en la playa

otro la luna de nácar

que se mece entre la espuma

como si le contestara.

El silencio está manchado

por esos cantos del agua

que quiere ser transparentes

que no quieren ser cerradas

a las palabras del viento,

caricias que hacia mi barca

me trae la noche, lamentos

desde un puerto tus recuerdos

los que se duermen al fondo

en lo profundo del tiempo.

Hombres con sabor a sal,

curvas en un pavimento

donde se hundieron las almas

donde escondieron un sueño

donde vivieron mil vidas

de coral rompiendo olas.

Ser líquenes, horizontes,

intestinos de Neptuno,

cabellera de sirenas,

cautivos por un suspiro

tras de espejos de coral

entre barrancos y venas

allá en lo más profundo

intocables, invisibles

sin encontrar la respuesta

en busca de la verdad.

Huidos de superficie

fugados sin recordar

el motivo de su huida

rendidos de navegar.

al que pisa las alfombras

solo le faltó volar

para alcanzar los destellos

de aquella isla de mar.

Chema muñoz©