Была суббота. Билли Бак подгребал остатки пожухлого сена и

маленькими вилами перекидывал его через проволочный забор - там лениво

паслись несколько коров. Высоко в воздухе мартовский ветер гнал на

восток небольшие облачка, напоминавшие клубы дыма после выстрела пушки.

Слышно было, как ветер шуршит в кустарнике на гребнях гор, но дуновение

его не проникало в лощину, где лежало ранчо.