Esta semana, en Historias de la Historia, nos detenemos en una figura que sigue despertando debate, emoción y memoria: Lluís Companys. Presidente de la Generalitat de Cataluña durante la Segunda República, protagonista de uno de los episodios más tensos de 1934, exiliado tras la Guerra Civil y fusilado en 1940 en el castillo de Montjuïc, su vida resume como pocas las luces y sombras de un tiempo convulso.

En este nuevo episodio viajamos a la Cataluña de principios del siglo XX, a los días intensos de la proclamación de la República, al drama del 6 de octubre, a la guerra, al exilio y al consejo de guerra que lo condenó a muerte. Una historia de poder, ideales, decisiones arriesgadas y un final que marcó para siempre la memoria colectiva.

Un relato riguroso, sereno y profundamente humano para entender no solo a un hombre, sino una época entera.

Hay ciudades que conservan su pasado en piedras, en archivos y en fechas. Y hay otras que lo guardan en susurros. A orillas del Weser, en el norte de Alemania, se alza Hamelin, una ciudad hermosa y serena que arrastra, desde el siglo XIII, una herida que nunca terminó de cerrarse. No es solo la historia de un flautista vestido con colores imposibles ni la de unos niños que siguieron una melodía hasta desaparecer. Es la historia de una pérdida real, registrada en crónicas antiguas, envuelta después en leyenda y convertida con el paso de los siglos en símbolo universal del misterio y del miedo colectivo.

Hoy vamos a cruzar la frontera entre el cuento y la historia. Vamos a apartar las ratas, la moraleja y el barniz romántico para preguntarnos qué ocurrió realmente en 1284, cuando más de un centenar de jóvenes salieron de Hamelin y nunca regresaron. Porque debajo de la música, debajo del mito, late una pregunta que aún resuena: ¿qué pasó con los niños de Hamelin?

Agustina de Aragón es uno de esos nombres que todos hemos escuchado alguna vez, casi siempre asociado a una imagen poderosa: una mujer disparando un cañón contra las tropas napoleónicas durante los Sitios de Zaragoza. Pero detrás del mito, del gesto heroico repetido en libros, cuadros y manuales escolares, existe una vida mucho más compleja, dura y profundamente humana.

Hoy te llevamos a una de las joyas de la arquitectura preincaica que quedan en Sudamérica. Viajamos a Bolivia a conocer Tihuanaco

Cuando México dejó de ser colonia, no sabía todavía qué quería ser. La independencia no llegó acompañada de certezas, sino de dudas, miedos y decisiones apresuradas en un país agotado por la guerra. En ese instante frágil, entre el colapso del orden colonial y la ausencia de un nuevo rumbo claro, surgió una solución que miraba al pasado para intentar asegurar el futuro: un imperio. El Primer Imperio Mexicano, encabezado por Agustín de Iturbide, fue un experimento político breve, intenso y lleno de contradicciones, en el que se concentraron los temores, las ambiciones y las urgencias de una nación que acababa de nacer. Esta es la historia de ese intento fallido de estabilidad, y de lo que nos revela sobre los orígenes del México independiente.

La mañana del 30 de junio de 1908, cuando el siglo XX apenas estaba dando sus primeros pasos y el mundo todavía confiaba en que la ciencia acabaría explicándolo todo, algo absolutamente extraordinario ocurrió en el corazón de Siberia. En una región remota, casi inaccesible, atravesada por el río Tunguska Podkamennaya y habitada por comunidades nómadas, el cielo se iluminó de repente como si hubiera amanecido dos veces. Un estruendo ensordecedor sacudió la tierra, el aire ardió y una fuerza invisible arrasó el bosque en cientos de kilómetros a la redonda. No hubo cráter, no hubo testigos directos en el epicentro, no hubo una explicación inmediata. Solo quedó el silencio posterior a la catástrofe y una pregunta que todavía hoy sigue resonando: ¿qué fue exactamente lo que explotó sobre Tunguska?

España amaneció el 11 de febrero de 1873 con una palabra nueva en la boca y un país viejo en los hombros: República. No fue un nacimiento solemne, ni un plan trazado con calma, sino la respuesta urgente a una monarquía que se había quedado sin aire. En cuestión de horas, las Cortes proclamaron un régimen que prometía soberanía popular, libertad y una España distinta… pero lo hicieron en medio de un vendaval: una guerra en Cuba, otra en el norte con los carlistas y un país fracturado entre quienes soñaban con una federación de pueblos y quienes pedían orden a cualquier precio. La Primera República duró poco, sí, pero en esos veinte meses pasó de todo: esperanzas inmensas, divisiones feroces, ciudades sublevadas, presidentes que caían como fichas de dominó y un Ejército dispuesto a decidir el destino del Parlamento. Hoy vamos a entrar en ese tiempo vertiginoso, no como una anécdota, sino como un espejo: el instante en que España intentó reinventarse… y descubrió lo difícil que es sostener un sueño cuando el suelo tiembla bajo los pies.

Hay nombres que atraviesan los siglos cargados de un eco incómodo. Nombres que no se pronuncian sin despertar sospechas, imágenes oscuras, juicios previos. El de Lucrecia Borgia es uno de ellos. Basta escucharlo para que aparezcan palabras como veneno, incesto, conspiración, crimen. Pero ¿qué hay realmente detrás de esa fama? ¿Qué parte pertenece a la historia y cuál al rumor, al miedo, a la propaganda política y al prejuicio contra una mujer que vivió demasiado cerca del poder?

Esta noche vamos a viajar al corazón del Renacimiento italiano, a una época brillante y violenta a la vez, donde el arte convivía con la traición, donde los papas gobernaban como príncipes y donde las familias se disputaban ciudades y territorios como si fueran piezas de ajedrez. En ese mundo nació Lucrecia Borgia, hija de un papa, hermana de un caudillo temido, esposa por conveniencia desde la adolescencia y, durante siglos, personaje prisionero de una leyenda que casi nadie se detuvo a cuestionar.

Hoy no vamos a contar la historia fácil ni la versión sensacionalista que tantas veces se ha repetido. Vamos a escuchar a la historia con calma, a leer entre líneas, a separar los documentos de las invenciones, el mito del ser humano. Porque detrás de la femme fatale que la literatura fabricó hay una mujer real, marcada por su tiempo, utilizada como instrumento político y juzgada sin derecho a réplica.

Durante los próximos minutos, les invito a acompañarnos en este viaje al pasado para mirar a Lucrecia Borgia sin prejuicios, sin morbo y sin condenas heredadas. No para absolverla ni para condenarla, sino para comprenderla. Porque a veces, entender la historia consiste precisamente en atreverse a escuchar aquello que durante siglos fue silenciado.

Esta semana, en Historias de la Historia, nos detenemos en la figura de Manuel Azaña. Un nombre que aparece con frecuencia cuando se habla de la Segunda República, de la Guerra Civil y de uno de los periodos más intensos y complejos de la historia contemporánea de España. Pero más allá del personaje político, Azaña fue también escritor, intelectual y testigo privilegiado de un país que buscaba transformarse mientras se deslizaba, casi sin darse cuenta, hacia el abismo.

El mito del Preste Juan es una de las leyendas más fascinantes que surgieron en la Europa medieval: la historia de un rey-sacerdote cristiano que gobernaba un reino remoto, inmensamente rico y justo, perdido en algún punto entre Oriente y África. Su figura encendió la imaginación de monarcas, cruzados, mercaderes y exploradores durante más de cuatro siglos. Desde las primeras crónicas que lo situaban en Asia hasta las versiones posteriores que lo trasladaron a Abisinia, el Preste Juan se convirtió en una mezcla irresistible de fe, esperanza política y deseo de hallar un aliado cristiano en tierras dominadas por el islam.