Jazz Poética

Escritor português, Possidónio Cachapa nasceu em 1965, em Évora. Após 15 anos de vivência em terras alentejanas, foi para os Açores onde concluiu o ensino liceal. Regressou a Lisboa e licenciou-se em Estudos Portugueses pela Universidade Nova de Lisboa.

Então, colaborou na elaboração de alguns projetos jornalísticos e televisivos de cariz juvenil que razões alheias não permitiram que concretizasse.

Partiu para a Suíça, onde viveu durante 6 anos, e aí, paralelamente com a docência da disciplina de Literatura Portuguesa, foi trabalhando as sementes que germinariam nas suas duas primeiras obras.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Escritor português, Possidónio Cachapa nasceu em 1965, em Évora. Após 15 anos de vivência em terras alentejanas, foi para os Açores onde concluiu o ensino liceal. Regressou a Lisboa e licenciou-se em Estudos Portugueses pela Universidade Nova de Lisboa.

Então, colaborou na elaboração de alguns projetos jornalísticos e televisivos de cariz juvenil que razões alheias não permitiram que concretizasse.

Partiu para a Suíça, onde viveu durante 6 anos, e aí, paralelamente com a docência da disciplina de Literatura Portuguesa, foi trabalhando as sementes que germinariam nas suas duas primeiras obras

---

Send in a voice message: https://anchor.fm/896658/message

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Poema autoral, inspirado em trecho da canção Acabou Chorare da Banda Novos Baianos.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Homem comum

Sou um homem comum

de carne e de memória

de osso e esquecimento.

Ando a pé, de ônibus, de táxi, de avião

e a vida sopra dentro de mim

pânica feito a chama de um maçarico

e pode subitamente cessar.

Sou como você

feito de coisas lembradas

e esquecidas

rostos e

mãos, o guarda-sol vermelho ao meio-dia

em Pastos-Bons,

defuntas alegrias flores passarinhos

facho de tarde luminosa

nomes que já nem sei

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Diz o meu nome

pronuncia-o

como se as sílabas te queimassem os lábios

sopra-o com a suavidade

de uma confidência

para que o escuro apeteça

para que se desatem os teus cabelos

para que aconteça

Porque eu cresço para ti

sou eu dentro de ti

que bebe a última gota

e te conduzo a um lugar

sem tempo nem retorno

Porque apenas para os teus olhos

sou gesto e cor

e dentro de ti

me recolho ferido

exausto dos combates

em que a mim próprio me venci

Porque a minha mão infatigável

procura o interior e o avesso

da aparência

porque o tempo em que vivo

morre de ser ontem

e é urgente inventar

outra maneira de navegar

outro rumo outro pulsar

para dar esperança aos portos

que aguardam pensativos

No húmido centro da noite

diz o teu nome

como se eu te fosse estranho

como se fosse intruso

para que eu mesmo me desconheça

e me sobressalte

quando suavemente

pronunciares o meu nome

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Bernardo [Alberto Frey] Pinto de Almeida (Peso da Régua, 1954) é poeta e ensaísta com obra publicada em Portugal e no estrangeiro. Desde 1974 desenvolveu actividade poética, teórica, historiográfica e crítica. É investigador e professor catedrático de História e Teoria da Arte.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Bernardo [Alberto Frey] Pinto de Almeida é poeta e ensaísta com obra publicada em Portugal e no estrangeiro. Desde 1974 desenvolveu actividade poética, teórica, historiográfica e crítica. É investigador e professor catedrático de História e Teoria da Arte.

---

Send in a voice message: https://anchor.fm/896658/message

Tantas vez tomei você em minhas mãos, e tu
          foste como sonhos povoando-se, fantasmas
          dançando frenéticos e ébrios na página
          até provocar-me riso,
          até provocar-me riso,
          porque nunca pude chorar em tua alegria
          Porque além de um sonho
          foste também uma figura: teus olhos
          para sempre apagando-me, tua língua
          fugaz como surto do eterno, tua voz
          tão débil tão débil golpeando esta página
          até rasgá-la .

 

          Ah, se apenas escutasse tua voz.


          Mas nunca me dirigiste a palavra
          e o que teria sido um grande amor
          foi apenas um beijo furtivo, um abraço na penumbra,
          uma dor silenciosa da qual nunca fui culpado. 
          E eu Não te perdi porque nunca te tive.
          Detrás de cada palavra te ouço a soluçar.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria e peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque – a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras – e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos!

Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram a mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não a via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. Contudo ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam mais bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector

A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

---

Send in a voice message: https://podcasters.spotify.com/pod/show/896658/message