Carlos, sossegue, o amor

é isso que você está vendo:

hoje beija, amanha não beija,

depois de amanha é domingo

e segunda-feira ninguém sabe

o que será.

Inútil você resistir

ou mesmo suicidar-se

Não se mate, oh não se mate,

reserve-se todo para

as bodas que ninguém sabe

quando virão,

se virão.

O amor, Carlos, você telúrico,

a noite passou em você

e os recalques se sublimando,

lá dentro um barulho inefável,

rezas,

vitrolas,

santos que se persignam,

anúncios do melhor sabão,

barulho que ninguém sabe

de quê, praquê.

Entretanto você caminha

melancólico e vertical.

Você é a palmeira, você é o grito

que ninguém ouviu no teatro

e as luzes todas se apagam.

Amor no escuro, não, no claro,

é sempre triste, meu filho, Carlos,

mas não diga nada a ninguém,

ninguém sabe nem saberá.

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Poetisa de excepcional talento literário. Quer saber mais sobre sua Obra: acesse: https://open.spotify.com/show/6b1yiZk7dAyIvM0v9fGsK2?si=2XPvpXVLRGGOLftrXIXK-w&dl_branch=1

"Invictus" é um pequeno poema vitoriano de autoria do poeta inglês William Ernest Henley (1849–1903) Foi escrito em 1875 e publicado em 1888 em seu primeiro volume de poemas, Livro dos Versos, na seção Vida e Morte (Ecos).

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Poema Autoral

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Poesia

"É fácil trocar as palavras, Difícil é interpretar os silêncios! É fácil caminhar lado a lado, Difícil é saber como se encontrar! É fácil beijar o rosto, Difícil é chegar ao coração! É fácil apertar as mãos, Difícil é reter o calor! É fácil sentir o amor, Difícil é conter sua torrente! Como é por dentro outra pessoa? Quem é que o saberá sonhar? A alma de outrem é outro universo Com que não há comunicação possível, Com que não há verdadeiro entendimento. Nada sabemos da alma Senão da nossa; As dos outros são olhares, São gestos, são palavras, Com a suposição De qualquer semelhança no fundo."

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A primeira vez que me reconheci Agraciado foi quando na minha comunidade a seca chegou, e surpreendeu a todos com muita angústia e temor.

Cercados de fome, violência e miséria; morrer de sede era o que nos restava, já que lágrimas salgadas a ninguém naqueles termos saciava.

Nesse caos apocalíptico, minha casa era previdente, em tempo de chuva, nas cisternas guardavamos água como se tivessemos uma nascente.

Embora pobre e desprovida nesse tempos de horror meu lar virava oases compartilhando seu único bem de valor.

Realmente não tínhamos carro, dinheiro, muito menos televisão, mas tínhamos três cisternas cheias de água pra aliviar a vida no escaldante calor do verão.

Emocionado da Janela via aquela multidão que de sedenta agora sai com sua lata de água pra tomar seu banho e fazer a refeição.

Hoje, recordo entre lágrimas de alegria quero aqui meu cordel encerrar e dizer pra você meu amigo, seja pobre ou rico, mas seja cisterna cheia distribuindo amor e esperança nesse mundo tão cansado de chorar.

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Tu que me admiras

Altaneira impondo-me

Em alturas celestiais

Não sabes que minha gênese

É formada de acidentes naturais.

Do encontro de placas tectônicas

E blocos em colisão

Sou filha desse atrito gigante

Nas entranhas da vegetação.

Formada na ação do tempo

Hoje sou o que sou

Seria Simbiose geológica ou

Obra do Criador?

Nos degraus de minha história

Sobrevivi a muitos Conflitos

internamente rupturas

Elevaram meu espírito.

Essa Áurea metafísica

Fez de mim confessionário

No fundo o meu silêncio

É Lugar inviolável

Meu encanto é mistério

Universo particular

Mas Cuidado, não se aventure

Muitos, não souberam voltar.

O segredo de minha longevidade

Queres tu compreender?

Fiz dos leitos minha rede

E das nuvens cobertor de prazer.

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Foi como acordar

Tinha luz

De um olhar

Solar

Eu que andava noturno

Encontrei o riso feminino que estremeceu

Um coração adulto que queria brincar

Se machucar

Arranhar o prensente

Mergulhar arriscadamente em beijos

E Com riscos desenhar o perigo de ser feliz...

Foi vital

Um sim necessário

Explosivo como tudo que é simples

Marcante como encontros-tatuagem

Fotográfico

Ficou...

Momentos

Instantes

Histórias explodiram

Ficamos sem chão

Tudo tão lindo e complexo

Como um folha que foge de um galho

Para virar papel

Hoje escrevo e folheio folhetos

folhetins que são flores em fuga

Pisando na memória

Querendo mais presentes

Presenciando o que passou

Renasço e reacendo

Invento a hora de um encontro

De um olhar

Quero novamente aquele beijo

Que acordou um mundo

Um coração

Um vida...

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Às vezes a poesia vai embora.

Simplesmente some, foge,

cai fora, se afasta para um salto

- talvez mortal - sem rede, sem escolha,

nem mesmo asfalto que a receba

em seu abraço intransigente e duro.

Vez por outra se esquiva, matreira,

da infecciosa covardia que nos assola,

pandemia corrompida e sórdida,

descontrolado incêndio abocanhando

tudo com seus dentes de fogo.

Pra você ver, até a poesia se cansa.

Precisa tomar distância, ficar sozinha

calada, mãos inertes, mente vaga,

molhar os pés em águas rasas, até

que de repente, não mais que de repente

(como diria o poeta), se faça, novamente,

da vida uma aventura errante e ela possa

voltar a ser, aquela imprescindível chama.

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