Cuando no puedo mirar tu cara,

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen

y que tu dulce peso sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,

la duplicada púrpura de tus pezones.

la caja de tus ojos que recién han volado.

Tu ancha boca de fruta,

tu cabellera roja, pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies

sino porque anduvieron sobre la tierra

y sobre el viento

y sobre el agua,

hasta que me econtraron.

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“O que vemos das coisas são as coisas.”

As coisas não existem.

O que existe é a ideia

melancólica e suave

que fazemos das coisas.

A mesa de escrever é feita de amor

e de submissão.

No entanto

ninguém a vê

como eu a vejo.

Para os homens

é feita de madeira

e coberta de tinta.

Para mim também

mas a madeira

somente lhe protege o interior

e o interior é humano.

Os livros são criaturas.

Cada página um ano de vida,

cada leitura um pouco de alegria

e esta alegria

é igual ao consolo dos homens

quando permanecemos inquietos

em resposta às suas inquietudes.

As coisas não existem.

A ideia, sim.

A ideia é infinita

igual ao sonho das crianças.

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Amor – pois que é palavra essencial
comece esta canção e toda a envolva.
Amor guie o meu verso, e enquanto o guia,
reúna alma e desejo, membro e vulva.
Quem ousará dizer que ele é só alma?
Quem não sente no corpo a alma expandir-se
até desabrochar em puro grito
de orgasmo, num instante de infinito?
O corpo noutro corpo entrelaçado,
fundido, dissolvido, volta à origem
dos seres, que Platão viu contemplados:
é um, perfeito em dois; são dois em um.
Integração na cama ou já no cosmo?
Onde termina o quarto e chega aos astros?
Que força em nossos flancos nos transporta
a essa extrema região, etérea, eterna?
Ao delicioso toque do clitóris,
já tudo se transforma, num relâmpago.
Em pequenino ponto desse corpo,
a fonte, o fogo, o mel se concentram.
Vai a penetração rompendo nuvens
e devassando sóis tão fulgurantes
que nunca a vista humana os suportará
mas, varado de luz, o coito segue.
E prossegue e se espraia de tal sorte
que, além de nós, além da própria vida,
como ativa abstração que se faz carne,
a idéia de gozar está gozando.
E num sofrer de gozo entre palavras,
menos que isto, sons, arquejos, ais,
um só espasmo em nós atinge o climax:
é quando o amor morre de amor, divino.
Quantas vezes morremos um no outro,
no úmido subterrâneo da vagina,
nessa morte mais suave do que o sono:
a pausa dos sentidos, satisfeita.
Então a paz se instaura. A paz dos deuses,
estendidos na cama, qual estátuas
vestidos de suor, agradecendo
o que a um deus acrescenta o amor terrestre. https://instagram.com/jazi_rodri?r=nametag

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Ainda não estou preparado para perder-te

Não estou preparado para que me deixes só.

Ainda não estou preparado pra crescer

e aceitar que é natural,

para reconhecer que tudo

tem um princípio e tem um final.

Ainda não estou preparado para não te ter

e apenas te recordar

Ainda não estou preparado para não poder te olhar

ou não poder te falar.

Não estou preparado para que não me abraces

e para não poder te abraçar.

Ainda te necessito.

E ainda não estou preparado para caminhar

por este mundo perguntando-me: Por quê?

Não estou preparado hoje nem nunca o estarei.

Ainda te Necessito.

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Gibran Khalil Gibran, también conocido como Khalil Gibran fue un ensayista, prosista, poeta, conferencista y pintor de origen libanés, también considerado filósofo, aunque él mismo rechazó ese título, y algunos lo calificaron de liberal.

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Gibran Khalil Gibran, também conhecido como Khalil Gibran foi um ensaísta, prosador, poeta, conferencista e pintor de origem libanesa, também considerado um filósofo, embora ele mesmo rejeitou esse título, e alguns tendo-lhe descrito como liberal.

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la parte más efímera

de mí

es esta consciencia de que existo

y que todo el existir consiste en esto.

¡resulta extraño!

y más extraño

todavía

es saberlo

y comprender que esta consciencia dura menos

que un pelo de mi cabeza

pero más extraño aún

que saberlo

es que

mientras ella dure me ha sido dado

el universo infinito constelado

de cuatrillones y cuatrillones de estrellas

aunque sólo unas pocas de ellas

puedo ver

fulgurando en el presente desde el pasado

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Vendo o deserto como lugar vazio,

Quente de dia

De noite frio

Vejo o deserto como um lugar ou tempo?

Como lugar me canso

Suo, tropeço e caio;

Gélida, paraliso e saio

Saio, saio em busca

De resposta para esta quimera,

Lugar ou tempo?

Pois se for lugar, eu esmoreço e falho

Mas como tempo, eu me entrego e renasço,

Pois o deserto me leva ao começo

Como feto nu em desenvolvimento,

Nu quero estar na minha evolução.

Aprendo que o deserto é tempo de transformação,

De silêncio, recolhimento, dor e amor,

A solidão faz parte da minha nudez e, vigor

Pois a minha companhia é bem melhor que o furor.

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É como renascer de um sono

Em solo natural, fértil

Nua, entrelaçada em galhos;

Folhas e flores,

Começa a caminhar descalça

Uma brisa a envolve

O ar entra puro em seus labirintos

Os pássaros voam em torno

Raios de sol invadem seu crepúsculo

Ninfas e insetos flutuam

Como exército a lhe acompanhar

Uma marcha triunfal anímica

Onde ao cair do sol, Pã põe-se à tocar

Enquanto o Cortejo auspicioso vibra

Seu séquito, uníssono alça à cantar:

- Vai… olhas sempre à frente

Pois para trás não podes voltar.

Decidida qual Afrodite

Envolta no seu mágico cinturão

Espalha do seu buquê erotismo

Cujas flores fecundam o mundo da paixão.

Metamorfose ambulante

Invisível está em todo lugar

Uma fênix renascendo das cinzas…

Pra na poesia te encontrar.

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Perdóname, hoja seca,

no puedo cuidar de ti.

Vine a amar en este mundo,

y hasta el amor perdí.

¿De qué sirvió tejer flores

en las arenas del suelo

si había gente durmiendo

sobre el propio corazón?

¡Y no pude levantarla!

Lloro por lo que no hice

y por esta flaqueza

es que soy triste e infeliz.

¡Perdóname, hoja seca!

Mis ojos sin fuerza están

velando y rogando por aquéllos

que no se levantarán...

Tú eres hoja de otoño

que vuela por el jardín.

Te dejo mi nostalgia

-la mejor parte de mí.

Y voy por este camino,

segura de lo inútil que es todo.

Que todo es menos que el viento,

menos que las hojas del suelo...

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