La Hora Faniática

En 1969, en pleno auge del boogaloo y del latin soul, con el rhythm and blues y el rock inglés trepándose por todos los rincones de Nueva York, un grupo de hermanos de Brooklyn que había entrado al negocio de la música dos años antes, graban su tercer álbum. Son los Hermanos Lebron y el disco se titula I Believe. Aparentemente no hay nada especial en este trabajo, el planteamiento de los jóvenes de Aguadilla seguía intacto con su mambo psicodélico y su tono afro-latin. Pero se incluía un número, Lo Tuyo Llegará, radicalmente opuesto a todos los anteriores, el cual redefiniría su estilo y pondría su música en la vanguardia de un género que ya tocaba las puertas de la música latina: la salsa. Esta es la historia de I Believe y de todo lo que pasó en aquel entonces. Bienvenidos a La Hora Faniática.

El Bueno, el Malo y el Feo (extrañamente

llamada en España, El Bueno, El Feo y El Malo) es un clásico del cine, una

imagen irrepetible con el rostro impasible de Clint Eastwood como el bueno, el

siniestro de Lee Van Cleef como el malo y el ladino de Eli Wallach como el feo.

La dirigió Sergio Leone en 1966, pero nunca pasó de moda y hasta el día en que

dejaron de existir las salas de cine de barrio, hizo parte de la programación

de matineé, vespertina y noche. Después dijeron que era spaghetti western, pero

esa ya es una definición posterior a su impacto, un impacto que alcanzó a

influenciar otros ámbitos como la salsa neoyorquina. Y es que hoy contaremos la

historia de El Bueno, el Malo y el Feo según Willie Colón. Bienvenidos a La

Hora Faniática.

Parte de un recorrido por la obra musical de The New Swing Sextet, acudiendo para ello, entre otras cosas, a una extensa entrevista con George Rodríguez, director de este fabuloso grupo que reivindicó el sonido del vibráfono con latin soul y boogaloo a finales de los años 60 y comienzos de los 70 en Nueva York. Y también de la psicodelia latina. Esta es la segunda parte de esa historia que nació en 1965 y se consolidó con grabaciones para Cotique en el 67, 68, 69 y 70, en un capítulo más de La Hora Faniática. 

Es septiembre de 1967 y Nueva York hierve de actividades y compromisos. En realidad Estados Unidos está desatado con gritos de manifestantes en contra de la guerra de Vietnam, mientras el público hippie acampa en las inmediaciones del Pentágono y en cada rincón del Central Park. Aún flota en el aire el verano del amor y en las calles resuena soul, freejazz, rhythm & blues, latin soul y el nuevo ritmo del boogaloo. Y en medio de las consignas de Allan Gingberg un nuevo grupo surge con fuerza en el East Harlem y graba su primer álbum a la luz de la psicodelia latina y de la rabia social de una generación. Esta es la historia de ese grupo en La Hora Faniática. Bienvenidos a la historia de The New Swing Sextet.

A finales de mayo de 1966, una semana antes que la antirracista Marcha Contra el Miedo recorriera 220 millas desde Memphis, Tennesse, hasta el colegio Tougaloo de Jackson, Tennesse, Ricardo Ray grababa su primer disco para la casa Roulette luego de dejar el sello de Carmelo Fonseca. Ese álbum se tituló On The Loose, Se Soltó, fuente de creación para un pianista que gustaba de meterle acentos swing a todos sus temas latinos sin importar el ritmo. Por eso On The Loose tuvo jazz, guaguancó, bolero, guiños a la santería y un curioso experimento musical que fue dado en llamar boogaloo. Esta es la historia de ese disco, de cómo se hizo, de quien lo hizo y de lo que implicó, una historia narrada por el propio Richie Ray hoy en La Hora Faniática.

El 30 de diciembre de 1970, Arsenio Rodríguez, el llamado "Cieguito Maravilloso", falleció en Los Ángeles. Al día siguiente su familia organizó su traslado a Nueva York. Fue velado en los primeros días de 1971 en la North Funeral Parlor, al este de Central Park y el 6 de enero fue enterrado en el Ferncliff Cementery, al norte de Nueva York. Los homenajes comenzaron casi enseguida, porque como siempre, las cosas buenas se valoran cuando se pierden, y a Arsenio Rodríguez, antes de su muerte, poco caso se le hacía, aunque su obra había influenciado a toda la música latina de la ciudad. El primer gran homenaje en aparecer fue el álbum titulado Tribute to Arsenio Rodríguez, de Larry Harlow y su orquesta. Hoy les contamos como se hizo en La Hora Faniática.

En 1978 el gran Ismael Rivera, el Sonero Mayor, el hijo de doña Margot, vivía constantemente entre dos mundos: el de su apartamento en el agitado y convulso updown de Manhattan, y el pausado y estudiantil ambiente de la Calle Calma en el céntrico Santurce. Y en ambos mundos, Maelo, como también era conocido, sólo tenía tiempo para la música que surgía a borbotones de su mente. Cantaba y tarareaba todo el tiempo, tooodo el tiempo, mañana, tarde y noche. Y se olvidaba el mundo, de los interminables efectos del gran apagón seis meses atrás en Nueva York, y de los cientos de miles de contagiados por la epidemia de dengue dos meses atrás en San Juan. Y en ese ambiente, y en esos mundos y en esa mente diseñó un disco, muy suyo, muy sentimental, muy de adentro, porque se lo dedicó a su tierra y a su gente. Y lo tituló Esto Si Es Lo Mío, y esta es su historia en La Hora Faniática.

La historia de Los Kimbos es una de las tantas historias de rupturas, divorcios y malos entendidos que proliferaron en la salsa neoyorquina durante los años 70. Me explico. En 1973 los músicos de la orquesta de Ray Barretto le dijeron a su jefe que ya no querían seguir con él y se fueron. Así nació la Típica 73. En 1973 Ismael Miranda se separa de la orquesta de Larry Harlow, se lleva la mitad de los músicos y se crea la orquesta Revelación. En 1974 los músicos de la Revelación se disuelven y cada uno agarra por su lado. Y algunos de ellos, más otros que estaban en la Típica 73 y que acabaron peleando con sus compañeros, forman Los Kimbos, que graban cuatro discos entre el 76 y el 79. Luego se disuelven, claro está, pero esta es la historia del segundo de esos trabajos, K de The Big Kimbos with Adalberto Santiago, hoy en La Hora Faniática. 

“Mi rumba nadie la calla, pues ya se unieron por fin la ceiba y la siguaraya”, dice el momento estelar del tema La Ceiba y la Siguaraya, interpretada por Celia Cruz y la Sonora Ponceña. Es una metáfora, por supuesto, de la artista más cotizada en su momento de la música latina y de la orquesta boom en aquel entonces. Hablo de 1979, un año en que las carreras de ambos seguirían subiendo como la espuma más allá de todo lo que sucedió con la salsa. Sólo grabaron una vez y por eso el disco La Ceiba ha resultado ser con el tiempo tan importante. Por eso lo traemos hoy a La Hora Faniática. ¡Ah!, y la ceiba es la Ponceña y Celia es la siguaraya. 

La historia que vamos a narrar, a pesar de ser sobre un disco registrado en Nueva York en 1962, comienza tres años antes en La Habana. Claudio Cuza, un chico natural de Baracoa y de apenas 20 años de edad, había cambiado en aquel entonces su nombre por el de Eduardo Davison y se había trasladado a La Habana para redactar guiones de radionovelas y grabar un disco con creaciones suyas. En ese disco apareció un ritmo extraño muy parecido al merengue que se titulaba La Pachanga. Su letra no era muy elaborada: “Señores, que pachanga, me voy con la pachanga. Ay, mamita, qué pachanga, me voy con la pachanga”. Pero tuvo éxito, un relativo aunque trascendente éxito que nos llevará hoy a contar la historia del álbum de Charlie Palmieri, Pachanga at the Caravana Club en La Hora Faniática.