Con el ánimo de convertir el ejercicio en tradición, para esta primera columna del año he decidido desempolvar la bola de cristal y vaticinar los sucesos más importantes de 2023.
Si alguna de las víctimas de esa noche estrellada en la azotea del Capitolio lee esto, sepan que es hora de hablar y cuentan con esta columna para hacerlo.
Si Serrat fuera colombiano habría sido costeño; no habría escrito Mediterráneo sino Noches de Cartagena; habría compuesto Tu nombre me sabe a hierba en homenaje al representante Daniel Carvalho.
La melancolía dominaba el ambiente. Todos querían verlo, pero en el ánimo pesaba la certeza de que sería la última vez. Él no dijo buenas noches, sino que abrió plaza con una pincelada de humor negro.
Pero no pude evitar ver en ella a mi Irene. Y pensé en cómo la maternidad ha sacudido tanto mis cimientos que me pasa eso con cualquier circunstancia que se me cruza por la vida.
Serrat se despide y ha llegado el momento de desenmascarar a “ese tal Tarrés”, su gemelo perverso, que abomina a su par, enamora a las casadas y le deja cuentas por pagar en los metederos de borrachos. Pero sin el cual JMS no podía vivir.
Que no, que los teléfonos se los tenían interceptados y que esa llamada la estaban escuchando esos hijueputas, me dijo; y luego me miró con unos ojos en que brillaba más el abandono que la rabia, y esa mirada me llegó al alma.
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