Giacarta, 17 luglio. Piazza del Patung Kuda, duecento metri dal palazzo presidenziale. Centocinquanta ragazzi srotolano uno striscione: abbattiamo il regime di Prabowo e Gibran. Il corteo si chiama Mosi Tidak Percaya, mozione di sfiducia, come la canzone che gli Efek Rumah Kaca scrivono nel 2008 e che da diciotto anni si canta nelle piazze indonesiane. Il presidente Prabowo Subianto, ex generale accusato di violazioni dei diritti umani sotto la dittatura di Suharto, suo suocero, aveva vinto le elezioni nel 2024 con una campagna social da nonnino simpatico che balla e canta. Ma i nodi arrivano al pettine. L'8 giugno la rupia tocca il minimo storico, sotto la crisi asiatica del 1997. La borsa di Giacarta ha bruciato un quarto del valore. E il 23 luglio, parlando al congresso di un partito alleato, Prabowo accusa giornalisti, accademici e ONG di essere "londo ireng", olandesi neri, i traditori che nell'Ottocento combattevano per i colonizzatori. Un sondaggio misura il suo consenso al 51,1 per cento: era all'81,2 a novembre. In nove mesi ha perso più di trenta punti. E la musica è ovunque, da entrambe le parti. Ahmad Dhani dei Dewa 19 siede in parlamento col partito del presidente, mezza hall of fame del pop indonesiano lavora per il governo. Dall'altra parte c'è un duo che suona con il passamontagna, i Sukatani, costretti a scusarsi e a ritirare una canzone contro la corruzione della polizia, diventata comunque l'inno dei cortei. L'Indonesia, dicono, è come un gamelan: nessun direttore, ogni strumento tiene un tempo diverso. E gli strumenti stanno iniziando a suonare da soli.

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C'è una piazza a Nuova Delhi che si chiama Jantar Mantar. È l'unico posto dove il governo indiano autorizza le manifestazioni di questi giorni, e stanotte ci sono state più di diecimila persone. Tra i cori scanditi dai manifestanti spesso c'è "Saadda Haq", canzone del 2011 dal film di Bollywood "Rockstar", composta da A.R. Rahman: il ritornello in punjabi dice "il nostro diritto, ridatecelo, qui e adesso". Si fanno chiamare "gli scarafaggi": il presidente della Corte suprema indiana aveva paragonato i giovani disoccupati a scarafaggi e parassiti, e loro hanno fondato un partito satirico, il Cockroach Janta Party, prendendosi l'insulto e portandolo in piazza. Uno dei motivi scatenanti è il NEET, il test d'ingresso a medicina: a maggio le domande sono uscite in anticipo, due milioni di studenti si erano preparati per anni, e dopo lo scandalo alcuni si sono tolti la vita. I ragazzi chiedono le dimissioni del ministro dell'Istruzione Dharmendra Pradhan. Ma è un movimento senza un capo, e la sua colonna sonora cambia da città a città: cinema indiano, poesia pakistana, pop americano, K-pop coreano. Cambiano le canzoni, la domanda resta la stessa. L'opposizione del Partito del Congresso si è agganciata alla protesta, con Rahul Gandhi fermato dalla polizia davanti a casa di Modi. La scrittrice Arundhati Roy dice che ormai il bersaglio è Modi stesso: è la sfida più grande dal 2014. E Bollywood si spacca come nel 2021, quando Rihanna e Greta Thunberg twittarono sulle proteste dei contadini e le star risposero in coro col governo (tranne Diljit Dosanjh, del quale avevamo parlato in una delle prime puntate di Musica e Mondo). Oggi qualche cantante è vicino agli studenti, molti altri stanno zitti. Le canzoni degli scarafaggi, invece, non hanno bisogno di un artista famoso che faccia da sponsor: se le sono prese dai film e dalla strada.

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Milano Marittima, agosto 2019. Al Papeete Beach il dj mette l'Inno di Mameli in versione dance, le cubiste ballano e il ministro dell'Interno Salvini applaude in costume accanto alla console. Per capire perché un ministro governava da uno stabilimento balneare bisogna parlare di spiagge. E di musica. I numeri, messi in fila dal Guardian: l'Italia ha ottomila chilometri di coste e trentamila stabilimenti. Secondo Legambiente il 43 per cento delle spiagge sabbiose è occupato da privati: a Forte dei Marmi il 94, a Napoli il 95. Fino al 2020 il canone minimo era 364 euro l'anno, per un settore che vale sette o otto miliardi. L'Europa impone gare pubbliche con la direttiva Bolkestein dal 2006, l'Italia risponde con vent'anni di proroghe. E la musica questo modello lo ha raccontato sempre. Negli anni Sessanta nasce la canzone balneare di Edoardo Vianello e "Stessa spiaggia, stesso mare". Sessant'anni dopo il pop torna in spiaggia (ma in maniera problematica) col Jova Beach Party: concerti da sessantamila persone sugli arenili, il fronte ambientalista che insorge in difesa del fratino, la tappa di Viareggio finita in procura e Jovanotti che liquida i critici come "econazisti". Ma c'è chi fa il percorso inverso: Piero Pelù col Clean Beach Tour, Liberato che suona gratis sulla Rotonda Diaz nel mare di Napoli in concessione al 95 per cento. E poi c'è Bacoli, nei Campi Flegrei, dove il sindaco Josi Della Ragione demolisce i lidi abusivi, trasforma una villa sequestrata alla camorra in parco pubblico e riceve minacce di morte. Proprio in questi giorni un balneare ha dato del "pezzente" a chi va in spiaggia libera. Lui ha risposto: amo i pezzenti, e porteremo i litorali oltre l'80 per cento di spiaggia libera. La mappa è chiara: c'è chi suona per vendere la spiaggia, chi per riempirla e chi per riaprirla. In Italia persino l'ombra dell'ombrellone è diventata una merce.

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La Cassazione condanna Mario Roggero, il gioielliere che uccise due rapinatori in fuga. La Lega chiede la grazia, e con lei Emis Killa, Lazza e Rondodasosa. Storia di un cortocircuito tra rap, strada e propaganda securitaria.

"Sto passando gli ultimi minuti con i miei familiari prima di costituirmi in carcere." Mario Roggero lo dice in un video, poche ore dopo la sentenza della Cassazione. Ha 72 anni. Sotto, tra migliaia di commenti, ne compare uno: "Paese barzelletta. Sei grande." Firmato Emis Killa. Partiamo dai fatti. Roggero è un gioielliere di Grinzane Cavour, nelle Langhe. Il 28 aprile 2021 tre uomini rapinano il suo negozio con pistole finte e coltelli. Lui li insegue in strada e spara contro l'auto in fuga: uccide Giuseppe Mazzarino e Andrea Spinelli, ferisce gravemente il terzo. La legittima difesa vale solo finché il pericolo è in corso, e qui i rapinatori stavano scappando. C'è un dettaglio che i difensori politici di Roggero dimenticano: quella legge l'ha scritta proprio la Lega, con la riforma del 2019 firmata Salvini. Nemmeno la loro norma copre chi insegue chi fugge. Quindi omicidio volontario, condanna definitiva. La destra si muove in poche ore. Salvini lancia lo slogan "Grazia subito", i senatori della Lega si alzano in aula con la foto di Roggero, il ministro Nordio avvia l'istruttoria. Poi arriva il rap. Emis Killa dice che legittimare il gesto "diventa il far west", ma trova paradossale che lo Stato non tuteli chi reagisce. Lazza scrive che Roggero ha "due palle come una casa". Rondodasosa lo chiama "gangsta" e rilancia la grafica della campagna della Lega. Lo stesso Rondo a cui la Lega di Cremona voleva revocare un concerto, accusandolo di esaltare le baby gang. Nei suoi dischi, i tre rapinatori sarebbero i protagonisti. Il punto non è vietare ai rapper di parlare. Il punto è cosa dicono. Raccontare la strada è il mestiere del rap da cinquant'anni, ma prendere posizione su un processo vero, con due morti veri, chiedendo più armi e la grazia per chi spara, è un atto politico. C'è un precedente, e viene proprio dal rap milanese: nel 2007 i Club Dogo pubblicano "Spaghetti Western", satira feroce di un'Italia dove chiunque si sente in diritto di sparare. È la differenza tra descrivere il far west e tifare per lo sceriffo. Se la credibilità di strada è il tuo capitale, cosa resta dell'autenticità quando la spendi per la campagna securitaria di chi voleva cancellare i tuoi concerti?

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C'è un uomo scalzo, seduto a gambe incrociate, con una barba bianca da profeta. Si chiama Rick Rubin ed è probabilmente il produttore musicale più influente degli ultimi quarant'anni. Nel 1984 fonda la Def Jam nella stanza del dormitorio: lancia LL Cool J, porta i Beastie Boys in cima alle classifiche, mette sotto contratto i Public Enemy. Poi produce gli Slayer, la resurrezione di Johnny Cash, i System of a Down, Adele, Jay-Z. Con i Rage Against the Machine, band dichiaratamente marxista, firma un intero disco di cover di canzoni di protesta. Il suo catalogo è un archivio del dissenso americano. Nel 2023 il libro The Creative Act lo trasforma da produttore in guru. Il suo podcast si chiama Tetragrammaton. All'inizio ospita musicisti, registi, scrittori. Poi qualcosa cambia. Il 18 dicembre 2024 pubblica due ore di conversazione con Peter Thiel, miliardario e ideologo della destra tecnologica: l'uomo che ha creato Palantir, l'azienda che vende software di sorveglianza al Pentagono e all'ICE, che nel 2009 ha scritto di non credere più che libertà e democrazia siano compatibili, e che ha messo quindici milioni di dollari sulla corsa al Senato di JD Vance, oggi vicepresidente. Rubin ascolta, sorride, annuisce. Da lì in poi la programmazione parla chiaro: Palmer Luckey di Anduril, il capo di Coinbase, il fondatore di Rumble, OpenAI. Diciotto delle ultime venti puntate sono dirigenti di grandi aziende, spesso con posizioni di estrema destra. C'è un nome per questa ideologia: tecnofascismo. L'idea che la democrazia sia un intralcio e che il potere spetti a chi controlla le macchine. Un'ideologia del genere ha un problema di immagine, ed è qui che serve Rubin: quarant'anni di credibilità ribelle funzionano da lavanderia simbolica. Nel 1986 produceva Reign in Blood degli Slayer per terrorizzare i benpensanti. Quarant'anni dopo se ne sta seduto, scalzo e sereno, mentre un miliardario gli spiega che il diavolo è una ragazza svedese che vuole salvare il pianeta. E lui annuisce.

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Sabato 11 luglio, sera. Vigário Geral, zona nord di Rio de Janeiro. Un mega palco con luci, impianto professionale e fuochi d'artificio. Suonano nomi famosissimi in Brasile: MC Chefin, punta della trap di Rio, e i Tá Na Mente, gruppo storico del pagode, la faccia romantica del samba. Sotto il palco una folla enorme, e in mezzo alla folla uomini che alzano fucili d'assalto verso il cielo. A un certo punto lo speaker chiede al pubblico di alzare tre dita. Tre come Terceiro Comando Puro, una delle grandi fazioni criminali di Rio. La festa celebrava diciannove anni di dominio del TCP sul Complexo de Israel, cinque favelas dove vivono 134 mila persone. Secondo la polizia, la festa l'avrebbe pagata Peixão, il capo del TCP nel quartiere: venti mandati di cattura, mai arrestato, volto del narcopentecostalismo. Un trafficante evangelico che impone la fede con le armi, ha fatto distruggere i luoghi di culto delle religioni afrobrasiliane e ha ribattezzato le favelas col nome di Israele. E la musica? Nelle favelas la fazione è il più grande promoter che esista. Ma sabato sul palco non c'era il proibidão, il funk clandestino che canta le fazioni. C'era il pop da classifica: il narcotraffico compra legittimità. Intanto a Brasilia il ministro degli Esteri scrive che gli Stati Uniti potrebbero usare la forza militare contro il Brasile. Washington ha classificato le fazioni come organizzazioni terroristiche, la stessa etichetta di Al Qaeda, e da mesi bombarda barche nei Caraibi. Il governo Lula teme di essere il prossimo. Ma la via militare Rio l'ha già provata: a ottobre l'operazione più letale della storia del Brasile, oltre 120 morti. Nove mesi dopo, le fazioni organizzano festival. Perché dove lo Stato non fa lo Stato, comanda chi ti dà lavoro, ordine, fede e musica. Un missile americano non riempie quel vuoto.

CREDITS (2ND) BACKGROUND TRACK ‪@mvvi468‬
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Milano Marittima, ultimo weekend di giugno. Al raduno NexUs dei giovani della Lega parte a tutto volume il nuovo inno ufficiale della divisione giovanile del partito: si intitola "Un'Italia che ci Lega", ha la cassa dritta da tormentone estivo e lo firma il duo Shampooh!, un progetto di musica demenziale che con molta probabilità lo ha realizzato con l'intelligenza artificiale. Il testo ricicla gli slogan del partito, dalla difesa dei confini al "nessun ingresso senza permesso". Salvini, sul palco, balla timidamente. Il luogo non è casuale: Milano Marittima è la città del Papeete Beach, dove nell'agosto 2019 Salvini governava dalla consolle con la Lega al 34 per cento, chiese pieni poteri e fece cadere il governo. Da lì la curva dei consensi è solo scesa. Ma per questo partito gli inni non sono mai stati un dettaglio. La Lega Nord di Umberto Bossi aveva una liturgia intera: Pontida, l'ampolla del Po e il Va' pensiero di Verdi cantato con la mano sul cuore mentre si fischiava l'inno di Mameli. C'è pure un dettaglio poco noto: nel 1964 Bossi incise un 45 giri con lo pseudonimo Donato, lato B intitolato "Sconforto". Poi Salvini ha rovesciato tutto, via la Padania, dentro il nazionalismo. Oggi Fratelli d'Italia è al 27,6 per cento, la Lega al 6,2, e a fine giugno è arrivato il sorpasso: Futuro Nazionale, il partito di Vannacci, la supera nei sondaggi. E l'inno fatto con l'AI non è un caso isolato. Rientra in un fenomeno globale chiamato slopaganda: contenuti generati in serie dalle macchine più propaganda. Negli Stati Uniti The Atlantic ha descritto il Partito Repubblicano come il partito della sbobba AI. In Germania i giovani dell'AfD hanno riscritto con l'intelligenza artificiale una hit dei Die Atzen trasformandola in un canto sulle deportazioni, e la band ha fatto causa vincendo, mentre Gigi D'Agostino non è riuscito a fermare i cori razzisti su "L'Amour Toujours". Nel 1964 il giovane Bossi intitolò il suo lato B "Sconforto". Sessantadue anni dopo, resta il titolo che descrive meglio lo stato del suo partito.

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Roma, quartiere Magliana. Tra il 22 e il 24 giugno qualcuno apre senza forzarla la cassaforte della farmacia dell'ospedale Israelitico e porta via ottanta fiale di fentanyl, l'oppioide sintetico fino a cento volte più potente della morfina. Secondo il governo, da quelle fiale si possono ricavare ventimila dosi da strada. L'ipotesi più forte è la talpa, un furto su commissione per il mercato nero. Per l'Italia è un incubo annunciato: il piano nazionale anti fentanyl del 2024 serviva proprio a evitare che l'epidemia americana attraversasse l'oceano. Ma la droga come arma politica non è un'invenzione dei social. A Gaza sono state trovate pillole di ossicodone nei sacchi di farina degli aiuti, e l'ossicodone è la molecola dell'OxyContin, il farmaco con cui Purdue Pharma ha acceso l'epidemia americana. In Italia c'è il mistero dell'operazione Blue Moon, l'eroina nei movimenti degli anni Settanta. Negli Stati Uniti c'è il crack nei quartieri neri raccontato dal giornalista Gary Webb, che pagò con la carriera e con la vita. E la musica ha tenuto il conto: Curtis Mayfield, i Boogie Down Productions, Kanye West, i Minor Threat con lo straight edge, Fabrizio De André. Intanto Trump usa il fentanyl come pretesto imperiale, dai dazi ai missili sui barconi nei Caraibi. E a Kensington Avenue, Filadelfia, il più grande mercato di droga a cielo aperto d'America, è cresciuto Skrilla. Il suo brano "Doot Doot (6 7)" ha generato il meme più virale del pianeta: milioni di bambini urlano "six seven" con il gesto delle mani a bilancia, e Dictionary.com l'ha eletta parola dell'anno. Pochi sanno che 10-67 è il codice radio con cui la polizia segnala un morto in quella zona. Il mercato ringrazia: Skrilla sarà nella colonna sonora di GTA 6. Il fentanyl, come ogni droga, segue la mappa della povertà, della guerra e del profitto.

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Damasco, tre immagini in 48 ore. Mercoledì sera un dj set in centro: consolle, luci, gente che balla, una scena che fino a diciannove mesi fa era impensabile. Giovedì pomeriggio una bomba esplode in un caffè del quartiere al-Marjah, a pochi metri dal Palazzo di Giustizia: almeno sei morti. E martedì il presidente Ahmed al-Sharaa ha completato il primo parlamento della Siria post-Assad. Una pista da ballo, una bomba, un parlamento, dentro un chilometro quadrato. Di chi è il paese nuovo? Un passo indietro. L'8 dicembre 2024 il regime di Bashar al-Assad è crollato dopo cinquantaquattro anni di potere della sua famiglia e quasi quattordici di guerra civile, mezzo milione di morti. A rovesciarlo un'offensiva lampo guidata da Hay'at Tahrir al-Sham, gruppo islamista nato come costola siriana di al-Qaeda. Il suo capo, l'ex jihadista al-Jolani, oggi si fa chiamare col suo vero nome, Ahmed al-Sharaa, ha messo giacca e cravatta ed è stato ricevuto da Trump alla Casa Bianca. Il nuovo parlamento, però, non è eletto: il presidente ne nomina un terzo, propone le leggi e può bloccarle. Chi conosce la storia siriana vede una bandiera rossa grande come una casa. E qui entra la musica, perché la guerra siriana è stata anche una guerra di canzoni. Nel 2011 l'inno delle piazze nacque a Hama: "Yalla irhal ya Bashar", vattene Bashar. Fu attribuito a Ibrahim Qashoush, un pompiere ripescato dal fiume con la gola tagliata e le corde vocali strappate. Dall'altra parte c'era George Wassouf, la voce del potere. E poi Asala Nasri, damascena, schierata con la rivoluzione e ripagata con quindici anni di esilio. Oggi c'è una terza Siria, quella dei rave nei centri commerciali abbandonati, dove una generazione balla per la prima volta. Ballare a Damasco nel 2026 è un atto politico, esattamente come lo era cantare a Hama nel 2011.

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La Guaira, costa nord del Venezuela. Mercoledì 23 giugno la terra trema due volte, a quaranta secondi di distanza: magnitudo 7,2 e 7,5, quello che i sismologi chiamano un doppietto. È la scossa più forte che il paese ricordi da centoventisei anni. A La Guaira crollano un centinaio di palazzi, Caracas resta al buio. I morti sono migliaia, più di cinquantamila persone risultano disperse, settantamila famiglie senza casa. Le squadre di soccorso sono poche e senza mezzi, e la gente prende le pale da sola. Sotto le macerie mancano ancora sette calciatori delle nazionali giovanili, il più giovane di sedici anni. Ma il Venezuela non è un paese normale. A gennaio le forze statunitensi hanno catturato il presidente Nicolás Maduro e lo hanno portato a New York sotto processo. Al suo posto c'è Delcy Rodríguez, che governa trattando con Washington. Trump ha detto che gli Stati Uniti gestiranno il Venezuela e il suo petrolio. Ecco perché le navi che arrivano oggi con gli aiuti sono le stesse di chi sei mesi fa ha rovesciato il governo. Il terremoto è geologia, ma il numero dei morti è anche politica. E la musica? Il Venezuela vive il suo momento più grande dagli anni Ottanta, ma nato in esilio: Danny Ocean, Elena Rose, Mau y Ricky hanno sfondato fuori perché dentro il paese era crollato. Quando arriva il terremoto, sono loro la prima rete di emergenza: aprono i telefoni, coordinano i soccorsi, raccolgono donazioni. Dall'altra parte c'è El Sistema, il programma pubblico che insegna musica classica ai bambini poveri, e la sua stella Gustavo Dudamel, accusato di aver accompagnato il potere col silenzio. Da una parte il pop dell'esilio che ha rotto col regime, dall'altra la classica di Stato. E oggi quello stesso Stato tratta con chi è venuto a occupare il paese.

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